Choro pro Abrahão

(Alexandre Campinas)

Queria curtir um chorinho

brasileiro,

cheio de repetição

de clarinete e pistão.

Que não faltasse o pandeiro,

marcação sensacional,

o cavaquinho e violão

do jeito bem tradicional.

Até pensei em ir a Lapa

me encontrar com um velho chapa

e no caminho

alguma coisa aconteceu.

Só percebi quando passei

pelo Noel, no Boulevard

todo enfeitado

e a esquerda eu tomei.

Cai em plena Teodoro

coração de Izabel

e na esquina com a Vianna

o velho chapa encontrei.

Olha aqui Seu Abrahão

este arremedo de canção

me de um jeito por favor

nessa letrinha e no tom.

A bela tarde já é boa

só porque eu te encontrei

e as horas vão passando

tanta memória que nem sei

Até parece um passeio

que no tempo fiz ligeiro

por aqui ou acolá

de bicicleta em Paquetá

Um tira-gosto, bota o sal

olha a cerveja, desce outra

e a conversa já parece,

nessa tarde, uma canção.

Seu Abrahão

se não se importa

não me feche essa porta

e deixe entrar a luz em escarcéu.

Tanta bagunça é o sol

se despedindo

na festa que não termina

com as estrelas lá do céu

Escute aqui velho Abrahão

a conta é minha, nem me fale

leve seu tutú pra noite

que eu levo a recordação.

LOUCO POR DESCULPA

(Kinho Vaz)

Entrou no ônibus com aquele olhar vidrado das pessoas que têm problemas demais na cabeça, ou daquelas que têm juízo mole. Mostrava um semblante aéreo, quase abobalhado. Passou direto pela catraca e nem fez menção de pagar.

- Ô meu chapa, vai pagar não?

- Desculpe.

- É cada maluco que me aparece...

- Já pedi desculpas. Por que o maluco?

- É só jeito de falar... Você foi passando direto... Tem que pagar!

- E só por isso eu sou maluco?

- Pensei que fosse.

- Mas eu não sou.

- Tá certo, você não é maluco.

- Então você me deve desculpas.

- Não me leve a mal, mas eu nunca peço desculpas.

- Olha aqui: eu agi errado e pedi desculpas. Você me ofende e não quer pedir?

- Não peço mesmo, são meus princípios.

- Princípios uma vírgula. Isso é falta de civilidade.

- Está me chamando de ignorante?

- Ignorante, grosso, mal educado ou o que você bem entender.

- Agora quem deve desculpas é você.

- De jeito nenhum. Quem não sabe pedir desculpas, não tem direito de exigi-las.

- Ai meu Deus, eu mereço...

- Merece mesmo. Pensa que todo mundo gosta de levar desaforo pra casa?

- Que desaforo, meu amigo?

- Você me chamou de maluco.

- Tá certo, faz o seguinte, o maluco sou eu.

- É mesmo. Pra fazer gracinha com quem não conhece tem que ser maluco

.- Tudo bem eu sou maluco. Agora vai sentar que você está obstruindo a passagem.

- Só depois de ouvir suas desculpas.

- Não vou pedir desculpas nenhuma.

- Vai sim.

- E quem vai me obrigar, você?

- Se eu não obrigar, o Tetéco obriga

.- Tetéco? Isso lá é nome de gente?

- Não, mas com ele vai ser pior. Você vai perder mais que a chance de pedir desculpas.

- Eu vou perder é a paciência já, já. Com você, com o tal do Tetéco e com o raio que os parta.

- Quero ver mostrar essa valentia olhando pro Tetéco.

- Então vá lá chamar o seu Tetéco e não me encha o saco.

- Tá bom. Fala aqui pra ele não encher o saco.

Quando os passageiros do ônibus viram a arma na mão do sujeito, seguiram o manual de sobrevivência nas cidades grandes: voltaram seus rostos para a janela e passaram a olhar o movimento lá fora, fingindo que nada estava acontecendo. O motorista nem olhou pra trás, nem esboçou reação. Apenas seguiu dirigindo, sem parar em nenhum ponto.

