EMPECILHO

EMPECILHO

Papai I, o outro

(Alexandre Campinas)

“...lá vem a Chaleira
lá do Alto da Poeira...”

(Tavinho Moura e Fernando Brant)

Ele voltava. Você joga fora e ele volta. Desgastante. Livrar-se, impossível. Coisa desusada, melhor não aparecer, melhor que todos pudessem esquecer. Não sei quantas vezes eu matei. Matei como barata: sem coroas, nem piedade. Veja só... Era para ter ? Piedade ? Ora...

Tá. Tudo bem, tem a história da importância, do exemplo, da dedicação, do amor, das lembranças de uma convivência que foi feliz. Tem. Isso tem; mas acabou. Fim. Já deu. Em que mundo estamos ? Os tempos são outros. Faço bem, bem o sei. Não fizesse, outro faria. Faz-se e pronto. De resto, fica aí... Nos registros. A gente folheia e vê de vez em nunca. 

Eu jogava e voltava com o dobro de blablablá. Parece até que se recarregava na minha repulsão. Coisa insistente. Irritante. Parecia placa de encruzilhada, sabe ? Sempre indicando:  Cudeburgo 20 Km; Bostolândia 50 Km; Melecópolis 60 Km; Borrachópolis 30 Km.

Daí que prometi para mim mesmo que, desta vez, seria diferente. Não adiantavam as formas tradicionais. O caminhão de lixo já nem pegava mais, deixava assim, no meio-fio. E eu ainda por cima, poderia tomar uma bruta multa municipal. Tem que ter alguma tecnologia.

Piquei e pus, aos poucos, no liquidificador. Pronto. Virou purê. Deu trabalho, como sempre. Demorei muito; perdi o dia. Agora, a massa informe. Nunca mais aquela conversa fiada. Para garantir, enterrei no alto da cidade, pertinho do Cruzeiro. Assim, ficava com Deus, Nosso Senhor Jesus Cristo.

Nunca mais fui lá. Passaram anos. Outro dia, vendo as fotos da turma do meu filho perto do monte, reparei. Ali. Bem ali, atrás dele, do meu filho. Tá brotando.

Desgraça ! Papai brotou.

papel de embrulhar peixe

PAPEL DE EMBRULHAR PEIXE

(Alexandre Campinas)

 

A colina amanhece. O silêncio é poético, pleno de cantos de passarinhos e galos. A cidade já ferve com seu trânsito belicoso. A colina passa o café, exalando lenha queimada. A colina não enxerga a cidade. A cidade não enxerga a colina; apenas sabe de sua existência. Há uma topografia acidentada no plano geográfico que  reflete o comportamento humano. Uma bruma rápida paira sobre a colina. Adensa a tensão de uma noite calma. A colina não gosta de noites calmas, noites em segredo. Sabe que é prenúncio de muito barulho. A colina sabe que há disputa interna. Treme, mas teme respeitando a ordem geral. Os passarinhos e galos, não. Desconhecem a lei. Menos ainda os cães, pouco dados ao lirismo. Um latido na colina. Uma resposta. Repentinamente, muitos latidos.

Aos poucos, a colina – ao contrário da cidade contida – vai escorrendo pelas encostas, penetrando a cidade que começa em suas faldas. A cidade doi-se com a invasão, mas necessita. A cidade torce o nariz para a colina que a toma pela manhã e torna a recolher-se às suas alturas ao entardecer. A colina é o coração da cidade. Sístole e diástole. Bombeia a força bruta do trabalho básico para que a cidade possa  ufanar-se das profissões que considera mais nobres. Um tiro na colina. A cidade não escuta. Uma resposta. Repentinamente, muitos tiros.

Em pouco tempo, o que era já não é. O poder na colina tem novo dono. As noites voltarão a ser barulhentas com roncos de motos, bares abertos, samba, funk e choro de criança. A colina, agora, já respira. Extra-oficialmente, o poder público já sabe das mudanças. A subida da colina, só agora, enche-se de polícia, rabecões, bombeiros e ambulâncias. O céu da colina recebe o primeiro helicóptero. Vários virão. Virá a mise-en-scène que a cidade tanto gosta para, também, acalmar-se. A cidade saberá, mais tarde, que pode ficar tranquila por tudo aquilo que ela não viu, nem sabia haver acontecido. Um jornalista na colina. A cidade já escuta. Uma notícia que nasce requentada. Repentinamente, muitos jornalistas na colina.

Amanhã, os jornais venderão mais na colina: pertencimento.

-*-

parafilia

Parafilia

Alexandre Campinas

Ele espreitava. Ela sairia. Mais cedo ou mais tarde.  Doentio e compulsivo, ele esperaria horas seguidas. Dias. Sem comer, sem beber se fosse necessário. Quefazer inadiável. O ato em primeiro lugar.

Não precisaria ser um estoico, ela era um relógio. Deixou o modesto prédio do conservatório sem atraso, a violonista. Ela e seu instrumento. Na primeira esquina, aquele animal precipitou-se sobre sua vítima. Mau. Bote certeiro. Presa  fácil.

Arrastou-a para um terreno próximo. Não se preocupou com os passantes. Despiu-a de suas certezas. Arrancou, brutalmente,  de suas delicadas mãos, mãos sensíveis de artista, o instrumento caríssimo. Peça de luthier, feita sob encomenda. Inimitável.

