Quintal Literário

2012-02-09T22:24:00.002-02:00

A cerramica tem aquela cor ferruginosa, pardacenta

PRIMÓRDIA

(Alexandre Campinas)

“A cerâmica tem aquela cor ferruginosa,

pardacenta... É como se o fogo queimasse a cor

da cerâmica, guardando-a no interior da peça. É

o olhar que deve descobrir e revelar as cores.”

(Francisco Brennand)

Era repugnante ver todas aquelas partes espalhadas, desordenadamente, sobre o asfalto. Com o mergulho, as leis da física cobraram veredito e, de forma nenhuma, o resultado poderia ser contrário. O que se viu foi um espatifamento extraordinariamente vermelho, pintalgado aqui e acolá por tecidos esporadicamente brancos. Como os miolos, por exemplo. O impacto fez os órgãos explodirem e projetarem-se para fora daquele sofrido corpo, Cavalo de Tróia de seus sonhos, forçando os tecidos musculares e a pele a romperem-se como aqueles plásticos de bolotinhas de ar, que embalam coisas frágeis e que todos gostam de estourar, como passatempo.

Não fazia mal. A peneira do asfalto reteve o corpo, mas ele penetrou fundo os insondáveis mistérios da terra. Ela o chamou. Ainda ouvia populares questionando se suicídio ou crime terrível, entretanto o alarido foi ficando cada vez mais para trás, junto com o corpo que chegou ao solo de cabeça. A boca apontando para o chão num beijo de dentes pulverizados. Apesar do pouco gozo do mergulho (ele pensara que demoraria bem mais), a libertação de toda aquela carne corrompida foi-lhe extremamente saudável. Qual suicídio nada. Qual crânio rachado os cacetes ! Mergulhou para voltar ao fundo da terra que sempre foi meio invertida dentro da sua liturgia: o alto do céu.

A cabeça já fora rachada muitos anos antes quando ele simplesmente estoporou no fogo do sol na viagem desde a região da seca em que vivia. Rachou. Como pedra atingida por raio. Viveu toda a vida com aquele talho profundo que ocultava sob o chapéu. Ia da fronte à nuca. Só descobria à noite para pegar ar e as cores que ele acumulava em si. As cores da noite. Poucas. As cores do mundo.

Claro que, por tamanho rombo, muito mais entrava e saía. Durante a noite ele dava a descarga naquela privada de carne que habitava, de forma que, desimpedida a fresta, novamente pudesse entrar a vida, por ali. Lá pela madrugada, acordava suavemente e, cheio de idéias, punha seu chapéu, terno preto e camisa de colarinho alto e saía pelas ruas vazias, engarrafadas de sonhos e plenas de som calado – que ele ouvia – e que antes, durante o dia dos normais eram muito embaçadas e cheias de nada. Não era normal como todos. Era mais normal. Supranormal. Ele ia assim, pardo e nada, cheio dos próprios santos e rezas.

Na primeira mulher, educado e cheio de mesuras, retirava o chapéu. Tarde para ela que era impiedosamente varada por aquele ímpeto santo, nascido do baixo dos infernos e apontando o paraíso celestial. Mais uma santa que habitaria seu altar. Penetrava-lhe a carne e fazia gozar a alma na violência cariciosa do emplastramento uterino pelo esperma redentor. Era a demácula original. A mãe do mundo, finalmente purificada, era ungida nos santos óleos da verdade. Todas as cores do mundo, então, assomavam-se àquele novo ser que amanheceria espectral e, para sempre, fingir-se-ia noite durante o dia para viver o dia na noite. Ao primeiro sol, a mulher, de espírito fertilizado, tinha estuporada a cabeça também. Os olhos passavam a ver o que ele via. Assim o enviado reproduzia-se. Espargia identidades não-hipócritas, repovoando mundo. Os hipócritas emprenhavam papéis higiênicos com todos os espermatozóides do mundo e, matavam, aos poucos, os semelhantes que jamais haveriam de ter a chance de estuporar. As hipócritas emprenhavam-se de chuveirinhos tépidos, lavavam seus óvulos como se isso fosse suficiente. Ele sabia que não. Daí a urgência da violência do ato.

Sentia-se, então, um cruzado medievo ou cangaceiro signático ou mouro reagente que moldava carne no barro sob a ordem que vinha de cima. De baixo, em sua torta liturgia. Carregando estandartes rubros e azuis. Um oleiro que cozinhava as peças no fogo que peca (enchendo-as de vida que só outros estuporados veriam). Necessário e urgente. Após, a remissão viria pela visagem da luz de fora do forno, num resfriamento rápido que dá dureza e firmeza de caráter, contrapondo-se à maleabilidade social.

As santas que ascendiam, descendo rapidamente terra adentro, antes seduziam e rachavam cabeças masculinas, pois o fulgor da manhã não era suficiente para a estuporação das cabeças desses. Muito duras. À força de machados, os atraídos por seus cantos eram devidamente rachados. Qual cera, nada. Qual mastro, porra nenhuma !

Viveu mendigo e miserável para todos (os que nunca viram sua caixa craniana tão receptiva, emitiva e rachada), porém, sempre cumprindo a determinação do altíssimo profundo. Criando deusas e essas criando deuses. Fervor.

Noite dessas, ouviu sua redenção chamando-o. A missão fora cumprida. Subiu pelas escadas ainda em construção de todos os 148 patamares do espetacular prédio construído pela hipocrisia (os dois últimos que, logicamente, arredondavam a conta, eram de um templo pentecostal e nesses não precisava entrar, pois seguindo a ordem da pontacabeça geral, sabia-os alocados radicalmente no inferno, sem a mínima possibilidade de viver entre os mundos, como ele). Não tropeçou no céu, como os populares na alvoradíssima pensaram, vendo-o flutuar no ar. Qual tropeço. Qual suicídio ! Apenas seguiu a mensagem que o cumprimentava pelo desenvolvimento da missão. Levou a noite toda subindo, subindo... Do alto da noite viu o beijo safado abrindo-se para ele. Ascendeu ao chão. Ao alto do fundo do chão. Penetrou aquele solo. Êxtase sacral. Voltará no início dos tempos, quando desencantar. Purificado e colorido de luzes, sem o corpo de barro.

TARDE DEMAIS PARA MIM

2011-09-03T00:58:00.004-03:00

TARDE DEMAIS PARA MIM

(Alexandre Campinas, Toalhas Vermelhas, Scortecci, 2005)

-1-

Em minha mesa de trabalho tentava terminar o interminável. Mais um relatório de vendas e todas as suas minúcias. Assim passavam meus dias. Quando ao final do expediente me sentia livre do fardo da burocracia, assolava-me o monstro da certeza de que no dia seguinte haveria mais relatórios. Relatórios iguais, todos iguais, tudo igual. Sempre. Ô vidinha desfavorecida ...

Aquela rotina terminaria por acabar com minha vida. Eu já intuía no íntimo do ser (e temia deveras) que alguma coisa fatalmente me aconteceria por causa daquele insosso ganha-pão. Carteiras e mais carteiras do meu cigarro eram devoradas na mesma medida em que devorada era a minha vida. Uma rotina absolutamente tola.

Pior: quando entrei na empresa, substituindo a atual esposa do dono, a Odete, digo, Dona Odete, que por sua vez havia recém-deixado a condição de amante do mesmo (e também do gerente de vendas, e eventual caso do chefe de expedição, que ninguém nos ouça), cumpri o ritual de arrumar as minhas coisas naquela que seria minha mesa e túmulo secular.

Por curiosidade ou por ter que encaixar uma gaveta, sei lá, tive que tatear por baixo e, é de pasmar: encontrei vários caroços grudados sob o plano da escrivaninha, esbarrando por fim num “caroço ainda não totalmente consolidado”. Odete era nojenta. Eu odiava Odete...

Perua. Perua mesmo. Do tipo que por onde passava tornava o ar irrespirável. Acho que Odete era o último ser do planeta que ainda possuía aquele vidrão bisoteé “pet” de Contourré. E de quebra, uma enorme coleção com Gelattis de todas as cores. O cítrico então, era o inferno em laranja e limão. Mas também, o que falar de uma mulher que roubou um homem que ainda usava Lancaster...

Só agora sei que, na verdade, o que acontecia era que eu invejava Odete. Invejava os seus tailleurs amarelo-peido sobre camisas de seda vermelha. Suas longas unhas encarnadas renderam-lhe entre os assalariados o apelido de Zé do Caixão. Acho que amava aquelas unhas e as costas que arranhou em aventuras. Invejava Odete pelo caráter de aventura que tinha sua vida. Ir para o motel com o chefe na hora do almoço, virar esposa, pintar cabelo blondie, dar pro gerente de vendas, usar salto quinze... Ainda ontem mesmo soube que o chefe de expedição traçou Odete em sua minúscula salinha de cambaleantes e empoeiradas estantes de aço enquanto o gerente de vendas distraía o chefe. E o distraía com os relatórios que eu fiz ! Odiava Odete, ai que inveja ...

Pedia apenas uma graça divina (não por dinheiro, reconhecimento profissional ou qualquer outra coisa pelo que se lutava tanto naqueles dias... ): eu queria o inusitado. Queria que algo acontecesse subitamente e me arrebatasse tirando meus pés do chão. Aquele maldito chão acarpetado de um caramelo irritante que me fazia mal desde o embrulho que causava ao meu estômago até a crônica rinite que ao passar de longos quinze anos havia devorado minhas mucosas nasais. Por vezes divagando em pensamentos tentava imaginar – baseada em seu ciclo de vida – quantas gerações de ácaros passaram por aquela merda de carpete nestes últimos quinze anos... felizes ácaros ... vida curta ...

Eu andava aspirando por algo além do mal-humor do patrão, o Dr. Esgas. Desejava mais do que as toscas cantadas dos vendedores, dos micros cocôs de baratas no fundo de minhas gavetas... Baratas. Afinal por onde andam durante o dia que não aparecem? Qual diversão achavam em minhas gavetas se não roiam, não procriavam, não deixavam ovos... Apenas cagavam, e como cagavam em minhas gavetas...

-2-

Enfim Deus atendeu às minhas preces: a redenção afinal. Pedro Antonio. Surgiu em minha vida há cinco meses. Se por um lado toda a parte diurna de minha existência estava condenada, as noites com Pedro passaram a me compensar plenamente.

Ele mudou radicalmente minha vida. Pedro Antonio levou-me às mais incríveis aventuras. Foram meses felizes nos quais eu fui me viciando na sua presença. Alto, bonito, endinheirado, Pedro estava consolidado em sua vida, um homem centrado. Ele foi um tremendo sonho. O grande sonho da minha vida. Eu não conseguia imaginar como sobrevivera até então sem ele.

Foi o estímulo para continuar vivendo aquela besteira de vida. Era chegar em casa para logo em seguida encontrar com ele. Não me importava saber que Pedro não era só meu, sabia de suas mulheres, mas era para mim que ele se abria. Ninguém conhecia mais o meu homem do que eu. Dizia todos os dias aquelas coisas lindas que só ele sabia dizer. Exceto aos domingos.

Os domingos eram o grande mistério da vida de Pedro. Ele simplesmente desaparecia nesses dias. Ninguém, mas ninguém mesmo neste mundo, sabia sobre seus domingos. Tenho para mim que ele ficava trancado em algum cubículo, desligado do mundo exterior. Aproveitava os domingos para planejar nossas próximas aventuras.

Eu já não existia mais sem o Pedro Antonio.

Os sábados eram sagrados. Eu me preparava para o Pedro Antonio. Pela manhã, na diminuta área de serviço do meu apartamento eu tingia os cabelos, pintava minhas unhas no mesmo tom das unhas da Odete, Dona Odete, aquela grande rameira. Após o almoço voltava para a área para aproveitar uma réstia de sol que batia na parede entre três e cinco horas da tarde. Espremia-me junto a esta parede, colava-me mesmo, para pegar algum bronzeado que desse cor a minha pele. Estava sempre pronta quando ele chegava pontualmente as seis e trinta.

Mas hoje não daria...

-3-

Fomos obrigados a trabalhar neste sábado. Havia um enorme relatório que deveria estar pronto na segunda-feira, dia de fiscalização da receita. Cheguei as oito e tranquei-me em meus afazeres tentando estar absolutamente concentrada e intensamente voltada para terminar o meu serviço a tempo.

Era assim: em tudo o que fazia punha o Pedro como motivo e fim. Hoje não seria diferente. Apesar do imenso trabalho, sabia que terminaria a tempo. Consegui. Quatro e meia. Tudo pronto. O meu nervosismo, apreensão e ansiedade haviam disparado os sintomas da rinite, o que fez apressar-me ainda mais para fugir daquele carpete e tudo o que representava para mim. Apertando um pouco, ainda daria tempo para as unhas, se a condução não demorasse a passar. Depedindo-me do assoberbado Dr. Esgas com em seus livros-caixa, entreguei o relatório.

Hoje estive na casa de Odete.

Não é que o muquirana do Dr. Esgas mandou levar uma jóia com que presenteava a safada pelo aniversário de casamento junto com flores e um infame cartãozinho que dizia: - “Bombonzinho de Chocolate Branco: estou queimando a mufa. Tudo se encaminhará para que daqui a pouco eu esteja em nosso ninho. Vamos fazer uma comemoração maravilhosa. Deixe pronto o creme de chantili. Vou te devorar. Um beijo sempre apaixonado do seu Guinha.”

Pensei que eu fosse vomitar ...