- Que isso, cara. Abaixa essa arma.

- Eu falei que era melhor me pedir desculpas.

- Tá bom, eu peço, mas abaixa isso.

- Agora é tarde. Vai ter que pedir desculpas pra mim e dá um dinheirinho aqui pro Tetéco.

- Então era isso que você queria, assaltar o ônibus?

- Claro que não. Eu só queria as suas desculpas. Mas o meu amigo aqui, o Tetéco, tem esse fraco por dinheiro, fazer o quê?

- Toma, leva a grana, mas aponta isso pra lá...

- Bota tudo aí na sua bolsa.

- Posso tirar meus documentos?

- Claro, tiras as chaves de casa também. Mas deixa o dinheiro.

- Tá tudo aí, tá tudo aí...

- Certo, com o Tetéco você já se entendeu. Agora falta o que me deve?

- O que você quer mais?

- Esqueceu? Tetéco, fala pra ele o que falta...

- Não aponta isso pra mim, por favor.

- Então paga o que me deve...

- Tá bem, desculpa.

- O quê? Não ouvi direito?

- Desculpa.

- Mas o que aconteceu com você? Ainda há pouco estava falando grosso e agora mal se houve a sua voz. Grita pra tudo mundo ouvir: DESCULPA, VOCÊ NÃO É MALUCO!

- Tá, eu grito, eu grito! DESCULPA, VOCÊ NÃO É MALUCO!

- Sou sim. Quer dizer, sou sem ser.

- Ai, meu Deus, o que você quer mais?

- Só dizer que eu não sou doido, mas sou Maluco sim. Esse é o Tetéco e eu sou o Maluco! Dá tchau pro moço, Tetéco e vamos nessa.

- Motorista, pára no próximo!

Desceu do ônibus com aquele olhar vidrado das pessoas que têm problemas demais na cabeça, ou daquelas que têm juízo mole. Mostrava um semblante aéreo, quase abobalhado. Passou direto pela confusão das ruas como se não visse ninguém.

Crucificado no carnaval

(Mão Branca)

Li no jornal que um jovem foi encontrado morto preso numa cerca de arame farpado na mesma posição que Cristo na cruz.

A polícia não demorou para achar o corpo.

Decidi escapulir da cidade durante o carnaval. Detesto samba. Mesmo adorando as bundas desnudas e oferecidas dessa época, escolhi recolher-me junto à natureza. Quando saia pela estrada sul, notei uma briga no meio do mato, ao lado de um carro parado. Não queria me meter, mas sei do que sou capaz e decidi salvar o alguém que estivesse em perigo.

- Fique aqui no carro, mulher. - Disse à minha companhia. Peguei a pistola debaixo do meu banco e sai cortando o mato.

Ouvi gritos. Um homem mandava outro entrar no porta-malas. Gritava também a um terceiro para que retirasse gasolina do tanque. Eles iriam queimar o prisioneiro.

- Por favor, moço, pode levar o carro. Pode levar minha carteira. Eu não conto nada para ninguém. - Implorava o prisioneiro, um jovem de uns 21 anos. Cabelo bem aparado, roupas sóbrias, na camisa a inscrição "exército de Jesus".

- Calaboca. Você vai morrer! - Virou-se ao comparsa. - Cadê a merda da gasolina?

- Tô puxando, porra! - Ele sugava uma mangueira enfiada no tanque. Engoliu um grande gole e engasgou.

- Entra logo nesse porta-mala. Anda! - O seqüestrador tinha um revólver 32 na mão. Empurrava sua ponta na barriga do prisioneiro.

- Por favor, moço, eu sou crente. Não faço mal a ninguém. Não vou contar nada.

- Claro que vai, filho da puta. Vocês, crentes, são mais safados que qualquer bandido.

- Não, moço, não faça isso.

- Se eu te deixar vivo, você vai me dedar.

- Não, moço, não vou.

- Calaboca! - O seqüestrador deu uma coronhada no crente. Ele se calou mas ainda não queria entrar no porta-malas.

O outro bandido apareceu com um saco plástico cheio de gasolina.