Ainda mantendo seu braço entrelaçado ao da vítima, a besta-fera tirou uma palheta do bolso da camisa e iniciou sua sequência perversa. Fez de tudo com ela. Teló, Gusttavo Lima, Jorge e Mateus, Zezé e Luciano, Luan Santana... Ela gritava, pedia socorro aos transeuntes.

Bruno e Marrone, Edson e Hudson, Rick e Renner, Alexandre Pires, ele era um monstro. Malícia, Katinguelê, Karametade, Gamação. Uma após a outra, as músicas iam enchendo o espaço psíquico da moça, que ainda tentava esboçar reação.

Ao redor da cena tenebrosa, as pessoas já formavam uma pequena multidão. Uma menina batia palminhas. Uma criança...

A violonista, já sem palavras inteligíveis, gemia arrasada. Seu olhar, fio de esperança, ainda buscava na assistência daquele espetáculo de sombras alguma ajuda. Misericórdia. Ninguém.

Ao contrário, todos achavam aquilo muito normal. Eva, Águia, Peixe, Babado, Cheiro, Netinho, Brown. Aê. Eô. Tudo muito normal.

Ela nunca mais seria a mesma.

macarrao

Bechamel

(Alexandre Campinas, mote de Evaldo Magalhães e homenagem a Mari Kill)

Inusitado. No mínimo inusitado.

Já não se sabia se era sangue ou molho ao sugo o que escorria pela mesinha mínima e represava-se, com fettuccine e almôndegas, junto aos peitos da gordona ávida de massa. Olhando a cena, observando bem a cara de espanto da jovem vovó que tentava em vão franzir as sobrancelhas botulínicas, fiquei tentando imaginar o que ela pensava. Ela pensava ? O mundo quase literalmente desabou sobre seu Spoleto e imaginei que a gordinha dos peitos empapados de vermelho talvez pensasse: "Porra ! Servico fast-food do caralho, este... Que rapidez !"

‎"Mas eu pedi espaguete ao molho branco ! Molho branco, molho branco !" gritava a velhota, enquanto o ruborizado garçom tentava explicar-se "Mas... Isso nunca aconteceu antes...". A turma da faxina já iniciava a remoção dos dejetos e higienização do local. A Gestão de Crise do elegante shopping logo chegou com os tapumes de lisérgicos desenhos coloridos, sempre utilizados nesses casos, ao mesmo tempo em que o estagiário de comunicação espargia no ar uma contagiante fragrância de chocolate. A música de Wagner, inclemente, berrava dos auto-falantes da praça de alimentação, cumprindo sua notável função de desviar o foco das atenções, junto com a trupe de malabaristas, palhaços, engolidores de fogo e mágicos que entrava estrepitosamente no palácio dos manjares plásticos.

O SOR, Serviço de Orientação de Restaurantes, rapidamente levou a senhorinha para uma sala reservada. Um banco duro, ar-condicionado beirando o grau zero, e aquele inferno musical estuporando o cérebro da coroa: "Ai se eu te pego, ai, ai...". Dez minutos. Dez longos minutos foram suficientes para que o Getransi, gerente de transfiguração de informações, encontrasse a cliente em um lastimável estágio pentotalizante. "A senhora escolheu fettuccine com almôndegas, porra! Foi ou não foi, merda ?! Responda !", automaticamente, mas sem muita certeza, ela só dizia "Eu, eu, eu..."

Sinfrônio (este era o nome do Getransi de plantão naquele sábado) aproximou-se de Gardenália (por eliminação - que palavra !-, a velhinha) e aplicou-lhe um telefone daqueles de mesa antiga de telefonista cheia de plugs e "minutinho, por favor". "Desentope, velha ! Fettuccine com almôndegas, filha da puta !". "Eu, eu, eu..."

‎"Presta atenção. vovozinha, eu não vou repetir nem uma só palavra e guarde que, dependendo de sua reação, poderão ser as últimas que escutará na vida". Abriu a porta da geladeira infernal e um som de palmas compassadas invadiu a sala. Eram os devoradores de comida chinesa, mequidonaldis e alidarábia que acompanhavam o ritmo frenético da apresentação circense. "Tá ouvindo, desgraçada ?! Ninguém lembra mais de mesa, de corpo que cai, de sangue, de ´porra nenhuma ! Eles só têm a vaga lembrança de uma velha rabugenta e reclamona que enganou-se sobre o prato que pediu. E então ? Fettuccine com almôndegas ou..." A velada ameaça pairou como nuvem negra, pronta a soltar seus cristais de granizo. Gardenália: "Eu, eu, eu..."

‎"Tu não vale o prato de Spoleto que pediu ! Anda logo, que amanhã tem Galo e Coelho e eu tenho que comprar os ingressos na loja aí de fora. Não tenho mais tempo, porra ! Não vou perder este Barcelona e Real Madrid local por conta de uma escrota que imagina coisas"

‎"Eu, eu, eu..."