Exatamente o dia seguinte do tal encontro dela com o chefe de expedição naquela salinha fétida ! Que grande filho da puta era o Dr. Esgas ! Custava mandar o contínuo, custava ? Mas não ... Tinha que ser a Maria Tereza aqui. O contínuo estava com a mãe doente, disse o Dr. Esgas. Bem na minha hora, eu que tanto corri e sofri para dar tempo de ver o Pedro ... Ainda por cima nem me deu o dinheiro do ônibus. Maldito Guinha. Ainda por cima ela o chamava de Esguinha, Guinha ...

Corri muito. A piranhona demorou a me receber. Fiquei esperando em sua enorme e luxuosamente brega sala do apartamento “um por andar” naquele bairro de classe alta. Aquilo parecia uma loja de móveis. Quatro conjuntos de sofás, haja bunda ! Quadros desses que não tem arte, mas se compra em galerias de shopping para “compor a decoração”, tapetes persas pendurados nas paredes, almofadas de oncinha e enormes vasos com penas de pavão, um exagero, um horror, sem falar no piano de cauda.

Este eu já conhecia de tanto o Dr. Esgas falar. Era o seu orgulho, nem ele nem a Odete tocavam, mas tinha um mecanismo que o fazia tocar sozinho. Bastava escolher a música. Eu não merecia isto ! A casa de Pedro tinha muito mais requinte. Tinha uma decoração de muito bom gosto, não era essas coisas de Miami Beach.

Meu deus ! O Pedro ! Seis horas e hoje – tenho certeza disto - ele fará o pedido de casamento ... Não, pelo amor de Deus não... Anda Odete, anda ! Vi passar um vulto familiar pelo corredor. Sim, registrei, era o contínuo ... Puta, puta, puta. Mil vezes puta. Então ela veio: tinha os cabelos molhados e estava metida num robe em matelassé de seda rosa. Bombom de merda ! Recebeu o presente e sequer olhou para mim. Despedi-me e saí desabalada.

-4-

Chovia muito quando cheguei a calçada. Um temporal como há muito não se via. Nem ônibus, nem táxi, nem gente ... Lembrei de um filme antigo em que umas pessoas ficavam presas numa caverna enquanto por algum motivo a humanidade se extinguia numa catástrofe qualquer. Quando eles finalmente escapavam da caverna, não havia mais mundo.

Parecia que não havia mais mundo, tudo deserto. Água, muita água. Eu estava no ponto, rogando a todos os santos que me mandassem condução. Pedro Antonio não esperaria, não perdoaria meu atraso. Um carro luxuoso passou sobre as poças, ensopando o que restava de mim. Eu reparei. Era o carro do Dr. Esgas. Por que ele fez isto comigo? Se iria chegar a tempo, por que então não trouxe ele mesmo o presente ?

Não tive dúvidas. Com o carro já indo longe, gritei com toda as forças: - Guinha, seu corno filho da puta ! Corre e ainda verá o contínuo tratar da mamãe, chifrudo !

O farol do ônibus no meio das lufas de água despertou-me da cólera. Dei sinal e subi tropeçando em minha angústia. O trocador perguntou se eu estava bem. Meu olhar fulminante no seu quase lhe arrancou os olhos das órbitas. Será que ele não sabia que Pedro não iria esperar ? Trocador idiota. Não, não estou bem. Estou atrasada, chove pra caralho, eu ainda tenho que atravessar a cidade e pegar mais um ônibus onde provavelmente outro trocador imbecil como você fará esta mesma pergunta. E avançando para a roleta com o vale-transporte em riste: você quer saber mais alguma coisa !!?? Não, ele não queria.

Sete horas. A segunda condução não passou. Tomei um táxi. O único que restava naquele ponto do centro. O motorista ainda queria recusar a corrida... Praticamente obriguei o homem a levar-me em casa. Pelo caminho os bairros estavam sem energia elétrica e eu quase morria esperando encontrar luz a cada esquina que passava. O motorista insistia em puxar conversa comigo, falava sobre o tempo, sobre a política, as últimas do futebol. Falava sem parar. Uma agonia sem fim. Já não suportava mais sua voz... Sem luz como seria ? Como faria ? Ai meu Deus, ai de mim. Finalmente chegamos e, sorte, havia luz no prédio. Paguei e subi correndo, ele ainda gritou:

- “Madame, o troco ...”

- Enfia no cu, gritei já subindo as escadas.

Sete e meia. Abri a porta num estrondo. Escorreguei no tapete, caindo em frente a TV com os joelhos queimados pelo atrito com o parquete. OK, valeu. Caí no lugar certo. Quando finalmente consegui ligar a caixa mágica para liberar o Pedro Antonio só para mim, vi apenas escrita na tela a palavra FIM e os créditos da novela. Ali, ajoelhada assisti em prantos ao fim da minha vida. Nunca mais teria o Pedro Antonio só para mim. FIM, realmente era o fim.

O mundo sequer me deu chance de explicar o atraso ao Pedro Antonio.

Isto foi tudo o que aconteceu, delegado.

Naquela hora, fiquei cega, perdi o senso das coisas. Nem sei como voltei ao prédio do Dr. Esgas e como fiz para entrar no apartamento. Só me recordo a partir do momento em que entrei na cozinha procurando por eles. Foi lá que eu achei este facão que está aí em cima de sua mesa. Silenciosamente espreitei o quarto do casal tentando identificar as vozes. Aí estavam eles. O que vi estarreceu-me.

Aquela piranha sob ele, toda melecada de creme chantili,. Grotesco, enojante.

Lembrei-me então de que Pedro estava irremediavelmente morto e, por isto, eu suicidara. Nem deu tempo de mudarem de posição. Gozei a sensação da lâmina penetrando facilmente entre as gordas e macias costelas do Dr. Esgas. Fácil, muito fácil. Puxei de volta e continuei sobre ambos com os golpes numa catarse.

O corno morreria por último. Ainda me olhou sob o sangue que lhe empapava as vistas e tão bem combinava com as unhas da Odete. A vaca da Odete. Perguntou:

“Dona Maria Teresa, por quê ?”

Tarde, doutor, muito tarde. Tarde demais para mim.

-*-

2011-07-23T23:48:00.002-03:00

Ilha

(Alexandre Campinas)

“O que amas de verdade não te será arrancado
O que amas de verdade é tua herança verdadeira” (Ezra Pound)

Cartinha pros ilhéus:

É o que se repete amiúde: Nenhum homem é uma ilha. Eu, contrariando o velho axioma, digo que sou. Sempre fui Ilha. Pertenço à Ilha, que é gênese. Segundos antes da criação de céus e terra: a Ilha.

Atrevo-me, mesmo, a desdizer “As Origens” e gritar que Não ! Não havia terra informe e vazia sob as trevas. Havia a Ilha – e eu nela. Daí vieram o Fiat Lux, o firmamento entre as águas, o elemento árido, as plantas (todas as da Ilha: de jaca, de fruta-pão, de tamarindo, de amêndoa e de muitas, muitas mangas).

Da Ilha nasceram os luzeiros: o sol abrasador - que torna as águas tépidas -, as infinitas estrelas (e, talvez, os aviões rumo ao pouso noturno) e uma lua incomensurável, amarelo-avermelhada, indescritível para quem nunca viu. E quando o Criador, no quinto dia, lembrou-se de seres marinhos que pululassem as águas, é certo que pensava em siris graúdos e azuis, camarões habitantes das algas que se misturam nas espumas das marolas, mexilhões, cocorocas ronronantes e carapicús prateados, entretanto a Escritura menciona também os monstros marinhos, a saber (quem pesca, entende): bagres traiçoeiros de perversos aguilhões, peixes-voadores, ouriços, baiacús e marias-da-toca.

Também criou pássaros, como os bem-te-vis, gaivotas, fragatas. Canoros ou não, todos adoráveis. O Texto esquece-se, porém, de outra espécie voadora. A cigarra deve ter sido dada à luz também no quinto dia, pois está lá, na Ilha, para quem sempre espera um dia seguinte de pleno sol. Depois veio toda sorte de animal. Cachorros às pencas, cavalos e suas charretes, gatos indolentes e uma infinidade de morcegos.

Por fim, no sexto dia, viemos. Animais outros, à imagem e semelhança do Divino. Criados a fim de reinar sobre tudo, e, para Divino desencargo, arrojar corpos nas areias noturnas da praia da Imbuca e multiplicar (ou não), fornicando até as primeiras luzes da aurora, exalando contagiantes odores acres, ralando joelhos. Aliás, sobre os joelhos, paira-me um quê de dúvida sobre a justiça do descanso do sétimo dia. Mas, tudo bem, depois o homem inventou o mercurocromo.

Agarro-me a esse universo mitológico, tão próprio, no momento em que soa a sirene da estação anunciando o fechamento dos portões e a barca range, lotada, contra o cais flutuante, soando três apitos. Sentado na boca aberta da proa, olhos marejados, ouço o ronco cansado da casa de máquinas. Sinto-o vibrando como vibra em mim a saudade antecipada de quem veio passar apenas um dia na Ilha, depois de tantos verões e férias inteiras que pareciam eternas enquanto duravam (perdoe, poeta, não resisti). Afastam-se o cais, a igreja, a orla já acesa, o cheiro dos quitutes da baiana.

Atualmente é assim. Venho, deixo o dia e levo os sonhos. As horas fluem pelas pedaladas da bicicleta alugada. Desejo de rever tudo, onipresente, circulando sobre, dentro, através de mim mesmo, também eu feito daquele saibro das ruas da Ilha. É fome extraordinária que domina. Praia da Guarda, Lido, Ponte dos Suspiros, praia da Moreninha e lágrimas índias, ilha de Brocoió, mercadinho, Tomaz Cerqueira e seu castelinho, que nunca saiu da memória. Campo. São Roque, praia dos Coqueiros dos primeiros poemas noturnos, Praia do Boqueirão. Sigo, contorno, desço, peço benção à Maria-gorda, escrava plantada em sofrimento. A cãibra repuxa, não ligo.

Caramanchão, charretes, Hotel Flamboyant (como chamá-lo de outra forma?). Casa da Moreninha, Iate Clube de mergulhos inesquecíveis. Depois do Porto dos Cachorros, sento no banquinho de pedra e olho a vizinha ilha dos Lobos. Circula na família a história de que meu avô quase a comprou um dia (e nós sempre sonhamos com isso). Subo pela rua da delegacia até o cemitério. De gentes e passarinhos. Ali aprendi que ler sob as sombras das árvores, recostado em algum túmulo era uma forma de mergulhar em mim mesmo, vinculando-me radicalmente ao universal, no paradoxo mais delicioso que existe. Ou então, menos cultural (diriam), mas não menos gozoso, esperar escondido naquele lugar, disfarçado de alma-penada, pelo fim dos bailes de carnaval e a passagem dos foliões que ao ver tal assombro, esqueciam o estado estafante - overdose de marchas-rancho - em que se encontravam, para disparar de medo e susto.

Agora é descida até a praia. Os pés espantam peixinhos miúdos e rebatizo corpo e alma nas águas da Ilha. Mais pedal, tempo de retorno, já são horas. Rememoro o dia que passou e dispo-me do adolescente (nunca o faço verdadeiramente; finjo).

Dói o revés das máquinas que tramam o rodopio que levará ao caminho único da Praça Quinze. Na volta que dá sobre si mesma, a barca exibe a Serra dos Órgãos, Dedo de Deus, Verruga do Padre. Corro à popa. Uma lágrima contribui com o mar salgado do Pessoa que invade essa baía. A água, ao largo, tem a cor da garapa; junto à espuma dos motores, mate espumante. Bebo disso tudo. Revigoro-me pensando que nada é para sempre e, por um momento, volto a ser a criança que, na despedida, já esperava as férias seguintes. Nunca houve adeus; um eterno até breve.

A barca contorna a Ilha. O cais da Mesbla... Dali não se podia mergulhar para fora. Rezava a lenda que além do deck existiam fogões jogados no mar e outros lixos e, ademais, monstros marinhos. Respeitosos ao dogma, mergulhávamos para dentro, em direção a praia, na enorme piscina formada pelo quebra-mar. Passo pela Praça do Lixo lamentando tudo o que não revi dessa vez e então, botos debochados corcoveiam, despedindo-se das caras tristes que se vão para a Babilônia como degredados do paraíso.

Mais água, muito mais saudade. O pescoço vira-se, entorta para ver a ponta do Parque. Do outro lado a Pedra do Raio, a ilha da Luz del Fuego, Ponte Rio-Niterói. Um avião de rabo laranja traz o presente (antes os rabos eram apenas azuis). A Ilha fica para trás, estando sempre dentro.

Ilha, querida, não lhe pronuncio o nome. De tão infinita, é entidade maior que nos absorve a todos. Maior do que sou, maior do que vô e vó que originaram a paixão, do que primos e primas, irmão, mãe, tio e tia que lhe vivemos.

Volto no ano que vem.

Prometo.

2011-05-30T18:48:00.011-03:00

DEMAIS

(Alexandre Campinas)

Todos acham que eu falo demais
E que eu ando bebendo demais
Que essa vida agitada
Não serve pra nada
Andar por aí
Bar em bar, bar em bar...

(Tom Jobim e Aloysio de Oliveira)

Na madrugada ele fumava aquele cigarro com avidez. Era o último. Maço vazio e amassado num canto do cinzeiro. Afundava-se na poltrona da sala mirando a TV desligada. Sentia a nuca arrepiar com a brisa fria do pré-amanhecer. Aquele era o último ! Pensou que, depois do sono, que ora tornava, ao acordar pela manhã buscaria em vão o criado mudo. Não haveria mais cigarros. Ordens médicas. Seria um pega-pra-capar, mas ele conseguiria.