- Por favor, eu faço o que você quiser. Eu chupo seu pau!

- Sai fora, viado. Vai morrer mesmo, ainda mais porque é viado. Crente e viado. - Deu uns tapas no crente.

Não interrompi a luta pois esperava o melhor momento para meu ataque.

- Se não entrar no porta-malas vai levar bala aqui mesmo. - Apontou a arma para o crente. Eu não conseguia ver se o outro bandido também estava armado. Tive que agir senão o crente morreria.

Atirei em cheio no peito do bandido. Ele desmontou feito marionete sem os arames. O crente gritou de medo. O outro bandido me viu saindo do mato.

- Se quer viver, fique parado. - Eu disse ao bandido.

O crente pegou a arma do morto e a apontou para o outro bandido.

- Larga essa merda. - Falei. - Você não sabe mexer com isso.

- Eles iam me matar.

- Larga logo isso. - Gritei.

- Não. Eu vou matar esse cara!

Se o crente atirasse seria assassinato pois o bandido já estava dominado. Matei o outro para salvar a vida do crente, num momento decisivo.

- Solta essa arma! Você não pode fazer isso! - Gritei.

O crente, com olhos alucinados, apontou a arma para mim. Empurrei o revólver e levantei a ponta. O tiro foi para cima. O cano queimou minha mão.

- Seu merda idiota... - O outro bandido puxou um revólver de baixo da camisa e me apontou. Fuzilei-o com um tiro na testa.

O 32 soltou-se da minha mão e o crente olhou o novo morto.

- Você matou os dois. - Disse-me.

- Larga essa arma, cara. Você não tá bem.

- Você matou os dois. - Repetiu. - Você cometeu um pecado.

- Foi para te salvar. Larga a arma!

- Você cometeu um pecado. Você vai pro inferno!

Nem argumentei mais ao ver a loucura em seus olhos. O crente apontou novamente a arma para mim. Eu podia desarmá-lo num instante, mas resolvi dar a ele a mesma chance que ele próprio deu ao segundo bandido. Acertei o tiro em seu coração.

Busquei meu carro na estrada. Recolhi as armas e os corpos dos bandidos. Eu os desovaria em algum lugar distante dali. Peguei o corpo do crente e conferi meu disparo. A bala o havia atravessado. Sem preocupações com balística. Arrumei tudo ao redor e fui embora.

- Por que você colocou o crente de braços abertos e pernas juntas na cerca de arame farpado? - Quis saber minha companhia.

- Para ficar igual a Cristo na cruz. - Ela me olhou inquisitiva. - Ele era crente, não era? Deve ter gostado. Quem sabe assim não tem alguma redenção lá onde estiver.

Crônica do Brant no Estado de Minas, 11/2/09


Vidas de Passarinhos

"Todos estes que aí estão
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão.
Eu passarinho".
(Mário Quintana)

Cristiano Quintino, olhar fotográfico, percebeu que seu canarinho estava diferente. Descera do poleiro e não mostrava ter forças para retornar às alturas, o pescoço em posição estranha. O que estaria acontecendo, era o fim do ciclo de vida dele ? Cuidadosamente, desceu com a água e a comida para o andar térreo da gaiola. Quantos anos humanos vive esse tipo de pássaro ? Mais tarde, era hora de trabalhar em seu ofício, pesquisaria na internet para saber.

O ontem se foi e ele acordou na manhã ávido de notícias. O canário rosa e alaranjado parecia mais bem disposto. Pela manhã conseguira subir à cobertura, mas, à tarde, a fragilidade do dia anterior voltara. Comida e água voltaram para o rés do chão. Nas fotografias que Cristiano fez, naquele momento, ficou claro que a ave tinha o corpo enrugado, gasto e envelhecido.

O tempo de despedida está se aproximando. Mas, para que isso não ocorra, o homem das lentes se dirigiu ao amigo conclamando-o a viver mais um pouquinho. E falou com o amor e o carinho que existe entre um homem sensível e qualquer ser vivo e companheiro. Diálogo dos que se querem.