Foram as últimas palavras de Gardenália. Triste fim. Tudo por causa de um espaguete com molho branco... Ao por de pé a velhota na beira do alçapão que escondia o triturador de carne, ela ainda pode ver o crânio partido do rapaz que caíra em sua mesa, aquele mesmo que pedira um tamanho G na loja do andar superior e recebeu um M enquanto estava na cabine de provas. Ele, que insistira tanto no erro da vendedora. "Eu, eu, eu..."

Um pontapé na bunda foi suficiente. Rosctrofeistragofiepumba. Do outro lado da máquina, saíam as almôndegas prontas e embaladas. "Eu, eu, eu é o caralho !", dizia Sinfrônio entre gargalhadas, tentando limpar a mancha espermática de seu uniforme tipo safári, cáqui. Foi ao banheiro, passou pelo pote suspenso de álcool gel, borrifou as mãos, espargiu umas gotas de água aqui e ali sobre as calças e saiu daquele lugar com um sorriso diabolicamente satisfeito nos lábios. Voltou para sua sala de observação. Na mesa, meticulosamente organizada, um bilhete:

‎"Eu sei tudo". Mariana M.

PRIMÓRDIA

(Alexandre Campinas)

“A cerâmica tem aquela cor ferruginosa,

pardacenta... É como se o fogo queimasse a cor

da cerâmica, guardando-a no interior da peça. É

o olhar que deve descobrir e revelar as cores.”

(Francisco Brennand)

Era repugnante ver todas aquelas partes espalhadas, desordenadamente, sobre o asfalto. Com o mergulho, as leis da física cobraram veredito e, de forma nenhuma, o resultado poderia ser contrário. O que se viu foi um espatifamento extraordinariamente vermelho, pintalgado aqui e acolá por tecidos esporadicamente brancos. Como os miolos, por exemplo. O impacto fez os órgãos explodirem e projetarem-se para fora daquele sofrido corpo, Cavalo de Tróia de seus sonhos, forçando os tecidos musculares e a pele a romperem-se como aqueles plásticos de bolotinhas de ar, que embalam coisas frágeis e que todos gostam de estourar, como passatempo.

Não fazia mal. A peneira do asfalto reteve o corpo, mas ele penetrou fundo os insondáveis mistérios da terra. Ela o chamou. Ainda ouvia populares questionando se suicídio ou crime terrível, entretanto o alarido foi ficando cada vez mais para trás, junto com o corpo que chegou ao solo de cabeça. A boca apontando para o chão num beijo de dentes pulverizados. Apesar do pouco gozo do mergulho (ele pensara que demoraria bem mais), a libertação de toda aquela carne corrompida foi-lhe extremamente saudável. Qual suicídio nada. Qual crânio rachado os cacetes ! Mergulhou para voltar ao fundo da terra que sempre foi meio invertida dentro da sua liturgia: o alto do céu.

A cabeça já fora rachada muitos anos antes quando ele simplesmente estoporou no fogo do sol na viagem desde a região da seca em que vivia. Rachou. Como pedra atingida por raio. Viveu toda a vida com aquele talho profundo que ocultava sob o chapéu. Ia da fronte à nuca. Só descobria à noite para pegar ar e as cores que ele acumulava em si. As cores da noite. Poucas. As cores do mundo.

Claro que, por tamanho rombo, muito mais entrava e saía. Durante a noite ele dava a descarga naquela privada de carne que habitava, de forma que, desimpedida a fresta, novamente pudesse entrar a vida, por ali. Lá pela madrugada, acordava suavemente e, cheio de idéias, punha seu chapéu, terno preto e camisa de colarinho alto e saía pelas ruas vazias, engarrafadas de sonhos e plenas de som calado – que ele ouvia – e que antes, durante o dia dos normais eram muito embaçadas e cheias de nada. Não era normal como todos. Era mais normal. Supranormal. Ele ia assim, pardo e nada, cheio dos próprios santos e rezas.

Na primeira mulher, educado e cheio de mesuras, retirava o chapéu. Tarde para ela que era impiedosamente varada por aquele ímpeto santo, nascido do baixo dos infernos e apontando o paraíso celestial. Mais uma santa que habitaria seu altar. Penetrava-lhe a carne e fazia gozar a alma na violência cariciosa do emplastramento uterino pelo esperma redentor. Era a demácula original. A mãe do mundo, finalmente purificada, era ungida nos santos óleos da verdade. Todas as cores do mundo, então, assomavam-se àquele novo ser que amanheceria espectral e, para sempre, fingir-se-ia noite durante o dia para viver o dia na noite. Ao primeiro sol, a mulher, de espírito fertilizado, tinha estuporada a cabeça também. Os olhos passavam a ver o que ele via. Assim o enviado reproduzia-se. Espargia identidades não-hipócritas, repovoando mundo. Os hipócritas emprenhavam papéis higiênicos com todos os espermatozóides do mundo e, matavam, aos poucos, os semelhantes que jamais haveriam de ter a chance de estuporar. As hipócritas emprenhavam-se de chuveirinhos tépidos, lavavam seus óvulos como se isso fosse suficiente. Ele sabia que não. Daí a urgência da violência do ato.