Havia tentado de tudo: filtro branco, baixos teores, piteiras de limitação regressiva, emplastros e chicletes de nicotina. Nada de parar. Agora pararia. Ordens médicas. Urgente. Mudança total e radical na tocada da vida. Fim do cigarro e outros prazeres também: as carnes deliciosamente gordurosas, o sal, bebidas, refrigerantes. Médicos sabem ser sádicos, pensava enquanto soprava a fumaça criando círculos azulados no ar. Isso é um cu ! Ordens médicas. Urgente. Agora seria pra valer.

A angústia do último levou a comparação. Era como um velório de parente querido: ao mesmo tempo em que compreende-se a impossibilidade de alterar a situação (e por isso mesmo não se chore como viúva), também sente-se saudade. Uma grande saudade antecipada pelo que não se pode mais ter. Por aquela vida querida que se ia e não tinha volta. Ordens médicas. Urgente.

Uma vida fumando. Não conseguia mais recordar do tempo em que não fumava. Existira ? Não tinha mais na memória a sua imagem sem um maço no bolso. Grande companheiro. Como casamento. Na alegria e na tristeza... Tão bom o vício... O masoquismo de catar guimbas quando a noite ia alta e os bares estavam fechados... A alegria do reencontro matinal, ele lá, amigo, no criado-mudo, cheio, exuberante, sedutor. As tardes de cervejotas e vários pitos. Por vezes olorosas cigarrilhas de achocolatado sabor. Nada disso mais. Urgente. Ordens médicas.

Agora o cigarro estava no fim. Talvez uma ou duas tragadas mais. Cochilou. Acordou com a conhecida dor da brasa extinguindo-se nas carnes amarelas de nicotina de seus dedos. Merda ! Perdi a última tragada. Mas paro hoje ! Livre ! Livre desse vício que o médico determinou que se acabasse. Urgente.

Voltou para dormir mais um pouquinho na cama macia. Tranqüilo por mais umas duas horas. Com seus receptores nervosos saciados pela química do vício. Plenos.

Acordou com o despertador na hora de sempre. Levantou-se evitando olhar para o lado. Firme. Sentia-se um vencedor. Tomou banho, café. Arrumou-se e saiu para o trabalho. Atravessou a rua em direção ao ponto de ônibus. A padaria abria suas portas. Olhou para o caixa repleto de tentações. Entrou. Comprou o maço. Satisfação.

Tornava a calçada quando tropeçou num cartaz amassado no chão, propaganda de cigarro... O maço escapuliu de suas mãos ansiosas indo cair no asfalto, junto ao meio-fio. Abaixou para pegar. Vinha o seu ônibus. Deu-lhe tremenda porrada na cabeça que o arremessou a mais de seis metros.

No Instituto Médico Legal o doutor legista cobriu seu corpo de volta, após remendar sua cabeça esfacelada, na qual deu uma certa forma para as exéquias.

- Enterra; urgente !

Ordens médicas...

Conseguiu. Parou de fumar.

2010-11-30T00:01:00.002-02:00

AMOR, TEMPO E UMA METALINGUAGEM DANADA DE COSTUREIRA

(Alexandre Campinas)

“...Quer ir para Minas.

Minas não há mais...”

(E Agora José – Carlos Drumond de Andrade)

Achei ontem um pedaço de papel. Uma escrita dessas que vulgarizei por todos os cantos e tempos. Com geniais “insights” que eram condenados ao mofo eterno de gavetas profundas. Falava de um amor quinzanista, já não me lembro se Elisa ou Constância. Já não me lembro se escrevi como causa ou conseqüência. Ou para fugir. Ou para achar. Quem sabe prever ?

Em quatro ou cinco linhas meus garranchos mal se arranjavam. Sem sentido, nem nexo. Mal escrito. A utilidade dessas notas, disso lembro-me bem, era a aplicação imediata (em dois ou três dias) de impressões intertextuais que bem cairiam em uma poesia. Eram medíocres, porém eficazes. Eram as minhas armas e, no entanto, exatamente esta ficou para trás. Certeza absoluta de que ficou, afinal nunca namorei ou sequer bolinei (não se ria, era assim) Elisa ou Constância. Aliás, queria ambas (Constância tinha uma bunda...) como namoradas eternas. Voa-voando ao meu redor como os passarinhos do Rubem Braga.

Tempus fugit. Um tempo comezinho, ordinário. Tempo de sonhos. Tempo de amores tão profundos quanto voláteis. Paradoxais: vividos tão intensa quanto circunstancialmente. Eram muitos os amores, afinal a minha umbilical indústria poética tinha que prosperar, havia uma finalidade (e eu sequer imaginava que a isso chamava-se – nos meios científicos – de instinto de preservação da espécie).

Elisa era inteligente, seus olhos faiscavam quando me ensinava sobre a resistência contida e escondida sob o metafórico romantismo das músicas de protesto. Eu escutava Elisa olhando para a bunda de Constância. Deliciosa dúvida.

Minto. Descaradamente.

Sim, é verdade, o tal garatujo existe, mas Elisa ou Constância nunca tiveram vida real. Bundas e inteligências sim (que adoro ambas sofregamente). Talvez Elisa e Constância sejam o estímulo para que hoje eu rememore o que tudo significava, ou melhor, o peso dessa significado. Das linhas, do papel. Um pardacento papel de pão (ou seria de sonhos ?) que espicho... espicho... em frente a tela do meu PC, buscando cronicar o poema que ficou no escaninho da memória com vontade de ter sido. Resgate do amor necessário, do texto urgente. Reequipamento de minha armada.

FIM

PS. Casei com Elvira, uma toupeira. Seca como uma tábua.

2010-10-27T00:06:00.004-02:00

O Dia da Criação

(Alexandre Campinas)

“Hoje é sábado, amanhã é domingo
Amanhã não gosta de ver ninguém bem
Hoje é que é o dia do presente
O dia é sábado.”

(O Dia da Criação – Vinícius de Moraes)

Está sentado e lê um conto. Sorve mais um cálice de licor mineiro de jaboticaba. Os últimos movimentos de Ashes Are Burning soam pesados. Uma guitarra invasiva, doridamente penetrante, corta a pequena sala onde o charuto vai olorando em seu estertor. Charuto, jaboticaba e Renaissance. O álcool, a caudalosa progressividade sinfônica do tema musical, ele pensa, encaixam-se com perfeição na densidade daquele fumo encorpado. Não poderia ter sido melhor a sugestão do seu primo para o tipo adequado do cigar. Licor de jaboticaba e o progressivo vieram no bojo, escolhidos por ele, entretanto a indicação fora fenomenal.

Um sábado de muitos afazeres domésticos; deliciosamente comezinhos, portanto. Após o almoço (que ele preparou para a família) um robusto. Baiano “no label”. Nada que comprometa suas carcomidas finanças e o atrapalhe com divagações inoportunas, afinal é sábado.

Um curto de queima uniforme, cinza firme e razoavelmente clara, mata norte, capa escura, devidamente celofanado, excelente para a categoria de short-filler (somente à qual ele pode candidatar-se no momento), denso e rápido, sem entupimentos que atrapalhem os 40, 50 minutos da fruição desejada. Tudo isto ele poderia ter escrito, porém deixou a cargo de mim. Quer a sua hora, o momento é dele.

Nada de fabulosamente erótico lhe traz reminiscências idílicas, não matou ninguém (o que daria um lindo fechamento rubenfonsequiano a esta crônica), nenhuma divagação profundamente filosófica naquele momento.

Olhando pela janela, o mundo continua modorrentamente igual. Nada, enfim. O vazio ideal para a quantidade de tempo de que dispõe. Poderia meditar, entoar om`s sem fim, pensado os koans da vida. Nada.

A cinza esquenta o indicador e o pai-de-todos a uns dois centímetros. Deixou que ashesburninhasse tranqüilamente no cinzeiro.

Vi seus olhos piscarem espaçadamente na lentidão do sono que chega. Dormiu. Ganhou mais uma hora. Tomba o livro de suas mãos e o final do conto que lia esparrama-se em outro onirismo.

Porque é um sábado.

2010-10-08T10:58:00.001-03:00

Drogaria Granado - Tijuca / RJ - Foto de Giovanni Darienzo

CRÔNICA DO EXÍLIO
(Alexandre Campinas)

Valei-me por suas flechas, São Sebastião do Rio de Janeiro !

Essa cidade minha. Que me corta a alma a cada canção. Saudades que evocam toda a recordação de um tempo feliz. Uma vida feliz. Um passado cidade. De ônibus elétricos no subúrbio e mão firme de mãe na minha mão. Tempo de sonho e esperança, poesia e canção.

“Vamos carioca e sai do teu sono devagar. O dia já vem vindo e o sol já vai raiar.”

Vai raiar em Copacabana, em frente a Constant Ramos onde nos sentávamos meu avô e eu após a visita a colônia de pescadores. Ele a decepar e eviscerar peixes. Ali mesmo, em pleno calçadão. Eu, a sorver vida.

“São Jorge teu padrinho te dê cana pra tomar. Xangô teu pai te dê muitas mulheres para amar.”

Viva o Tom e a Miucha. Viva o poetinha. Viva o suburbano Aldir do Light e dessa deliciosa vida merda da qual eu também faço parte e adoro. Profundamente adoro. Barão de Drumond e Boulevard. Floresta de densa mata dos cantos e pássaros. Paineiras. Uma cascata escondida na curva que descortina a pintura da Lagoa, da Gávea e do campo do Flamengo nos fundos do Jóckei. Ou seria o Jóckei nos fundos do campo do mais querido ? Assim como fosse um quintal com cavalinhos...

Cidade eu sou perdidamente apaixonado por você. Eu sou você, sou meu pranto no Samba do Avião. Sou enlevo na Valsa de uma Cidade, sou cidadão ouvindo Cidade Maravilhosa. Te olho, suburbanamende tímido, do Excelsior e te exploro inteira, do Caju ao Maracanã. Da Central do Brasil ao Encantado, nome lúdico da infância vivida. Cidade que confunde a minha salgada saudade de lágrimas ao teu doce contorno mulher. Tenros seios, montanhas onde mama a minha dor. Boa dor de saber-se dono do que não é. Pipas na Ilha do Governador. Uma santa. Sensual e ondulada Teresa. Uma gente, Ipanema. Uma gente, Vila Valqueire. Iguais. Um povo todo irmão. Todo igual.

Outra ilha e a mais amada fantasia. Um baobá por Maria Gorda, a profunda raiz de Paquetá, inesquecível amor. Eterno amor. Da Ribeira ao Catimbáu, do Iate ao Municipal. Gostosa tatuagem da minha vida. Amada tortura a qual eu, órfão de ti, me submeto mergulhado em prazer e gozo.

Santa, curta, Sofia. Santo Afonso, de pé sobre o adro de seu templo, velando a minha Tijuca querida. Conjunção carnal de ruas, e cinemas que já não o são desembocando na praça de nome de herói sulamericano. Chafariz e ginasta. Café Palheta e longa tênia em tuas carnes.

Desejo de chegar-te de qualquer lugar, rodas baixando sobre a ponte. Renascer a cada toque suave na noturna e iluminada pista do Santos Dumont.

“... dizem que sou démodé, saudosista, blasé, retro... e eu sou ...”

(Os versos que aparecem entre aspas são de letras de Vinícius de Moraes e também de Aldir Blanc)

2010-06-10T23:33:00.001-03:00

A MORTE E A MORTE DE VANNEVAR E THEODORE

NO REINO CÓSMICO, HIPERTEXTUAL E ONÍRICO

DE LEVY, BORGES E CARTOLA

(Um conto-exaltação acadêmico)

-1-

Então caímos prostrados frente àquilo e choramos. Choramos copiosamente, Adso e eu. Era a resposta, e a resposta, constatamos, nunca esteve longe de nós, senão dentro. Era tudo. O que sempre foi, é e será. O tempo todo. Comandado pelos nossos próprios processos mentais automáticos. Choramos como se fôssemos secar o mundo. Éramos, enfim, o Todo e parte Dele enquanto

mirávamos aquele ponto onde Ele Se escondia, entre os degraus de nossa infinita escada. Amplificação dos conhecimentos do mundo.

Adso havia embarcado comigo naquela aventura. Seu motivo era como o meu, mas algo existia a mais que nos imantava àquela procura. Disso, também em dupla, tínhamos certeza, e cada um de nós sabia ser essa a impressão do outro, sem que para isto precisássemos tocar no assunto. Apenas íamos, tocados pelo nosso intento e pela tremenda atração que a algum lugar nos levaria. Tínhamos certeza.

-2-

Sei que adormeci na sala de tv enquanto assistia a uma reprise de uma partida qualquer de futebol. Dormir no sofá... Esporte de sábado a noite.

Ouvi minha filha gritar. Um uivo dorido e materializado que cortava os espaços da casa como faca. Acorri em sua direção. Vinha do pequeno escritório-biblioteca que mantínhamos em casa, no antigo quarto de empregada, repouso de nossos livros, nossos estudos e, da máquina. Máquina moderna. A melhor possível para uso doméstico. Vários gigas, megas, teras, hertzs, putzs... Comprado num sacrifício de 36 prestações no melhor hipermercado da cidade.