Na mesma manhã, no mesmo dia, em outro endereço, no jardim da casa de minha mãe, um filhote de passarinho caiu do ninho. Minha irmã, ao vê-lo, levou-o para a varanda, temerosa de que ele fosse destruído pela cadela. Querendo alimentá-lo, providencia alpiste para ele, que não tem idade para comê-lo.

Eis que começa a chover. Ana resolve levá-lo para o quintal, 30 metros abaixo de onde ele foi encontrado. É bom dizer que, entre o jardim, em frente à rua, e o quintal, lá no fundo do lote, existe a casa em que a família Rocha Brant se criou e cresceu. Nova tentativa com o alpiste, e nada.

Passado um tempo, a alegria do milagre. Os pais do filhote o encontram, lá naquele espaço longínguo em que ele está. Voam em torno dele e se aproximam. E buscam na redondeza os pequenos pedaços de vida, fiapos que trazem no bico e lhe dão. Pais e mães acham os filhos onde eles estiverem ?

O amor tem radar. E o desespero da procura do filhote desaparecido agora se transforma no tudo fazer para a sua sobrevivência. O canarinho do Cristiano vive seus últimos dias. E o filhote que a Aninha descobriu no jardim de nossa casa, e que os pais reencontraram, é uma pequena história para comover e ensinar aos homens e mulheres de todos os tempos. Vida vai, vida vem.

Bilhetinho pro Fernando

(Alexandre Campinas)

"O mundo, respondeu ele, é um jardim assaz
largo com repuxo no meio, flores e arbustos,
alguma grama, ar claro e um pouco de azul por cima;
o canário, dono do mundo, habita uma gaiola vasta,
branca e circular, donde mira o resto.
Tudo o mais é ilusão e mentira".
(Machado de Assis)

Vi um um lugar. Espécie de ponto não-ser, tal a projeção dos sonhos, bondades e sutilezas, que nos orbita a todos. É o espaço das boas maneiras, geografia abstrata do que há de verdadeiramente humano em nós, despido das vaidades e orgulhos que impedem o canto.

Trinado mais, trinado menos, às vezes, em flashes milimesimais, logramos uma breve visita a esse sacro que habita em nós. É o instante da poesia. Inebriante reencontro com o adolescente pleno de deliciosas incertezas lacunares cimentadas pelo sonho e pela esperança.

No raro momento, trinado mais, trinado menos, torna-se irresistível o compartilhar de nossos locus. É quando desejamos que o mundo saiba que nada é absoluto e que o impossível pode ser a via menos acidentada. O canário socrático do Machado sabia.

Trinado mais, trinado menos, o canário Orlando do Quintino também segue questionando os nossos níveis de disponibilidade fraternal e generosidade. O Profeta Gentileza era um canário. Os pais do filhote que a Aninha achou – shhhh, Fernando, eles ainda não sabem – são canários. Chaplin, Oscarito... Tá lá, pode ter certeza. E o Rosa, o Braga, CDA, Vinícius, Quintana, Bandeira, Bilac, Coralina ? Canários-realíssimos. I-n-d-i-s-c-u-t-í-v-e-l, como tantos outros que esculpem eternidades no instante. Borges e seu Aleph sabiam. Canário !

É só fechar os olhos, sintonizar o coração, permitir-se, crer para – trinado mais, trinado menos – perceber que o mundo é dos que cantam: a vida. Talvez você, Fernando, não tenha posto intenção (mentira, diria vovó, canária como ela só, o traquinas fez de propósito...), mas foi fundo no destaque dado a uma máxima do Quintino (só ele mesmo para contrariar o ditado popular):

- Os bicudos se beijam.

Os bicudos se beijam, Fernando. Então que jamais se turbe o vosso coraçãozinho: os Orlandos sempre serão eternos.

Eu ? Passarinho ! Um tanto rejeitado, mas passarinho. Um pouco sem rumo, passarinho. Algo à esquerda na vida, passarinho. Incompreendido comme d'habitude ? Passarinho. Passarinho. Passar-inho, passar pequenininho. Passar, indo.

Passar rindo.