Sentia-se, então, um cruzado medievo ou cangaceiro signático ou mouro reagente que moldava carne no barro sob a ordem que vinha de cima. De baixo, em sua torta liturgia. Carregando estandartes rubros e azuis. Um oleiro que cozinhava as peças no fogo que peca (enchendo-as de vida que só outros estuporados veriam). Necessário e urgente. Após, a remissão viria pela visagem da luz de fora do forno, num resfriamento rápido que dá dureza e firmeza de caráter, contrapondo-se à maleabilidade social.

As santas que ascendiam, descendo rapidamente terra adentro, antes seduziam e rachavam cabeças masculinas, pois o fulgor da manhã não era suficiente para a estuporação das cabeças desses. Muito duras. À força de machados, os atraídos por seus cantos eram devidamente rachados. Qual cera, nada. Qual mastro, porra nenhuma !

Viveu mendigo e miserável para todos (os que nunca viram sua caixa craniana tão receptiva, emitiva e rachada), porém, sempre cumprindo a determinação do altíssimo profundo. Criando deusas e essas criando deuses. Fervor.

Noite dessas, ouviu sua redenção chamando-o. A missão fora cumprida. Subiu pelas escadas ainda em construção de todos os 148 patamares do espetacular prédio construído pela hipocrisia (os dois últimos que, logicamente, arredondavam a conta, eram de um templo pentecostal e nesses não precisava entrar, pois seguindo a ordem da pontacabeça geral, sabia-os alocados radicalmente no inferno, sem a mínima possibilidade de viver entre os mundos, como ele). Não tropeçou no céu, como os populares na alvoradíssima pensaram, vendo-o flutuar no ar. Qual tropeço. Qual suicídio ! Apenas seguiu a mensagem que o cumprimentava pelo desenvolvimento da missão. Levou a noite toda subindo, subindo... Do alto da noite viu o beijo safado abrindo-se para ele. Ascendeu ao chão. Ao alto do fundo do chão. Penetrou aquele solo. Êxtase sacral. Voltará no início dos tempos, quando desencantar. Purificado e colorido de luzes, sem o corpo de barro.

TARDE DEMAIS PARA MIM

TARDE DEMAIS PARA MIM

(Alexandre Campinas, Toalhas Vermelhas, Scortecci, 2005)

-1-

Em minha mesa de trabalho tentava terminar o interminável. Mais um relatório de vendas e todas as suas minúcias. Assim passavam meus dias. Quando ao final do expediente me sentia livre do fardo da burocracia, assolava-me o monstro da certeza de que no dia seguinte haveria mais relatórios. Relatórios iguais, todos iguais, tudo igual. Sempre. Ô vidinha desfavorecida ...

Aquela rotina terminaria por acabar com minha vida. Eu já intuía no íntimo do ser (e temia deveras) que alguma coisa fatalmente me aconteceria por causa daquele insosso ganha-pão. Carteiras e mais carteiras do meu cigarro eram devoradas na mesma medida em que devorada era a minha vida. Uma rotina absolutamente tola.

Pior: quando entrei na empresa, substituindo a atual esposa do dono, a Odete, digo, Dona Odete, que por sua vez havia recém-deixado a condição de amante do mesmo (e também do gerente de vendas, e eventual caso do chefe de expedição, que ninguém nos ouça), cumpri o ritual de arrumar as minhas coisas naquela que seria minha mesa e túmulo secular.

Por curiosidade ou por ter que encaixar uma gaveta, sei lá, tive que tatear por baixo e, é de pasmar: encontrei vários caroços grudados sob o plano da escrivaninha, esbarrando por fim num “caroço ainda não totalmente consolidado”. Odete era nojenta. Eu odiava Odete...

Perua. Perua mesmo. Do tipo que por onde passava tornava o ar irrespirável. Acho que Odete era o último ser do planeta que ainda possuía aquele vidrão bisoteé “pet” de Contourré. E de quebra, uma enorme coleção com Gelattis de todas as cores. O cítrico então, era o inferno em laranja e limão. Mas também, o que falar de uma mulher que roubou um homem que ainda usava Lancaster...

Só agora sei que, na verdade, o que acontecia era que eu invejava Odete. Invejava os seus tailleurs amarelo-peido sobre camisas de seda vermelha. Suas longas unhas encarnadas renderam-lhe entre os assalariados o apelido de Zé do Caixão. Acho que amava aquelas unhas e as costas que arranhou em aventuras. Invejava Odete pelo caráter de aventura que tinha sua vida. Ir para o motel com o chefe na hora do almoço, virar esposa, pintar cabelo blondie, dar pro gerente de vendas, usar salto quinze... Ainda ontem mesmo soube que o chefe de expedição traçou Odete em sua minúscula salinha de cambaleantes e empoeiradas estantes de aço enquanto o gerente de vendas distraía o chefe. E o distraía com os relatórios que eu fiz ! Odiava Odete, ai que inveja ...

Pedia apenas uma graça divina (não por dinheiro, reconhecimento profissional ou qualquer outra coisa pelo que se lutava tanto naqueles dias... ): eu queria o inusitado. Queria que algo acontecesse subitamente e me arrebatasse tirando meus pés do chão. Aquele maldito chão acarpetado de um caramelo irritante que me fazia mal desde o embrulho que causava ao meu estômago até a crônica rinite que ao passar de longos quinze anos havia devorado minhas mucosas nasais. Por vezes divagando em pensamentos tentava imaginar – baseada em seu ciclo de vida – quantas gerações de ácaros passaram por aquela merda de carpete nestes últimos quinze anos... felizes ácaros ... vida curta ...