Ela estava na internet e eu sabia. Minha pequena Priscila, 11 anos, já era quase uma cracker como ela dizia ser (vá saber-se o que significa isto... a mim lembrava insossos biscoitos quadrados... mas essas crianças de hoje...).

O pequeno e delicado mouse cor de rosa, com olhinhos pintados em seus botões e saída do fio reencapado de preto para dar a impressão de um rabo de ratinho de verdade balançava no nada, pendente de seu pad (estes anglicismos ainda me matam). Procurei na casa inteira, apavorado, pela minha pequenina. Nada. Portas e janelas permaneciam trancadas. Minha esposa dormia profundamente. Acontecera ?

Na tela do PC, piscava a última mensagem recebida por Pri. Era da Eduarda, filha do Adso do 201, as duas eram, além de vizinhas, colegas de classe:

Tbm descobri, Pri, vc naum tá sozinha na fita. Tamu juntas miga !!

Que merda de coisa esta merda quer dizer ?

Tudo bem, calma, pensei. Vamos lá, devagar, deve ser: “Também descobri, Pri. Você não está sozinha nesta história. Estamos juntas, amiga !

Em tanta coisa poderiam estar juntas... Mas pelo computador ? Sim, claro ! Priscila me falou que estava desenvolvendo um blog com a Eduarda:

Blog, véi. Uma espécie de diário internético. Blog. Web Log.
Ah , tá. Isso não é perigoso, filha ? Não vai te expor muito para os outros “na rede”(eu também já tinha minhas gírias) ?
Não, pai. Não é para o mundo todo ver. Só eu e a Du seremos quem vai saber o endereço. Tipo assim: só a gente sabe, mas se quisermos que alguém mais saiba, a gente conta o endereço.
Daqui de casa ? (burro, interanta !)
Do blog pai, ô, se liga prego !
Então tá, filha, confio em vocês.

Desespero. Estava na mesma. Eu sabia que aquele blog não iria dar certo. Era ele, só podia ser o danado do blog. A internet chupou minha filha para suas entranhas, só podia ser. Maldita hora em que comprei o computador.

-3-

A campainha tocou. Adso. Sabia, abri a porta sabendo. Cara de desespero, como a minha.

Sumiu, bicho, sumiu. Estava no computador (agora é assim, todos estão no computador, nunca se sabe se dentro, atuando ou fora, voyerizando) ... De repente, nada. Sumiu. Virou nada.
Inferno. A Pri também. Estavam conversando no messenger. Eu vi o recado da sua filha na tela. Tem alguma idéia ?
Vizinhas de porta, mesmo andar, pra que conversar pelo computador ? Sei que elas estavam construindo um blog juntas. A Eduarda me falou que estava tentando achar uma forma de colar algumas dolls de um site que elas gostam, para por no blog delas.
Construindo ? Então era algo tangível ?
Não, maneira de falar, estavam criando, bolando...
Mas aí já temos uma pista, mas como procurar ? Vamos no escritório aqui de casa, talvez achemos algo. Você entende de computador ?
Um pouco (um pouco era muito mais que eu imaginava. Ele era analista de sistemas, falou aquilo para não me humilhar).

Nova mensagem no messenger, e agora muito mais estranha já que não havia mais Pri, nem Du:

A DOENÇA ESTÁ CONVOSCO. EXPLORE A JANELA. OS PORTÕES DE GUILHERME. VÁ AOS PORTÕES DE GUILHERME ESTUDAR E LER.

:-P

Adso, e agora ? Isto não diz nada para mim. Manda-nos estudar e ler. Será que vamos ter que ir na escola ? Que doença é esta ? Explorar qual janela ? Estão fechadas, todas as da casa. Não foi por lá que minha filha saiu. E quem é este Guilherme ? Estudar e ler... boa... só faltou me mandar para uma biblioteca... Nada bate, entende ? Nada bate ! E este símbolo: dois pontos, hífen, pê.
Calma. Tem algo a ver com internet. Achamos que ela as sugou, certo ?
Hã hã...
Este símbolo eu conheço. As crianças utilizam como uma careta, veja bem: dois olhos, nariz e língua de fora. Doença, vírus. Explore a janela, óbvio: windows explorer, portões de Guilherme, portões de Guilherme... Nada.
Se é tudo em inglês como parece, portões de Guilherme pode ser The Gates of William. (Há ! Ponto pra mim. O internético era ele, mas eu sou professor de inglês e francês, com muita honra e baixo salário).
Bingo !
O quê ?
The Gates of William. William. Bill. Gate. Bill`s gate. Bill Gates !

Fomos procurar pistas no windows explorer. Adso achou o tal vírus instaladinho, instaladinho na máquina.

Vou ter que abrir o vírus, você se importa ?
Por quê ?
Porque, de repente vai perder tudo o que tem aí, vamos ter que formatar depois.
Deixa de internetiquês e abre esta merda desse filho da puta desse corno desse vírus.

Dois cliques. Tudo azul escuro. Não na tela. Em torno de nós dois. Um monte de bonequinhas (as tais dolls) aparecem voando. Milhares delas, Lisergia total. Eu toco em uma com meu indicador. Uma vez. Duas vezes. Duplo clique... fudeeeeeuuuuuuuu...

Descemos numa espécie de toboágua a seco. Uma velocidade que se podia medir em cores e alterações delas. Via Adso, não via Adso, via Adso, não via Adso. Caímos no nada. Pesadelo. Portões dourados nos surgem à frente. Em cima, o deboche: Bill`s Gate. Mas não havia como entrar. Sim, era um portão, mas não tinha maçaneta, artifício elétrico, nada. Apenas cordas.

Cordas cheias de nós que pendiam desde o infinito. De cada nó, outras cordas partiam com mais nós ainda. E desses, outros nós, e cordas e nós e cordas... Seguimos uma corda, sem ligar para as outras que partiam dela. Chegamos a uma biblioteca imensa de infinitos corredores, tantos quantos os nós e cordas. Não era medieval a biblioteca. Era moderna, arejada. Organizada por assuntos, coisas de biblioteca. A corda estava amarrada a um livro e eu pensei: para que tanto caminho até a bibioteca se era só puxar a corda até o livro vir até nós ?

-4-

Começamos a pesquisa. Livro por livro, folha por folha, palavra por palavra. Aquilo deveria conter algum código, uma chave que nos levasse a algum lugar. Desce livro, volta livro, uma frase, um caminho, outro livro, e tome corda e nó e mais corda.

Estávamos velhos, eu via no espelho que Adso era. Via nele, a mim mesmo. Encanecido, arqueado. Talvez muitos anos passamos ali, nos corredores, estantes e mesas. Se tivéssemos nossos fígados bicados eternamente, o sofrimento seria menor, e, pior, nenhum recado trazido por Hermes. Hermes. E não é que o velho diabo nos apareceu ?

Hermes ?
Não, idiota. Bush.
George ?
Vannevar.
Desconheço.
Pior para vocês.

E apontou-nos uma sala escura. Fomos. Obedientes ou desesperados. Fomos.

-5-

Assim como as dolls do passado, brilhavam coloridamente no escuro várias repetições de uma frase: browse it ! browse it ! browse it ! Todas em negrito e sublinhadas. Adso:

Hiperlink ! Hiperlink !

Gritava louco. Parecia o homem da grua de Cabral a gritar: Terra a vista ! Sem nenhuma dúvida, Adso meteu o dedão de tirar meleca duas vezes num dos browse it ! (professor de inglês será sempre professor de inglês : dê uma olhada ! explore !) Nada aconteceu, além da sala iluminar-se e os browse it ! sumirem todos. Era uma sala comum, nenhum móvel além do grande monolito negro no meio da sala, encimado por uma tv e cercado de potentes caixas de som. Um detalhe: parecia um computador, mas não era. Não tinha teclado.

Uma velha remington, sem rolo e sem alavanquinha de subir a página. Adso, interneticamente mais experiente datilografou no nada: Vannevar.

A ficha era longa na wikipedia. Vannevar Bush, nasceu a tal, fez isto e aquilo e coisa e tal, morreu aos tais de tal de mil novecentos e tal.

Como morreu ?
Idiota, isto é virtual. O cara tá aí. Pra sempre.
Ah ... tá...

Descobrimos que o tal Bush era um gênio do passado que anteviu, ainda que limitadamente, a possibilidade do banco de dados. Chamou sua cria de memex. Enquanto nós pensávamos, a máquina não parava de cuspir informação: depois , um outro deles, Theodore. Esse foi além do Bush. Imaginou a evolução daquilo que era apenas um conceito.

Agora as pessoas falavam e conversavam e consultavam e registravam conhecimento. Uma loucura. A internet antes da internet. O Xanadu conforme Theodore Nelson nominou. Era hipertexto, nada mais era linear, ou, pelo menos, precisava ser. Mas tudo isso nós já sabíamos, era apenas história. De gênios, porém história.

Aquilo que parecia um computador pré-histórico,

Memex, seu ignorante ! gritou o Vannevar da porta.

começou a mover-se. Para o lado. Embaixo dele uma escada, descemos. Nos recebeu um simpático anão.

-6-

Meu nome é Finis Mentae. Muito prazer. Vocês foram trazidos até aqui para me ajudar. Eu já não aguento mais a função que me deram. Alguém datilografa algo lá em cima e eu saio por corredores para procurar as respostas. Sabem lá o que é isso ? anos e anos trancado neste infinito porão. Pensando, respondendo, estudando, anotando, sou o gerúndio em pessoa, mas cansado de sê-lo. Estudei tanto que evoluí e revolucionei esta porra toda. – chorava muito – mas eles sempre querem mais de mim. Sempre mais. Nunca se cansam. Ainda na virada do século tentei parar tudo. Não deu certo. Os caras lá de cima deram um jeito. Nem greve posso fazer. Tá certo, confesso, criei alguns mecanismos para confundir tudo, prejudicar muitos e atrofiar esta joça toda. Mas eles são poderosos. Criaram mecanismos contra minhas artimanhas.

Adso:

Então você é...
Sim. Sou. Um analista de sistemas como você, Adso. Criaram-me um engenheiro de tráfego de informações. Eu tinha um metro e noventa, era louro, ganhava bem, muito bem... Tinha mulheres, boas bebidas, carros lindos... E agora... Sou isto o que podem ver. Ajudei a criar tudo e não sou mais nada. Obsoleto.

Adso (cada vez mais técnico e chato):

Você criou o bug, os vírus...
Sim, e eles me fizeram criar os antivírus, solucionar o bug... Mas agora, já não sirvo mais para eles. Minha matemática não é suficiente para o que desejam. Querem um banco de dados como o cérebro. Eu não sou Deus ! Eu não sou Deus !!!!! Pensei que era, mas não sou.

Sou uma máquina, parte da máquina que ajudei a criar, mas eles querem humanos. Eu não posso mais pensar como humanos. 0001001111000110011

Neste momento fiz um comentário apropriado, espirituoso e inteligentíssimo:

Adso ! O que é isto de 0001001111000110011 ? Segura o pouca-sombra... o pintor de rodapé está dando tilt !

O escafandrista de aquário:

Passou... Passou. Ajudem-me a completar a máquina. Apenas humanos como vocês podem chegar ao final... ao final... ao final e ao início. O tudo e o todo.
Como ?!?!?!?!?! (nós dois, uníssonos)

-7-

O Aleph - falou o anão.
O quê ?!?!?!? (já estava ficando chato essa história de falar juntinhos)
Escutem isto

O anão tirou um LP de dentro do bolso, estalou os dedos e o disco girou no ar, reproduzindo uma história louca. E esta história não era apenas contada. Enquanto as palavras cortavam o ar, nós a vivíamos:

“Na parte inferior do degrau, à direita, vi uma pequena esfera tornassolada, de quase intolerável fulgor. Ao princípio pensei que fosse giratória; logo compreendi que esse movimento era uma ilusão produzida pelos vertiginosos espetáculos que encerrava. O diâmetro do Aleph seria de dois ou três centímetros, mas o espaço cósmico estava aí, sem diminuição de tamanho. Cada coisa (a lua do espelho, digamos) era infinitas coisas, porque eu claramente a via de todos os pontos do universo. Vi o populoso mar, vi a aurora e a tarde, vi as multidões da América, vi uma prateada teia de aranha no centro de uma negra pirâmide, vi um labirinto roto (era Londres), vi intermináveis olhos imediatos escrutando-se em mim como em um espelho, vi todos os espelhos do planeta e nenhum me refletiu, vi em um pátio da rua Soler os mesmos ladrilhos que há trinta anos vi no saguão de uma casa em Frey Bentos, vi ramos, neve, tabaco, gretas de metal, vapor d'água, vi convexos desertos equatoriais e cada um de seus grãos de areia, vi em Inverness uma mulher que não esquecerei, vi a violenta cabeleira, o altivo corpo, vi um câncer de mama, vi um círculo de terra seca em uma calçada, onde antes houve uma árvore, vi uma chácara de Adrogué, um exemplar da primeira versão inglesa de Plínio, a de Philemont Holland, vi a um só tempo cada letra de cada página (quando criança eu costumava maravilhar-me de que as letras de um volume fechado não se misturassem e perdessem no decurso da noite), vi a noite e o dia contemporâneo, vi um pôr-do-sol em Querétaro que parecia refletir a cor de uma rosa em Bengala, vi meu dormitório sem ninguém, vi em um gabinete de Alkmaar um globo terrestre entre dois espelhos que o multiplicavam sem fim, vi cavalos de crina como um remoinho, em uma praia do Mar Cáspio na aurora, vi a delicada ossatura de uma mano, vi os sobreviventes de uma batalha enviando cartões postais, vi em uma vitrine de Mirzapur um baralho espanhol, vi as sombras oblíquas de umas samambaias no solo de uma estufa, vi tigres, êmbolos, bisontes, marejadas e exércitos, vi todas as formigas que há na terra, vi um astrolábio persa, vi em uma gaveta da escrivaninha (e a letra me fez tremer) cartas obscenas, incríveis, precisas, que Beatriz havia dirigido a Carlos Argentino, vi um adorado monumento na Chacarita, vi a relíquia atroz do que deliciosamente havia sido Beatriz Viterbo, vi a circulação do meu próprio sangue, vi a engrenagem do amor e a modificação da morte, vi o Aleph, de todos os pontos, vi no Aleph a terra, vi minha cara e minhas vísceras, vi a sua cara, e senti vertigem e chorei, porque meus olhos haviam visto esse objeto secreto e conjetural, cujo nome os homens usurpam, mas que nenhum homem jamais olhou: o inconcebível universo.” (Excerto de O Aleph, Jorge Luiz Borges)

-8-

A totalização deles. O absoluto. Nada havia, nada era real, ou o era de uma forma ainda não nos fora dado conhecer até então. Tudo era um eco. Uma onda hertziana perdida no espaço, um eterno dejá vu. Quando começou ? Onde terminará ? Quem poderá dizer ? Nem o pequeno e absoluto Aleph, instrumento do todo, ele também uma mensagem impressa numa onda a reproduzir-se eternamente a cada receptor que encontra. E Adso ? E eu ?