Eu andava aspirando por algo além do mal-humor do patrão, o Dr. Esgas. Desejava mais do que as toscas cantadas dos vendedores, dos micros cocôs de baratas no fundo de minhas gavetas... Baratas. Afinal por onde andam durante o dia que não aparecem? Qual diversão achavam em minhas gavetas se não roiam, não procriavam, não deixavam ovos... Apenas cagavam, e como cagavam em minhas gavetas...

-2-

Enfim Deus atendeu às minhas preces: a redenção afinal. Pedro Antonio. Surgiu em minha vida há cinco meses. Se por um lado toda a parte diurna de minha existência estava condenada, as noites com Pedro passaram a me compensar plenamente.

Ele mudou radicalmente minha vida. Pedro Antonio levou-me às mais incríveis aventuras. Foram meses felizes nos quais eu fui me viciando na sua presença. Alto, bonito, endinheirado, Pedro estava consolidado em sua vida, um homem centrado. Ele foi um tremendo sonho. O grande sonho da minha vida. Eu não conseguia imaginar como sobrevivera até então sem ele.

Foi o estímulo para continuar vivendo aquela besteira de vida. Era chegar em casa para logo em seguida encontrar com ele. Não me importava saber que Pedro não era só meu, sabia de suas mulheres, mas era para mim que ele se abria. Ninguém conhecia mais o meu homem do que eu. Dizia todos os dias aquelas coisas lindas que só ele sabia dizer. Exceto aos domingos.

Os domingos eram o grande mistério da vida de Pedro. Ele simplesmente desaparecia nesses dias. Ninguém, mas ninguém mesmo neste mundo, sabia sobre seus domingos. Tenho para mim que ele ficava trancado em algum cubículo, desligado do mundo exterior. Aproveitava os domingos para planejar nossas próximas aventuras.

Eu já não existia mais sem o Pedro Antonio.

Os sábados eram sagrados. Eu me preparava para o Pedro Antonio. Pela manhã, na diminuta área de serviço do meu apartamento eu tingia os cabelos, pintava minhas unhas no mesmo tom das unhas da Odete, Dona Odete, aquela grande rameira. Após o almoço voltava para a área para aproveitar uma réstia de sol que batia na parede entre três e cinco horas da tarde. Espremia-me junto a esta parede, colava-me mesmo, para pegar algum bronzeado que desse cor a minha pele. Estava sempre pronta quando ele chegava pontualmente as seis e trinta.

Mas hoje não daria...

-3-

Fomos obrigados a trabalhar neste sábado. Havia um enorme relatório que deveria estar pronto na segunda-feira, dia de fiscalização da receita. Cheguei as oito e tranquei-me em meus afazeres tentando estar absolutamente concentrada e intensamente voltada para terminar o meu serviço a tempo.

Era assim: em tudo o que fazia punha o Pedro como motivo e fim. Hoje não seria diferente. Apesar do imenso trabalho, sabia que terminaria a tempo. Consegui. Quatro e meia. Tudo pronto. O meu nervosismo, apreensão e ansiedade haviam disparado os sintomas da rinite, o que fez apressar-me ainda mais para fugir daquele carpete e tudo o que representava para mim. Apertando um pouco, ainda daria tempo para as unhas, se a condução não demorasse a passar. Depedindo-me do assoberbado Dr. Esgas com em seus livros-caixa, entreguei o relatório.

Hoje estive na casa de Odete.

Não é que o muquirana do Dr. Esgas mandou levar uma jóia com que presenteava a safada pelo aniversário de casamento junto com flores e um infame cartãozinho que dizia: - “Bombonzinho de Chocolate Branco: estou queimando a mufa. Tudo se encaminhará para que daqui a pouco eu esteja em nosso ninho. Vamos fazer uma comemoração maravilhosa. Deixe pronto o creme de chantili. Vou te devorar. Um beijo sempre apaixonado do seu Guinha.”

Pensei que eu fosse vomitar ...

Exatamente o dia seguinte do tal encontro dela com o chefe de expedição naquela salinha fétida ! Que grande filho da puta era o Dr. Esgas ! Custava mandar o contínuo, custava ? Mas não ... Tinha que ser a Maria Tereza aqui. O contínuo estava com a mãe doente, disse o Dr. Esgas. Bem na minha hora, eu que tanto corri e sofri para dar tempo de ver o Pedro ... Ainda por cima nem me deu o dinheiro do ônibus. Maldito Guinha. Ainda por cima ela o chamava de Esguinha, Guinha ...

Corri muito. A piranhona demorou a me receber. Fiquei esperando em sua enorme e luxuosamente brega sala do apartamento “um por andar” naquele bairro de classe alta. Aquilo parecia uma loja de móveis. Quatro conjuntos de sofás, haja bunda ! Quadros desses que não tem arte, mas se compra em galerias de shopping para “compor a decoração”, tapetes persas pendurados nas paredes, almofadas de oncinha e enormes vasos com penas de pavão, um exagero, um horror, sem falar no piano de cauda.