Quem sou eu ?

Pergunte você às rosas... mas, lembre-se: as rosas não falam.

-9-

E o sumiço das meninas ?

Eu falei desde o início que era um sonho no sofá da sala, num modorrento sábado, lembra ?

E que um doutor em comunicação que conte outra.

-*-

2010-06-01T21:29:00.005-03:00

(Em tempo: Tetelo "Batman", Alexandre e Kinho Vaz)

PERVERSOS PRECOCES

(Kinho Vaz)

Éramos uma legião de demônios precoces. Não valíamos a bala que roubávamos na quitanda. Nem os sacos que enchíamos com urina, para arremessar nos ônibus lotados. Uma turba vadia, de liberdade indecente, como a nossa condição. Tínhamos a fragilidade das rolinhas que abatíamos por lazer e fome. E a resistência das pequenas eras que crescem nas frestas das calçadas. Éramos seres sem compromissos. Pequenos e pobres como as possibilidades disso mudar.

O nosso tempo só contava após a escola, onde despertávamos remelentos, desgrenhados e sacudidos pelos berros do inspetor. Não éramos rebeldes, pois ainda não conhecíamos a rebeldia. Mas conseguíamos agregar criatividade à ousadia de um jeito agressivo. Tanto que os adultos nunca descartaram a possibilidade de nos mandar para um reformatório. Puro exagero. A nossa perversidade era ingênua. Não tinha nenhum efeito prático, senão o de nos divertir.

Como foi divertido roubar o Ford Bigode do seu Manduca. Uma paixão do velho. Mantido como uma amante. O carro ficava parado o tempo todo, na sua porta. Dali só saía uma vez por mês, dirigido pelo seu Manduca. Sempre num sábado. Ninguém, nunca, descobriu porquê. O velho entrava no carro e a gente provocava para ele reagir. Já vai passear de carroça, Manduca? Sai da frente suas pestes. Sai senão passo por cima, bando de bostinhas. A gente ria dos insultos, mas gostava mesmo de correr ao lado do carro atiçando o velho. Pisa aí Manduca caduca. Essa porra não corre mais que a gente não? Corre mais que o cu da tua mãe, estrupício. Ainda atropelo um! Filhos da puta! Crias de cadela vadia! Netos de mulher da zona... E xingava o que podia, enquanto conseguíamos ficar emparelhados com a janela do carro. Era sempre assim, uma vez por mês, todos os meses. Até o dia em que tivemos a idéia de esconder o Ford Bigode. Uma maldade que quase custou a vida ao homem. Era tarde da noite. O guarda noturno já apitava ao longe. Algumas pancadas de leve na lataria fizeram a maçaneta ceder. Abrimos. Um ficou na direção, o resto empurrou. Paramos o carro umas duas quadras adiante. Fechamos a porta e voltamos pra casa. No dia seguinte estávamos lá, sentados no meio fio, quando o seu Manduca apareceu arrumado para sair. Olhou o espaço vazio na rua e tonteou. Tirou o chapéu panamá e começou a se abanar. As palavras não saíram. Uma brancura de morte tomou conta do seu rosto. A camisa de linho engomada encharcou. Os joelhos dobraram e fizeram o velho escorregar pela parede até o chão. Acode que seu Manduca tá passando mal! Corre que o velho tá morrendo aqui! E toda gente acudiu rápido. Todo mundo saiu de casa pra ver. Porque gente pobre é assim: nem sempre pode ajudar, mas não deixa de conferir. Nós, farsantes, corríamos de cima a baixo atendendo aos pedidos. Pegando água com açúcar pra acalmar. Buscando vinagre, pra esfregar nos pulsos. Uma colher de sal, pra levantar a pressão. Café sem açúcar pra avivar o velho. Deu certo. Manduca falou. Roubaram meu carro! Puta que pariu! Cadê meu carro? Calma seu Manduca, vamos chamar a polícia. Polícia? Fodeu! Vamos ser castigados duas vezes. No cassetete dos meganhas e no fio de ferro da nossa mãe. Agora não teria jeito. Iríamos conhecer o reformatório. Que merda! Mas se o diabo atenta, o anjo da guarda protege. Veio a idéia de procurar o carro. Deve tá perto, seu Manduca. Aquela carroça não andava porra nenhuma. Carroça é a puta que o pariu seu bostinha! Cala boca, peste. Não tá vendo que o velho tá passando mal. A gente só quer ajudar. Vão ajudar a sua mãe a lavar a boceta, seus filhos da puta! Vocês devem ter alguma coisa com isso. Mas se eu descubro eu mato um puto desses! Calma, seu Manduca, calma. Sai pra fora daqui seus coisa ruim. Vão acabar de matar o velho. A gente só quer ajudar, tia. Podemos correr por aí procurando o carro. Então vai, vão ver se acha a porra desse carro por aí, merda! Saímos voando e estridentes, como um bando de biquinhos de lacre. Mas não podíamos voltar logo, para não parecer coisa feita. Fomos para o campo do América, assistir à pelada da manhã. Subimos ao Santo Antônio para ver a turma cruzando pipa. Mergulhamos no açude da fábrica abandonada. E só então voltamos correndo para a nossa rua. Achamos! Achamos! Achamos o carro do seu Manduca. Tá aonde? Lá embaixo, na rua do querosene. Vamos lá pra ver. E todo mundo foi. Seu manduca na frente. Todo mundo atrás. Era o fato do dia. Aquilo valia mais que lavar as roupas da madame. Que catar o feijão da semana. Que remendar as cuecas do marido. Era festa em dia comum. Todo mundo viu seu Manduca abraçar o carro. Erguer as mãos e agradecer a Deus. Beijar o capô. Conferir a lataria, os pneus. E depois entrar para levar seu precioso Ford Bigode pra casa. Dá carona, seu Manduca? Sai pra lá que aqui vocês não sentam esse cu sujo! Aqui não! E arrancou com o carro, deixando o povo pra trás. Menos a nós, que saímos correndo ao seu lado, atazanando a sua vida.

Houve outras ocasiões onde deixamos a maldade depor contra a nossa inocência. Como aquela, em que simulamos um assassinato para a minha mãe. Morávamos num porão. Chovia muito, o dia todo. Ficamos presos naquele subsolo úmido e apertado. Pequeno demais para a nossa imaginação criminosa. Minha mãe estava no quintal. Armada com um vergalhão de ferro lutava para que o ralo não entupisse e transbordasse imundices para o nosso lar subterrâneo. Possivelmente chorava, por aquilo e por nós. Pois ainda não era meio dia e já havíamos dado àquela mulher curvada pelos sacrifícios da vida, muitos motivos para chorar. Quebramos a sua cama, jogando bola com os travesseiros. Acabamos com uma caixa de fósforos, um vidro de esmalte e um tubo de laquê, num ritual de incineração de formigas. A mistura provocou uma pequena explosão que deixou careca de cílios e sobrancelhas o meu irmão caçula. Era pouco.

Decapitamos o São Jorge do meu pai, alvo do nosso estilingue. Gastamos o último gás do bujão, fazendo goma de farinha para colar a cabeça do santo. Destruímos dois cabides, transformados em rústicos arcos para flechas. Uma dessas varou a porta de vidro da cristaleira. Soltamos o azulão da gaiola para brincar de caçá-lo. Ele fugiu. Passou rasante pela cabeça da minha mãe, que largou um grito de espanto. Ai, meu Deus! Que isso! Puta que pariu! O que eu fiz para merecer isso? Hoje eu pego um de jeito! Berrou mais ameaças para nós e continuou sua luta com o ralo. Não tinha a menor idéia do que aconteceu e do que iria acontecer lá embaixo. Ficamos quietos uns segundos, até que voltamos a escutar seus palavrões dirigidos às baratas que subiam em suas pernas. O céu seguiu trovejando pesado. Devia ser Deus, assumindo o seu desgosto com a gente. Ou então tentando alertar àquela pobre mulher. Chamar a sua atenção para os pequenos seres diabólicos, presos no seu submundo. Nós, que naquele instante chegamos à caixa dos remédios. Descobrimos o vidro de mercurocromo e sorrimos em perversa conivência. O irmão caçula foi deitado no chão. Segurava a lâmina do facão de peixe com o sovaco. O falso sangue foi espalhado a esmo, pelo corpo e pelo lugar. Estava pronta a farsa. Era só ver no que dava. Socorro mãe! Corre aqui. Acode mãe. Ajuda! Rápido! Corre! Depressa, mãe!Ela veio rápida, entre palavrões. Desceu se equilibrando para não cair nos degraus toscos e molhados. Parou estatelada diante da cena. Deu um grito aterrador e desabou, sem sentidos. Ai o meu cacete! Matamos a mamãe. E agora? Mãe é brincadeira. Ele não morreu não. Acorda, mãe! Joga água nela. Já ta molhada. Na cara, seu bosta. Vai afogar ela. Joga logo essa merda aí! Enquanto isso, o ralo transbordava e o esgoto descia em cachoeira até nós. O cheiro tomou conta de tudo. E nos ajudou a fazer minha mãe voltar a si. A primeira coisa que fez foi abraçar assustada o filho caçula. Chorou soluçando. Pegou seu rosto entre as mãos para conferir a cria. Notou a ausência dos cílios. As sobrancelhas chamuscadas. Que isso? Fomos saindo de fininho para um canto. Ela se levantou e começou a tomar pé da realidade. Olhou ao redor e viu tudo pelos ares. Viu a cama quebrada. Conferiu a parede enegrecida pelo fogo. Alisou a cristaleira partida. Levou as mãos à boca e fez o sinal da cruz, quando viu o São Jorge com a cabeça colada ao contrário. Voltou-se para o chão sujo de mercurocromo, como o corpo do meu irmão. Puxou os cabelos com todo aquele mal feito, completado pelo rio de fezes que descia as escadas. Arregalou os olhos de um jeito conhecido. Perigoso, para nós. Torceu o canto da boca. Puxou o ar com força e explodiu. Seus filhos de uma puta! Desgraçados. Pestes do inferno. Isso é coisa que se faça? Mas eu mato, hoje mato um. E vai ser agora! Vem cá! Vem cá! Não adianta correr! Eu caço vocês no inferno. Interna essas crianças, mulher! Vai cuidar da sua vida fofoqueira. Então vá se foder! Saímos correndo para a rua, com chuva e tudo. Atrás de nós voavam panelas, pratos e baldes. Minha mãe tentava nos acertar como podia. Mas não corria como nós. Sumimos na chuva. Subimos o morro, entramos no mato. Passamos o dia fugindo dela. Molhados, com fome e rindo da nossa maldade. Mais tarde ela se acalma. Aí a gente volta.