Este eu já conhecia de tanto o Dr. Esgas falar. Era o seu orgulho, nem ele nem a Odete tocavam, mas tinha um mecanismo que o fazia tocar sozinho. Bastava escolher a música. Eu não merecia isto ! A casa de Pedro tinha muito mais requinte. Tinha uma decoração de muito bom gosto, não era essas coisas de Miami Beach.

Meu deus ! O Pedro ! Seis horas e hoje – tenho certeza disto - ele fará o pedido de casamento ... Não, pelo amor de Deus não... Anda Odete, anda ! Vi passar um vulto familiar pelo corredor. Sim, registrei, era o contínuo ... Puta, puta, puta. Mil vezes puta. Então ela veio: tinha os cabelos molhados e estava metida num robe em matelassé de seda rosa. Bombom de merda ! Recebeu o presente e sequer olhou para mim. Despedi-me e saí desabalada.

-4-

Chovia muito quando cheguei a calçada. Um temporal como há muito não se via. Nem ônibus, nem táxi, nem gente ... Lembrei de um filme antigo em que umas pessoas ficavam presas numa caverna enquanto por algum motivo a humanidade se extinguia numa catástrofe qualquer. Quando eles finalmente escapavam da caverna, não havia mais mundo.

Parecia que não havia mais mundo, tudo deserto. Água, muita água. Eu estava no ponto, rogando a todos os santos que me mandassem condução. Pedro Antonio não esperaria, não perdoaria meu atraso. Um carro luxuoso passou sobre as poças, ensopando o que restava de mim. Eu reparei. Era o carro do Dr. Esgas. Por que ele fez isto comigo? Se iria chegar a tempo, por que então não trouxe ele mesmo o presente ?

Não tive dúvidas. Com o carro já indo longe, gritei com toda as forças: - Guinha, seu corno filho da puta ! Corre e ainda verá o contínuo tratar da mamãe, chifrudo !

O farol do ônibus no meio das lufas de água despertou-me da cólera. Dei sinal e subi tropeçando em minha angústia. O trocador perguntou se eu estava bem. Meu olhar fulminante no seu quase lhe arrancou os olhos das órbitas. Será que ele não sabia que Pedro não iria esperar ? Trocador idiota. Não, não estou bem. Estou atrasada, chove pra caralho, eu ainda tenho que atravessar a cidade e pegar mais um ônibus onde provavelmente outro trocador imbecil como você fará esta mesma pergunta. E avançando para a roleta com o vale-transporte em riste: você quer saber mais alguma coisa !!?? Não, ele não queria.

Sete horas. A segunda condução não passou. Tomei um táxi. O único que restava naquele ponto do centro. O motorista ainda queria recusar a corrida... Praticamente obriguei o homem a levar-me em casa. Pelo caminho os bairros estavam sem energia elétrica e eu quase morria esperando encontrar luz a cada esquina que passava. O motorista insistia em puxar conversa comigo, falava sobre o tempo, sobre a política, as últimas do futebol. Falava sem parar. Uma agonia sem fim. Já não suportava mais sua voz... Sem luz como seria ? Como faria ? Ai meu Deus, ai de mim. Finalmente chegamos e, sorte, havia luz no prédio. Paguei e subi correndo, ele ainda gritou:

- “Madame, o troco ...”

- Enfia no cu, gritei já subindo as escadas.

Sete e meia. Abri a porta num estrondo. Escorreguei no tapete, caindo em frente a TV com os joelhos queimados pelo atrito com o parquete. OK, valeu. Caí no lugar certo. Quando finalmente consegui ligar a caixa mágica para liberar o Pedro Antonio só para mim, vi apenas escrita na tela a palavra FIM e os créditos da novela. Ali, ajoelhada assisti em prantos ao fim da minha vida. Nunca mais teria o Pedro Antonio só para mim. FIM, realmente era o fim.

O mundo sequer me deu chance de explicar o atraso ao Pedro Antonio.

Isto foi tudo o que aconteceu, delegado.

Naquela hora, fiquei cega, perdi o senso das coisas. Nem sei como voltei ao prédio do Dr. Esgas e como fiz para entrar no apartamento. Só me recordo a partir do momento em que entrei na cozinha procurando por eles. Foi lá que eu achei este facão que está aí em cima de sua mesa. Silenciosamente espreitei o quarto do casal tentando identificar as vozes. Aí estavam eles. O que vi estarreceu-me.

Aquela piranha sob ele, toda melecada de creme chantili,. Grotesco, enojante.

Lembrei-me então de que Pedro estava irremediavelmente morto e, por isto, eu suicidara. Nem deu tempo de mudarem de posição. Gozei a sensação da lâmina penetrando facilmente entre as gordas e macias costelas do Dr. Esgas. Fácil, muito fácil. Puxei de volta e continuei sobre ambos com os golpes numa catarse.

O corno morreria por último. Ainda me olhou sob o sangue que lhe empapava as vistas e tão bem combinava com as unhas da Odete. A vaca da Odete. Perguntou:

• “Dona Maria Teresa, por quê ?”

• Tarde, doutor, muito tarde. Tarde demais para mim.

-*-

Ilha

(Alexandre Campinas)

“O que amas de verdade não te será arrancado
O que amas de verdade é tua herança verdadeira” (Ezra Pound)


Cartinha pros ilhéus:

É o que se repete amiúde: Nenhum homem é uma ilha. Eu, contrariando o velho axioma, digo que sou. Sempre fui Ilha. Pertenço à Ilha, que é gênese. Segundos antes da criação de céus e terra: a Ilha.


Atrevo-me, mesmo, a desdizer “As Origens” e gritar que Não ! Não havia terra informe e vazia sob as trevas. Havia a Ilha – e eu nela. Daí vieram o Fiat Lux, o firmamento entre as águas, o elemento árido, as plantas (todas as da Ilha: de jaca, de fruta-pão, de tamarindo, de amêndoa e de muitas, muitas mangas).


Da Ilha nasceram os luzeiros: o sol abrasador - que torna as águas tépidas -, as infinitas estrelas (e, talvez, os aviões rumo ao pouso noturno) e uma lua incomensurável, amarelo-avermelhada, indescritível para quem nunca viu. E quando o Criador, no quinto dia, lembrou-se de seres marinhos que pululassem as águas, é certo que pensava em siris graúdos e azuis, camarões habitantes das algas que se misturam nas espumas das marolas, mexilhões, cocorocas ronronantes e carapicús prateados, entretanto a Escritura menciona também os monstros marinhos, a saber (quem pesca, entende): bagres traiçoeiros de perversos aguilhões, peixes-voadores, ouriços, baiacús e marias-da-toca.


Também criou pássaros, como os bem-te-vis, gaivotas, fragatas. Canoros ou não, todos adoráveis. O Texto esquece-se, porém, de outra espécie voadora. A cigarra deve ter sido dada à luz também no quinto dia, pois está lá, na Ilha, para quem sempre espera um dia seguinte de pleno sol. Depois veio toda sorte de animal. Cachorros às pencas, cavalos e suas charretes, gatos indolentes e uma infinidade de morcegos.


Por fim, no sexto dia, viemos. Animais outros, à imagem e semelhança do Divino. Criados a fim de reinar sobre tudo, e, para Divino desencargo, arrojar corpos nas areias noturnas da praia da Imbuca e multiplicar (ou não), fornicando até as primeiras luzes da aurora, exalando contagiantes odores acres, ralando joelhos. Aliás, sobre os joelhos, paira-me um quê de dúvida sobre a justiça do descanso do sétimo dia. Mas, tudo bem, depois o homem inventou o mercurocromo.


Agarro-me a esse universo mitológico, tão próprio, no momento em que soa a sirene da estação anunciando o fechamento dos portões e a barca range, lotada, contra o cais flutuante, soando três apitos. Sentado na boca aberta da proa, olhos marejados, ouço o ronco cansado da casa de máquinas. Sinto-o vibrando como vibra em mim a saudade antecipada de quem veio passar apenas um dia na Ilha, depois de tantos verões e férias inteiras que pareciam eternas enquanto duravam (perdoe, poeta, não resisti). Afastam-se o cais, a igreja, a orla já acesa, o cheiro dos quitutes da baiana.


Atualmente é assim. Venho, deixo o dia e levo os sonhos. As horas fluem pelas pedaladas da bicicleta alugada. Desejo de rever tudo, onipresente, circulando sobre, dentro, através de mim mesmo, também eu feito daquele saibro das ruas da Ilha. É fome extraordinária que domina. Praia da Guarda, Lido, Ponte dos Suspiros, praia da Moreninha e lágrimas índias, ilha de Brocoió, mercadinho, Tomaz Cerqueira e seu castelinho, que nunca saiu da memória. Campo. São Roque, praia dos Coqueiros dos primeiros poemas noturnos, Praia do Boqueirão. Sigo, contorno, desço, peço benção à Maria-gorda, escrava plantada em sofrimento. A cãibra repuxa, não ligo.


Caramanchão, charretes, Hotel Flamboyant (como chamá-lo de outra forma?). Casa da Moreninha, Iate Clube de mergulhos inesquecíveis. Depois do Porto dos Cachorros, sento no banquinho de pedra e olho a vizinha ilha dos Lobos. Circula na família a história de que meu avô quase a comprou um dia (e nós sempre sonhamos com isso). Subo pela rua da delegacia até o cemitério. De gentes e passarinhos. Ali aprendi que ler sob as sombras das árvores, recostado em algum túmulo era uma forma de mergulhar em mim mesmo, vinculando-me radicalmente ao universal, no paradoxo mais delicioso que existe. Ou então, menos cultural (diriam), mas não menos gozoso, esperar escondido naquele lugar, disfarçado de alma-penada, pelo fim dos bailes de carnaval e a passagem dos foliões que ao ver tal assombro, esqueciam o estado estafante - overdose de marchas-rancho - em que se encontravam, para disparar de medo e susto.


Agora é descida até a praia. Os pés espantam peixinhos miúdos e rebatizo corpo e alma nas águas da Ilha. Mais pedal, tempo de retorno, já são horas. Rememoro o dia que passou e dispo-me do adolescente (nunca o faço verdadeiramente; finjo).