Também sofreu a Júlia maluca. Que não era maluca de verdade. Mas ficava assim por nossa conta. Uma idosa sozinha no desamparo coletivo. Vivia de passar roupas pra fora. Todo dia saía com a trouxa na cabeça. Parte do seu corpo. Uma mulher pequena que cumpria o seu destino malabarista. Era vingativa. Gostava de dar o troco. A gente aprontava com ela e tinha que ficar atento. Ela não esquecia. Quando menos se esperava, vinha com uma tesoura cortar a linha da nossa pipa. Ou surgia do nada, para rasgar a nossa bola com a faca. Quando tinha sucesso na vingança, escancarava a boca sem vida e gritava rouca. Comigo vocês se fodem! Comigo vocês se fodem! A Júlia ficou chamada de maluca por um trauma. Tinha medo de macumba. Se encontrasse um frango morto e um toco de vela numa esquina, fazia um escarcéu. Apertava os olhinhos miúdos. Botava mais rugas no rosto. E falava correndo, batendo as mãos, compulsiva. Valha-me Deus, Nosso Senhor! Tira o capeta do meu caminho! Me guarda nas asas dos seus anjos! Me tenha na sua bondade. Expulsa o demo daqui. Tira o coisa ruim da minha frente que os caminhos do mundo são seus. Trabalho na sua fé. Vivo da sua caridade. É sua a minha alma, na vida que é meu castigo e na morte que será meu prêmio... E repetia a ladainha depressa. Pulando no mesmo lugar. Sem parar de pular. Sem deixar a trouxa de roupas cair da cabeça. Como se a trouxa fosse um apêndice. Uma grande verruga da sua cabeça. Fica nesse transe até a torrente de frases minguar. Então se benzia repetidamente, enquanto atravessava a rua correndo. Com toda a molecada atrás imitando e gritando. Júlia Maluca! Cabeça de trapo! Júlia Maluca! Cabeça de trapo! Vão daqui! Vai embora cambada! Pode esperar. Vocês vão se danar. Comigo vocês se fodem! A Júlia morria de medo dos santos de macumba. Até de Cosme e Damião. Uma vez fomos vender ferro velho, catado pelas ruas. Lá no depósito encontramos uma máquina de escrever muito antiga. Trocamos tudo por ela, aceita? Fica faltando meio quilo. Depois a gente paga, pode? Vão pagar como pirralhos? Com mais ferro, a gente cata e trás pro senhor. Vá... Levem esta bosta e me sumam da vista. Aquela máquina de escrever deu origem a muita coisa. Principalmente as que não prestam. Mas a pior delas foram os cartões de Cosme e Damião. Fizemos um montão. Entregamos na escola, na feira, onde a gente passava. Convidamos para distribuição de doces, roupas e brinquedos no dia dos santos. Era comum se fazer isso. A gente dizia que uma moça tinha mandado. Todo mundo acreditou. O dia todo mundo já sabia, 27 de setembro. Marcamos hora e local. Colocamos o endereço da Júlia. Vai dar uma merda só! Agora ela vai ficar maluca de vez. Muito antes da hora marcada, a fila já ia longe. Tinha de tudo. Adulto, criança, velho. Dia de Cosme e Damião é assim, faz todo mundo virar criança. Bota todo mundo na rua atrás de doce. Não parou de chegar gente. E a Júlia lá dentro. Passando roupa. Sem tempo de botar a cara na rua. Chegou a hora marcada no cartão. Nada da porta abrir. O povo ficou impaciente. Bateu na porta. Bateu palma. Berrou chamando o dono da casa. Queremos doce! Olha a hora! Abre essa porta aí. Salve Cosme Damião, gente! E nós lá, rolando de rir. Achando aquilo o máximo. Orgulhosos do feito. Vão derrubar a porta da Júlia. Vão querer matar a velha de pancada. A Júlia abriu a porta e se encolheu de espanto. Tentou fechar, mas o povo não deixou. Cadê o nosso doce, dona? Que doce? O de Cosme e Damião. Eu não mexo com essas coisas! Mas tá aqui no cartão, o número é da sua casa. Mas aqui não vai ter porra nenhuma. A gente tá aqui desde cedo, dona, isso é ruindade! Faz isso não, moça. Mas eu não tenho doce nenhum. E sei lá que cartão é esse. Aí pessoal, tá dizendo que não tem nada. Como nada? Esse tempo todo aqui pra nada? Tá brincando com as crianças? Assim você vai ficar corcunda, bruxa velha. Vá rogar praga no caralho. Vamos lá, pessoal, tomo mundo junto: queremos doce! Queremos Doce! Mentirosa! Bruxa velha! Vaca murcha. Filha da puta...A turma ficou louca. Só não invadiu a casa da Júlia, porque alguém chamou a polícia, que limpou a área na bordoada. A velha ficou mal vista pela vizinhança. Já tinha medo dessas coisas. Depois daquilo, nunca mais saiu de casa em dia de Cosme e Damião. Mas teve uma vez que a coisa ficou séria mesmo. Quase matamos a Júlia de verdade. De susto no coração. Estávamos à-toa na rua. A noite já estava alta. Parou um carro na esquina. Carro de bacana. Desceu uma mulher enorme de gorda. Trazia um sacolão de lona. Armou um grande despacho para os santos da encruzilhada. Tinha de tudo. Cachaça, frango, farofa amarela, vela preta e vermelha, pipoca, champanhe... Um verdadeiro banquete. Bonito de ver. Tudo arrumado em cima de um pano vermelho e preto. Cores de Exu. Cores do Flamengo. O carro saiu, a gente chegou perto. Olha o pano! Dá pra gente fazer bandeira do Mengo! Tá louco? Amanhã vai pro lixo mesmo! Isso faz mal, menino, é pros santos. Os santos não vão comer o pano, vão? Mas é deles, vai cair a sua mão. Mas vamos deixar isso tudo aí? Quem ia gostar de ver era a Júlia Maluca... Nossos olhos se acenderam com a idéia. Como se todos pensassem a mesma coisa. Pronto! Já não se tinha mais medo dos santos. Pegar já não fazia a mão cair. E a bandeira do Flamengo podia esperar mais um pouco. Vamos sacanear a Júlia! Como? A gente bota isso tudo na porta dela. E o castigo? Castigo é o caralho, você acredita nessa porra? Sei lá! Então não pega, só vigia. Tá bom!Apagamos as velas. Juntamos as pontas do pano rubro-negro e transportamos o despacho. Montamos tudo na porta da Júlia. O despacho completo. Grande, imponente. Todo certinho. Bonito, se não fosse o lado macabro. Pronto. Estava armado o circo. Era só esperar a hora do show. Cedinho estávamos lá. Culpados na cena do crime. A Júlia abriu a porta e saiu do mundo. O sangue fugiu. A pele eriçou. O grito não conseguiu sair. Ficou preso no peito arfante. A trouxa de roupas passadas caiu. Pela primeira vez na vida, desgrudou da sua cabeça. Caiu sobre o despacho. Atrás veio ela, a Júlia. Se debatendo toda. Botando espuma pela boca. Revirava os olhos. Agonizando. Tornou-se parte do seu medo. Parecia o frango da macumba, acabando de morrer. Acode gente, a Júlia tá tendo um ataque. Socorro! Venham ajudar a velha! Todo mundo veio. Mas ninguém queria botar a mão nela. Estava sobre um despacho. Com isso não se brinca. Tava se debatendo. Aquilo era coisa de santo. Vivia esconjurando eles. Tava sendo castigada. É um ataque! Não, é santo mesmo. Vivia brincando com eles, pegaram ela! E se não for? Vai deixar ela morrer? Temos que ajudar! Vai lá você. Eu não boto a mão aí. Joga um balde d’agua, tia. Cala a boca peste, que isso tem dedo de vocês. Tem não tia. Então sai daqui e não atrapalha. A Júlia vai morrer, tia? Não fala besteira, menino. Quer que a gente chame a polícia? Só se for pra prender vocês. Mas a gente não fez nada. Quem não conhece que compre. Vão lá na venda e pede ligar pro hospital. Pede uma ambulância. Diz que é urgente. Corre, peste. Vai logo. E nós fomos voando. Um riso de deboche, pelo acontecido. Um frio na barriga, pelo medo da velha morrer. A ambulância veio e levou a Júlia. Ela não morreu, mas jurou que iria nos matar.

Como todos os outros que passaram pela nossa infância. E sofreram com a nossa cruel criatividade.

2010-03-05T11:54:00.002-03:00

Maldito da Vila

Kinho Vaz lança
primeiro trabalho impresso

O escritor e publicitário Kinho Vaz
sai da virtualidade para trazer
aos leitores um mundo pelo qual
todos passam e não se dão conta.

Uma realidade bruta que preferimos
não enxergar em nosso cotidiano,
fechados em nossas cavernas.

CONFIRA:

Dia 10 de março

19h - Editora Multifoco

Av. Mem de Sá, 126 - Lapa

IMPUREZA
(Kinho Vaz)

Era noite escura quando a perseguição se deu. Eu arfando na frente, fugindo das garras e dos dentes que me perseguiam. Enveredei pela floresta com todos os sentidos em alerta, quebrando galhos secos e fugindo sem apagar pistas. Correndo e querendo ser alcançado com a mesma força, em total contradição. O hálito doce que me buscava ignorava distância e tempo. Cedo ou tarde estaria misturado ao meu, me submetendo à voraz, felina e definitiva mordida de abate. Senti-me perdido, presa fácil. Animal longe do bando, em território alheio, espreitando desejos que não podiam me pertencer.

A mente roçava na superfície áspera das lembranças, enquanto se esgueirava pelo mato cerrado da realidade. Os lanhos fundos e doloridos na consciência foram inevitáveis. Quanto mais eu corria, mais perto chegava do fim. Parecia estar imitando os sentimentos, que se postavam em círculos entre o querer e o não querer, entre o lutar e o se entregar, entre o certo e o errado. Não havia saída na densa noite sem caminhos. Então eu parei de correr e esperei a hora da luta, fortalecendo minhas esperanças na crença de que a melhor sepultura para um guerreiro é o estômago do inimigo. Aos poucos comecei a sentir no vento o perfume do meu destino. Doce, delicado e inebriante como o aroma de uma fruta exótica.

Sua chegada me encontrou passivo, entregue. Mostrou-se sem pressa de concluir sua conquista. Rodeou-me lentamente, olhos fixos nos meus, diminuindo meu espaço em voltas cada vez menores, cada vez mais próximas, cada vez mais intransponíveis. Essa proximidade me enfeitiçou, me fez acreditar, ser eu, um banquete digno de tal cerimônia. Então percebi que já não poderia ir a lugar algum. Estava preso, cercado, dominado. Pronto para ser devorado em ritual premeditado pelos instintos viscerais que regem a relação entre caça e caçador. Fechei os olhos e abri os braços, preparado para o bote fatal, entregue nas mãos de um destino cruel, mas meigo, quase pueril. Meu corpo entorpeceu à proximidade do seu calor. O respirar ansioso invadiu o meu, fazendo meu coração pulsar em compassos impróprios. Passeou sua língua por todos os meus poros, apetecendo o paladar, apurando os sentidos na visão da refeição servida. Invadiu meus sonhos com um olhar carregado de promessas de menina, me fazendo sentir que aquela era a hora certa para deixar de existir. Só então começou a me devorar, calma e lentamente. Tirou-me os olhos, os ouvidos e a língua com tamanha destreza, que eu mal percebi que os perdia. Passou então a se ocupar do meu juízo, vasculhando, invadindo, dominando a intimidade dos meus pensamentos. Até que finalmente chegou ao meu sexo, fazendo um estrago delicioso. Daí pra frente, já não pude mais ver, ouvir, falar, pensar e nem sentir nada que não fosse voltado para aquela dominação.

Satisfeita, esticou o corpo na torpeza do prazer. Beijou meu rosto e esmagou minha consciência com a única frase que pronunciou:

- Boa noite, Titio. Você é muito gostoso, viu!

Pôs o dedo na boca, abraçou o seu urso de pelúcia e fechou os olhos para dormir.

2010-02-19T23:19:00.001-02:00

POLILÍNGÜE

(Alexandre Campinas)

Minha língua pátria é presa

cercada de sanções, nações

corruptas e corruptoras.

Minha língua presa anseia a solta,

livre de imposições,

ágil e motora.

Minha língua solta é erótica:

espasmos após tensões.

Flerta, provocadora.

Minha língua erótica é ferina.

Cospe imaginações

E alguém ora: antiquelíngua fecundadora.

Minha língua ferina é frouxa.

Fala de arrebatações,

da vida viva e aterradora.

Minha língua frouxa se come

com batata, à portuguesa e com tesão;

com boca degustadora.

Minha língua multisabor é sempre suja

de violência e de paixão

entrega-se à outra, devoradora.

Minha língua suja disfarça-se em pê:

pêquer pêô pêcéu, pêchão.

É língua lúdica, voadora.

Minha língua do pê é feita de trapo,

que se esconde com exatidão

p’ra tocar, redentora.

Minha língua de trapo é língua de sogra:

faz festa, conselho e diversão.

Toca onde não se quer, desafiadora.

Minha língua é a língua do cão:

baba e lambe e late sem compaixão,

língua cachorra.

2009-12-17T20:27:00.005-02:00

META A LÍNGUA

(Alexandre Campinas)

''Lasciate ogni speranza voi ch'entrate''

(Dante Alighieri)

- Tenho que lhe prender até o fim. Os seus olhos estão grudados e continuarão. Em cada palavra, em cada linha. É daqui que você espera. O crime, a redenção, o ensinamento, a revolução. Espera até mesmo o inusitado. Há algo que vou contar. Algo que quer saber. Você deseja isso e eu vou lhe conduzir.

Era uma sentença definitiva.

Pessoa é o protagonista. Uma pessoa que saiu da situação confortável na qual se encontrava para um mergulho no insólito. Tudo ia bem até que aquilo acontecesse. Um texto. Página ofertada como puta na janela, como promoção relâmpago de supermercado. Irresistível. Curiosidade excessiva. Pessoa tinha essa compulsão de leitura. O texto estava ali. Ao alcance de qualquer pessoa e Pessoa sequer poderia imaginar o engodo no qual se meteria.

Uma armadilha. Tecida com calma pelo verdugo. Como se trançasse fio por fio com o cuidado extremado que impedisse uma evasão. A fuga, exatamente, de Pessoa. Atrativo. Provocante. O verdugo sabia que Pessoa (não qualquer pessoa, mas Pessoa) viria. E não conseguiria resisti-lo. Era como se o verdugo – de nome provisório Verdugo, até que a identidade verdadeira seja revelada – tivesse armado a arapuca para Pessoa. Isso ! Verdugo queria Pessoa. Na trama daquele tecido, Verdugo desejava mais do que tudo que Pessoa se embrenhasse. Cada vez mais. Sem saber o que o esperava, mas tendo a noção exata de que algo inacreditável, porém paradoxalmente desejado acontecesse. Era um dédalo. Pessoa sabia ter final, sabia existir uma saída, entretanto o caminho era um aguilhão verrumando a cabeça.

Verdugo tinha uma intenção primária, bem definida: desestabilizar Pessoa. Desesperar Pessoa. Para isso a pessoa deveria sentir-se parte da trama, co-responsável por ela. Poderia tê-lo feito de qualquer forma. Preferiu O Texto. Era assim que Verdugo referia-se a obra: O Texto. Daí a sentença inicial, ora repetida:

Um crime, aquele texto. Povoado de mistérios que iniciavam-se nos nomes dos próprios personagens, como que propositalmente. O prenúncio de uma incursão sofrida. E era disso que se tratava em O Texto: um crime. Várias palavras formavam frases precisamente conexas. A conectividade interativa propondo e exigindo resposta imediata do raciocínio de Pessoa. Um parágrafo fazia ligação com o outro e estimulava que qualquer pessoa, sobretudo Pessoa, os ligasse e se ligasse a eles; inexoravelmente.

Pessoa não resistira. E qual pessoa poderia ? Deixou-se tomar como virgem desejosa de atenções. Um pato. Embarcou no enigma com a soberba esperança de decifra-lo. Era o retrato da própria viagem humana na proposição da Esfinge edipiana: nascendo com O Texto, caminhando com O Texto, envelhecendo com O Texto. Era a plenitude da realização do intuito desconcertante de Verdugo.

O nome já estava indelevelmente bordado naquela teia. Bordado em ponto-cruz: P E S S O A. O Texto fizera sofrer, retivera a propriedade da pessoa, jogara com Pessoa. Agora, por fim, exaurido de todas as possibilidades, resolvido, desvencilhava-se dos hermetismos e ofertava-se, impudico, jactando-se da vitória:

Você entrou e saiu. Por Minha vontade fui seu verdugo. Você, pessoa minha, entretanto, não me meta a língua: eu persegui você, que me desejou.

O Texto foi o meio.

2009-10-25T12:31:00.005-02:00

Um comentário legal

(do Tuba-Boy*)

Tuba-Boy, aliás Filipe Jardim, é escritor,
mestrando em Engenharia de Women Observer,
técnico em Remote Controlling.

Graduado em Alcohol Practitioner,
ele faz surfe de tubarão na pororoca
do estuário do Massangana,
no Suape.

Ontem, sexta-feira, cheguei em casa bêbado. E neste estado, abro a caixa de correio e vejo lá dentro um envelopinho cor de terra. Investigo, lá meu nome gmailco “Fillipe Vilar Jardim”. No remetente está o nome do camarada, Alexandre Campinas. Senti o volume do envelope. Um livro, com certeza. Bêbado quando ganha presente: subi as escadas sorrindo. E o sorriso não me deixou.

Sinal para o que me esperava? De fato, li o prefácio do Kinho Vaz, li os versos da contracapa. Ah, e a dedicatória, muito honrado este desgraçado aqui ficou. Amanhã eu teria uma boa leitura, pelo menos parecia. O título era interessante: Toalhas Vermelhas.

Acordei renovado, muita água, daria aula à tarde. Antes do almoço, os primeiros contos: “Estes Maravilhosos Porcos Imperialistas Ou De como Jean-Marie Recuperou a Honra” e “Estrela Cadente”. Nas primeiras linhas, volta-me o sorriso. O primeiro é recheado de ironia, a pergunta do “e se realmente fosse assim?” respondida com um humor que, para mim, já supunha inevitável pelo que cyber-conheço do camarada Campinas. O final é engraçadíssimo. O segundo é o retrato de um cara que realmente se ferra na vida por causa de uns negócios filhos da puta. Já conhecia este da internet. O trecho de My Way no fim cai como uma luva.

Almoço, saio. No ônibus, mais alguns contos: “Impressões De Sexta-Feira”, fantasmagoricamente engraçado e surpreendente; e o meu preferido, “Lógica. Fantasia Sobre Velha Piada. Feliz Ano Novo Pra Você Também, Rubem Fonseca”, ironia com os vermelhinhos febris dos anos 70 e o seu futuro, com as ilusões perdidas dos ângulos de duas gerações; Depois, “A Esfinge de Cydônia”, uma estorinha muito singela sobre uma puta chamada Copa e “Fantasia das Podridões Humanas”, um homem e a situação de ser observado em suas intimidades por um tarado peixe japonês. Minha parada, desço do ônibus.

Chego na casa do garoto. Doente, não assistiria aula hoje. Viagens perdidas me deixam puto.

Dirijo-me à parada. Um mendigo e uma coroa muito simpática – falo de dotes físicos também. Ela puxa conversa (medo do pobre mendigo), “ainda bem que você chegou”, “eu?”, respondo e sorrio. Papeamos um tempo. Íamos para lados diferentes da cidade, uma pena.

Dou aulas no bairro do Rosarinho, nobilíssimo. Não conheço quase nada daquelas bandas. Resolvo ir à Universidade, onde amigos estão dando uma festinha para a qual eu tinha sido convidado, mas não podia comparecer por causa da aula. Agora eu podia. O ônibus que pego faz um arrodeio desgraçado. Tempo para ler mais contos.

Dessa vez o que dá nome ao livro: “Toalhas Vermelhas”, uma estória muito interessante sobre adolescência, com um final hilariante. Depois “Tarde Demais Para Mim”, outro conto de humor cortante, literalmente. Olho um pouco a paisagem. Penso “ainda em Casa Forte, puta que pariu”, volto à leitura. “Um Sapo-Banana Para Mário”, uma estória de pescador e “O Pardo e o Parvo”, sobre as lembranças de um executivo voraz que veio de muito baixo. Chego ao meu destino. Ainda o sorriso nos lábios.

Uma tarde agradável com amigos que eu não via há muito tempo. Ri bastante.

Voltei pra casa com alguns colegas, conversando no ônibus.

Tomei um banho, contei como tinha sido o meu dia para os meus pais, manter a rotina. O último conto: “Sr. Obnóxio, o Livro”, este realmente excelente, um conto de fantasia com aquele bom humor que esteve presente durante toda a leitura. Na última página, alguns versos de Ferreira Gullar.

Fechei o livro. O meu dia não foi lá essas coisas, mas eu senti isso? Foi como se tivesse sentado num bar e tomado umas cervejas com o camarada Campinas contando todas essas estórias. Satisfeito, guardo o livro junto de meus outros volumes, na cabeceira da cama. Qualquer emergência ele estará lá, para uma nova leitura.

2009-10-05T08:46:00.002-03:00

La Negra se fue

Estamos tristes, entretanto agradecemos
por tudo o que A Voz cantou,
falou, lutou.

Voz livre de quem a tinha proibida.
Voz de liberdade, justiça
e insurgência.

Valeu, Mercedes.

Valeu e valerá sempre.

Até a vitória.

Años - Mercedes y Pablo

2009-09-06T22:48:00.006-03:00

3º Lugar no Concurso Literário do Bar do Escritor

ESPELHO

(Alexandre Campinas)

"You're here because you know something. What you know you can't explain – bu t you feel it. You've felt it your entire life; That there's something wrong with the world; you don't know what it is, but it's there, like a splinter in your mind, driving you mad. It is this feeling that has brought you to me. Do you know what I'm talking about?"

(Morfeu para Neo, em Matrix)

- I -

Um excelente espelho, que se diga. Depois do falecimento da mãe, alterara toda a decoração do apartamento, porém a peça permanecera no seu lugar costumeiro, o living da sala. Bom e antiqüíssimo, o espelho. Bem mais de metro por setenta. Puro cristal, cujo bisotado enobrecia o contorno. Por moldura, uma tradicional madeira dourada que nas laterais bifurcava-se: uma parte seguia jungida ao cristal e a outra abria-se em asa para retornar ao corpo principal mais abaixo. Sustinha-se numa espécie de pedestal, ou suporte, todo trabalhado em serralheria belga.

Levantada, dentes escovados e já metida em biquíni, alpercatas, bolsinha de utensílios, barraca e esteira de palhinha, pronta para a praia de domingo, deu uma passadinha pelo espelho, assim como quem não quisesse nada, como quem realmente não se importasse, entretanto ansiosa pela inevitável opinião.

Muito estranha. Era de fato muito estranha aquela figura que o espelho refletia. Onde a jovem de clara pele (com sardas de sol nos ombros) e cabelos ruivos ? Olhou para trás. Nada. Claro que estava só. Tornou ao espelho, porém não se reconheceu naquele senhor de quarenta anos presumíveis, barriga média inerentemente etária, cãs brancas nas têmporas e âncora tatuada no braço. E tinha barba grisalha, cerrada. Definitivamente não era ela.

Com as costas das mãos esfregou os olhos. Fechou-os, apertando com força, aquela força que faz com que apareçam elos em pálida policromia que se esvaecem aos poucos. Atinou que já era hora de retomar o curso de datilografia, telefonar para o Cidinho (ele enviou rosas vermelhas, outro dia, acompanhadas de um convite para passear no Karmann-Guia zerinho), procurar um emprego: talvez com o próprio, afinal ele ia muito bem com sua corretora de seguros. Mamãe sempre fez muito gosto por aquele rapaz cortês e de futuro promissor. Falar em mamãe, já era hora, afinal, de parar de gastar a herança.

Abriu os olhos na esperança de que o senhor não mais estivesse lá. Estava. E piscava para ela. No canto da boca mastigava um palito de fósforos. Presa ao calção, uma carteira de Continental. Ela odiava cigarros. Outra piscada. Vamos ? Onde ? (meus deuses, estou conversando comigo no espelho e eu não sou eu). À praia, brotinho, à praia; não está pronta ? Cobriu o espelho. Vai passar... Vai passar ! Virou as costas, abriu a porta. Antes de fecha-la atrás de si, ouviu: Tetéia !

- II -

Tépida, mesmo após o banho frio demorado. Um copo de groselha iria aplacar aqueles abafamentos. Sentada no sofá, passava um pouco de pasta d’água nas pernas e também nas maçãs do rosto. Pôxa, calor pacas ! A gente derrete, mesmo imóvel. Ligou para o Cidinho: Karmann-Guia. Antes lá fora, com o vento na cara (Cidinho contou: conversível) do que trancada nesta sauna. Sol da tarde bate na fachada até a noite chegar. Amolece miolos. É isso. Miolos. Mamãe sabia fazer miolos deliciosos... Empanava.

Descobriu o espelho, vagarosamente. Com temor mesmo. Nada. Olhou-se e tirou o resto da pasta d’água das bochechas. Como que tentando convencer a si mesma, perguntou Não falei ? Miolos. Roupa leve e sandálias. Meus pés são mimosos. Passou um lenço de seda branca em pois negros sobre os cabelos, pegou a Grande Hotel com a fotonovela que trazia o Cláudio Marzo como galã, suspirando um misto de devaneio romântico e inevitabilidade. Girou a chave. Ouviu. Lindos pés. Virou, ele. Dá uma volta, peixão. Obedeceu. Não demore. Garganta seca. Suor frio. Tremores. Ele.

- III -

Entrou em casa como um siri: de lado e de costas.

Adoro esta bunda. Chega aqui. Foi.

Vira. Virou. Boas ancas, me servem bem. Tira este vestido maria-mijona, não demore tanto ! Deixou escorrer pelo corpo e o contato do tecido, ou Ele, arrepiou sua pele. O busto: tira o soutien. Firmes e grandes. Eu gosto, têm bom tamanho e auréolas inchadas de menina-moça, como me convêm. A calcinha. Hipnotizada. Não gosto ralinho assim. Deixe crescer mais. Passe os dedos. Assim não, porra ! De leve, circular, deixe enrijecer e umedecer.

Vou te contar coisas que nunca soube. Vou te falar na orelha soprada e molhada o que nunca ouviu. Vai ser mordida onde nunca supôs, vai apanhar e arranhar de volta. Vai gozar como personagem do Zéfiro. Venha, minha rameira safada. Foi.

Sustinha-se em uma perna e a outra envolvia a peça. Esfregava-se nas determinações d’Ele. Esfregava-se n’Ele. Fodeu como nunca havia fodido na vida. A delicada pele da virilha em relevo de mordidas atestava o que fora promessa. A marca rósea de dedos espalmados nas nádegas confirmava.

Miolos. Empanados. Empapados d’Ele.

Seu lugar, agora, seria no quarto. Exigência d’Ele. Quero ter você na hora em que eu quiser, falou. Eu aceito, acatou submissa.

- IV -

Cidinho, após o casamento, cuidou de tudo. Gostou do marido não a querer trabalhando. Para que, chuchu ? Você precisa largar as recordações de sua mãe, não te quero triste, benzinho. Quero que compre o que quiser, que decore nosso lar como convier. Foi trabalhar após o beijo na testa.

Entregou-se. Gosto quando o corno sai. Gosto de lhe ver sofrendo pelos chifres dele. É assim que quero. Vai fazer amor com ele vez em quando, recatada. Quanto a nós, vamos trepar todo dia. O dia todo. Quero permanecer no quarto. Agora é suíte, não ? Minha vadia tem uma suíte. Eu tenho uma suíte. Assim foi.

Ela penava a alegria do corno bem-sucedido arrumando a gravata em frente a Ele: virava pra cá e pra lá, recendia Lancaster. Sorria Kollynos. Corretor de seguros.