Dói o revés das máquinas que tramam o rodopio que levará ao caminho único da Praça Quinze. Na volta que dá sobre si mesma, a barca exibe a Serra dos Órgãos, Dedo de Deus, Verruga do Padre. Corro à popa. Uma lágrima contribui com o mar salgado do Pessoa que invade essa baía. A água, ao largo, tem a cor da garapa; junto à espuma dos motores, mate espumante. Bebo disso tudo. Revigoro-me pensando que nada é para sempre e, por um momento, volto a ser a criança que, na despedida, já esperava as férias seguintes. Nunca houve adeus; um eterno até breve.


A barca contorna a Ilha. O cais da Mesbla... Dali não se podia mergulhar para fora. Rezava a lenda que além do deck existiam fogões jogados no mar e outros lixos e, ademais, monstros marinhos. Respeitosos ao dogma, mergulhávamos para dentro, em direção a praia, na enorme piscina formada pelo quebra-mar. Passo pela Praça do Lixo lamentando tudo o que não revi dessa vez e então, botos debochados corcoveiam, despedindo-se das caras tristes que se vão para a Babilônia como degredados do paraíso.


Mais água, muito mais saudade. O pescoço vira-se, entorta para ver a ponta do Parque. Do outro lado a Pedra do Raio, a ilha da Luz del Fuego, Ponte Rio-Niterói. Um avião de rabo laranja traz o presente (antes os rabos eram apenas azuis). A Ilha fica para trás, estando sempre dentro.


Ilha, querida, não lhe pronuncio o nome. De tão infinita, é entidade maior que nos absorve a todos. Maior do que sou, maior do que vô e vó que originaram a paixão, do que primos e primas, irmão, mãe, tio e tia que lhe vivemos.


Volto no ano que vem.

Prometo.

DEMAIS

(Alexandre Campinas)

Todos acham que eu falo demais
E que eu ando bebendo demais
Que essa vida agitada
Não serve pra nada
Andar por aí
Bar em bar, bar em bar...

(Tom Jobim e Aloysio de Oliveira)

Na madrugada ele fumava aquele cigarro com avidez. Era o último. Maço vazio e amassado num canto do cinzeiro. Afundava-se na poltrona da sala mirando a TV desligada. Sentia a nuca arrepiar com a brisa fria do pré-amanhecer. Aquele era o último ! Pensou que, depois do sono, que ora tornava, ao acordar pela manhã buscaria em vão o criado mudo. Não haveria mais cigarros. Ordens médicas. Seria um pega-pra-capar, mas ele conseguiria.

Havia tentado de tudo: filtro branco, baixos teores, piteiras de limitação regressiva, emplastros e chicletes de nicotina. Nada de parar. Agora pararia. Ordens médicas. Urgente. Mudança total e radical na tocada da vida. Fim do cigarro e outros prazeres também: as carnes deliciosamente gordurosas, o sal, bebidas, refrigerantes. Médicos sabem ser sádicos, pensava enquanto soprava a fumaça criando círculos azulados no ar. Isso é um cu ! Ordens médicas. Urgente. Agora seria pra valer.

A angústia do último levou a comparação. Era como um velório de parente querido: ao mesmo tempo em que compreende-se a impossibilidade de alterar a situação (e por isso mesmo não se chore como viúva), também sente-se saudade. Uma grande saudade antecipada pelo que não se pode mais ter. Por aquela vida querida que se ia e não tinha volta. Ordens médicas. Urgente.

Uma vida fumando. Não conseguia mais recordar do tempo em que não fumava. Existira ? Não tinha mais na memória a sua imagem sem um maço no bolso. Grande companheiro. Como casamento. Na alegria e na tristeza... Tão bom o vício... O masoquismo de catar guimbas quando a noite ia alta e os bares estavam fechados... A alegria do reencontro matinal, ele lá, amigo, no criado-mudo, cheio, exuberante, sedutor. As tardes de cervejotas e vários pitos. Por vezes olorosas cigarrilhas de achocolatado sabor. Nada disso mais. Urgente. Ordens médicas.

Agora o cigarro estava no fim. Talvez uma ou duas tragadas mais. Cochilou. Acordou com a conhecida dor da brasa extinguindo-se nas carnes amarelas de nicotina de seus dedos. Merda ! Perdi a última tragada. Mas paro hoje ! Livre ! Livre desse vício que o médico determinou que se acabasse. Urgente.

Voltou para dormir mais um pouquinho na cama macia. Tranqüilo por mais umas duas horas. Com seus receptores nervosos saciados pela química do vício. Plenos.

Acordou com o despertador na hora de sempre. Levantou-se evitando olhar para o lado. Firme. Sentia-se um vencedor. Tomou banho, café. Arrumou-se e saiu para o trabalho. Atravessou a rua em direção ao ponto de ônibus. A padaria abria suas portas. Olhou para o caixa repleto de tentações. Entrou. Comprou o maço. Satisfação.

Tornava a calçada quando tropeçou num cartaz amassado no chão, propaganda de cigarro... O maço escapuliu de suas mãos ansiosas indo cair no asfalto, junto ao meio-fio. Abaixou para pegar. Vinha o seu ônibus. Deu-lhe tremenda porrada na cabeça que o arremessou a mais de seis metros.

No Instituto Médico Legal o doutor legista cobriu seu corpo de volta, após remendar sua cabeça esfacelada, na qual deu uma certa forma para as exéquias.

- Enterra; urgente !

Ordens médicas...

Conseguiu. Parou de fumar.