O corno feliz já foi, ouvi a porta fechar. Venha ! Ia. Abra-se, cadela ! Abria-se. Agora de quatro, vagabunda, quero aproveitar outras opções. Olhava para trás, sentia sobre si o peso das sobrancelhas deliciosamente malévolas e dominadoras d’Ele. Urrava e gozava com o brilho de cristal prateado dos Seus olhos.

Engravidara. Nunca mais, Ele. Tédio que se quebrava apenas quando se masturbava – com dificuldade pelo tamanho da barriga – em frente a Ele. Provocava. Auto-flagelava-se. Inseria objetos. Fazia-se puta, como aprendeu a ser. Nunca mais, Ele.

Primeiras contrações. Água da bolsa. Ligou para o marido avisando. Correu em frente ao espelho. Filho da puta ! Filho da puta ! Filho da puta !

De costas, anda !

Arrepiou-se, levantou a saia apoiando-se no puff. Sentiu a penetração rija dilatando o esfíncter. O líquido seminal quente em suas entranhas. Rebolava ensandecida naquela piroca que esfolava suas carnes. Bafejo quente e cheiro de loção ordinária misturada ao acre do suor. Foi o gozo melhor que teve na vida.

- V -

Voltou da maternidade e correu para o quarto. Nada. Cadê o espelho ? Qual espelho ? O grande, do quarto, que era da mamãe. Nunca vi, sua mãe tinha um espelho ? Olhou esgazeada ao redor. Benzinho, nunca tivemos espelho, apenas o do banheiro. Seu choro só foi abafado pelo do bebê. Benzinho, o neném.

Entrou no quarto do menino. Mijado. Foi trocá-lo. Enquanto via o balançar das perninhas, ela sentiu o peso do pequeno olhar de sobrancelhas deliciosamente malévolas e dominadoras. O brilho de cristal prateado dos Seus olhos.

Sorriu, aliviada.

Hoje teremos miolos empanados para o almoço, como a mamãe fazia.

Você prepara uma groselha para mim ?

Adoro.

-*-

2009-09-04T11:15:00.004-03:00

Dor e comoção no velório de Elton Brum

(Foto: César Soares/Especial para o portal Terra)

TERRA PÚRPURA
(Daniel Oliveira)

Dominado o homem
Liberada a fome
Executado o gesto
Disparado o tiro no alvo caído
Feito bandeira se eleva
e tem nome o sem-terra
El ton de la lucha
Elton da terra.

2009-08-10T10:36:00.003-03:00

MAMÃE
(Alexandre Campinas)

Minha esposa parou em frente à casa, antes de passarmos na loja de decoração, como havíamos combinado de fazer naquele sábado. Eu pedi. Um ano depois, entrava lá pouco antes da demolição. Nostalgia ? Talvez. Em tudo há um lado humano, mas isso eu guardo para mim. Que importa dizerem que sou frio, insensível ? Não tenho que provar nada para ninguém. Basta que eu saiba o quanto tudo me é caro. O mundo tem uma lógica e eu adapto-me a ela. Só. Sei que, no momento em que entrei, estava apertado. A premência urinária acabou por levar-me a uma viagem nada melancólica. Besteira isso de dizer que nostalgia e melancolia são a mesma coisa. Nostalgia é deleite; melancolia, saudade do que não houve.

Após girar a chave, atravessei o corredor vazio. Sem passadeira, sem quadros nas paredes, nem fotografias de família, tampouco os meus retratos. Aquele com vários rostinhos no mesmo papel fotográfico, outro com roupinha de marinheiro, ainda o de índio em baile de carnaval. Senti falta do aparador na parede junto ao quarto. Onde ficava a estátua de Sant'Ana ensinando Nossa Senhora e um vaso pequeno com lírios sempre frescos do jardim. Ou rosas brancas, quando não havia lírios. Sou católico. Vou à missa dominicalmente. E comungo após a confissão. Besteirinhas, pecadilhos. Um padre-nosso, por vezes somado à uma Ave-maria. Jamais insensível: como esquecer ? Olho para cima e, agora, o antigo forro azul-claro revela-me a madeira comida pelos cupins. Tinha o hábito de deitar-me no chão, criança ainda, e, naquele ambiente quase sagrado que o aparador garantia, tomar o teto por céu. Imaginava anjinhos.

A porta, um tanto resistente pela falta de uso (quase um ano após o negócio), não resistiu às minhas urgências. Rangeu um pouco, mas cedeu fácil. Que chão sujo ! Ela teria vergonha. As mesmas paredes com azulejos verde-escuro até a metade. A tinta-óleo que completava a altura já não havia mais. Cada passo em direção ao vaso sanitário deixava a marca dos meus pés sobre a poeira que tinha tomado o piso hidráulico, antigo e belo. Fechei os olhos e o arrepio do xixi represado empipocou-me a pele dos braços. Girei o registro da torneira. Em vão, que besteira... Pois a casa não estava vazia há tanto tempo ? Hábito que ela me ensinou. Higiene. Mãos limpas sempre. Doce recordação: “vai lavar as mãos, denguinho”. Tão bom lembrar... Lavar as mãos já evocava o cheiro da comida. Feijãozinho temperado no alho e na cebola, bolinhos de arroz do dia anterior, salada, batatinhas com molho de massa de tomate, carne moída. Ela foi tudo. Esteio. Base. Vida.

Voltando pelo corredor, primeiro o quarto dela. No piso de tábuas, as marcas dos pés da cama de ferro da vida inteira. Não resisti e entrei. Não era boa a impressão do quarto vazio, no entanto amparei-me na lembrança. Lugar-comum ? Não sei. Não sou um estilista, mas aquele quarto dela era meu porto seguro. Em seu colo chorei a ausência de pai, que não conheci. Em seu colo contei de namoros e festas, fui repreendido pelo cheiro de cigarro (e a gente sempre pensa que as engana). No seu colo não precisava dizer nada: ela sabia de tudo e, quase sempre, seus cabelos longos e sempre muito bem penteados roçavam de leve minhas lágrimas, minhas pequenas dores, lembrando que ela estaria sempre ali. Elas são assim. Pelo menos a minha foi. Amiga e confidente. Muito, muito mais do que função biológica. Saí do cômodo com o coração repleto de memória. E de amor.

Três passos mais e o meu quarto. Abri a janela corroída pelo tempo e o sol entrou numa luz oblíqua da qual já havia esquecido-me. Quase cheguei a ver a caixa dos brinquedos da infância, sempre bagunçada (“arruma isso, menino !”), o violão cheio de decalques da adolescência (“rock não é coisa de Deus !”). O terno do casamento, pendurado, passado, engomado. O mesmo ar, embora um tanto empoeirado, encheu-me os pulmões. As narinas perceberam um pequeno toque do antigo cheiro. Memória olfativa, diriam. Já eu chamo de memória cordial. O cheiro dela ainda estava vivo na casa. E então percebi que a vida vale a pena. Uma vez mais respirei fundo. Sabia que nunca mais sentiria aquele cheiro. Queria guardar só para mim.

Aproveitei e empurrei também a janela da sala. Dava para o jardim que ela adorava com ares de altar. Dali saía a beleza da casa. Não apenas para as santas, mas em todos os cômodos o jardim se fazia presente. Era orgulho dela. Muito bem cuidado, hoje apenas terra esturricada. Tudo bem. Vida que segue. Entretanto impossível não identifica-la naquele passado. Já ia saindo. Lembrei: a cozinha. E estava lá com o fogão à lenha com seus tijolos descascados. A trempe, rota de ferrugem, resistia, ainda. Saudades dos biscoitos de polvilho fritos na hora. O mesmo piso do banheiro, questão de economia na loja de materiais de construção. Lembro que ela pagou o financiamento da Caixa Econômica até pouco tempo antes da sua aposentadoria. Lembro também que fizemos uma humilde festa dupla, de café e broa de fubá: aposentadoria e carnê quitado. Nossa casa.

Na saída, fechei o portão e passei a chave grande, antiga. Devolveria na segunda-feira à construtora que me deu a cobertura, no vigésimo sétimo andar, e um apartamento no terceiro, em troca do lote. Bom negócio. Olhei bem pela última vez. No alpendre, uma imagem mais evoquei. A cadeira de balanço na qual ela passava as tardes, conversando com comadres e observando o vai-e-vem dos vizinhos, ano após ano mais apressados em seus afazeres. Atropelo de vida. Minha mulher buzinou impaciente, ainda iríamos ao supermercado do shopping mais tarde. Pizza após as compras.

A cadeira de balanço também vendi para a loja de decoração. Pagaram muito bem. Aliás, foram honestíssimos e valorizaram corretamente todos os móveis e objetos que negociei com eles. Peças raras. Decoração antiga estava na moda. No dia em que levei a cristaleira imemorial, vi ser vendida praticamente no mesmo instante em que entrou na loja. Já havia um jovem casal aguardando. Não sei quanto pagaram por aquela raridade, mas eu estava satisfeito com o negócio. Bastava-me.

No estacionamento, paramos bem próximo da porta principal e o dono, belchior moderno, veio receber a derradeira obra de arte que eu entregava. O mesmo casal estava lá, ao pé dele. Encomenda especial. Pareciam saltitantes crianças ansiosas e alegres batendo palminhas. Quase eufóricos quando viram que eu a tirava, cuidadosamente, do banco traseiro. Apesar da minha conhecida objetividade, também sei fazer suspense.

Desembrulhei mamãe vagarosamente. Só para que eles vivessem o gozo da descoberta. Linda, mamãe. Corada, penteada, serena. Um belo trabalho do taxidermista. Cairia muito bem no living do jovem casal. Às compras, depois tem pizza.

2009-08-08T01:01:00.004-03:00

Aos companheiros e
às companheiras da luta:

Para refletir:

"Escutem estas duas aulas de
sabedoria, amor, justiça e vida".

LINK

2009-08-02T18:59:00.001-03:00

Como en Guernica
(Taiguara)

Ay, Hermano
Qué hasta que el día ese llegue
Yo no descanse y no duerma
Sin haber hecho muchas canciones

Ay, Hermana
Qué hasta que el día ese llegue
Tu no te canses, no mueras
Sin callar todas las represiones

Madre y abuela Vasconia
Vieja Vasconia en tus siglos
Arden los cuerpos de aquellos
Que abren mis ojos para mi pueblo

Madre y abuela Vasconia
Mi pueblo mezcla mil mares
Mi nombre indígena es rojo
Mi lengua es blanca, mi canto es negro

Madre y abuela Vasconia
Somos de América el sueño
Niños, caminos sin crimes
Pero sin dueños, y sin arreglos...

Madre y abuela Vasconia
Como en Guernica, tu árbol
Que acá no muera el motivo
Se abren los labios, aún que con miedo

2009-08-02T18:37:00.009-03:00

Um folhetim, um pouquinho diariamente, Aqui e no orkut, "Bar do Escritor" e "Alterados.com". "Um triângulo no abismo" surgiu à partir de um conto do escritor Kinho Vaz. Alexandre Campinas gostou e pediu para transformar aquele triângulo... num triângulo.

Se o primeiro conto do Kinho Vaz foi um vértice, faria os outros dois. Já publiquei aqui Um triângulo no abismo - Outro vértice. Agora chegou a vez de Um triângulo no abismo - O terceiro vértice (Numa boa). Aí está.

Explicações dadas, ao Triângulo.

Um triângulo no abismo - O terceiro vértice
(Numa boa)

-1-

Aquela manhã era diferente. Que linda alvorada. Tranquila. Confrontava com as rolinhas que passavam apressadas em seu louco despertar em busca de alimento. Eu estava alimentado. Ela dormia profundamente em nossa cama. Tomamos o nosso chá e nos amamos novamente. Beijos e carinhos com a intensidade e emoção como há muito não fazíamos. Acho que valeu a pena. Sim, valeu.

Olhava, agora só, a paisagem das matas do sovaco do Cristo. Que lindo. Tive vontade até de tornar às poesias de um tempo em que era adolescente na Ilha de Paquetá. Quem sabe ? Quem sabe uma nova adolescência germinava em mim ? Uma adolescência como a que eu tive. Que boa recordação. Germinando. Eu. Novamente.

Tanta coisa diferente tomava corpo naquele momento. Toda a novidade que eu sempre desejei, e eu sabia disso, aconteceu num rompante que agora eu tentava administrar em minha cabeça. Afinal, não era esse o meu desejo ? E se porventura (ventura mesmo, eu digo) transformou-se em algo real, palpável, não era isso o que eu queria ? E esse sonho todo ? Não era meu e dela ? E dele ? Aconteceu ?

Pensar que há poucas horas estávamos nós três aqui. No meu... nosso quarto. Selvageria. Doce selvageria. Maravilhosa selvageria. Talvez há duas semanas eu nem falasse aqui dessa forma. Mas hoje... Eu nela, ele nela, ela em mim, nós nela, ela em nós. Assim. Dessa forma e nessa ordem. Parecia um daqueles loucos vídeos pornôs que eu coleciono.

Caramba ! O sono começou a bater. Que noite... Que dia... Que noite ? Que dia ? Minhas pernas adormecem gostosamente. Meus cabelos desalinhados caem sobre os olhos, mas eu preciso falar. Falar de mim, de tudo. De como isso aconteceu. Do bem que tudo isso me fez. Quero falar para ver se consigo compreender... Entende ? Antes de me largar ao sono do qual eu necessito, tenho que falar.

Foi hoje a noite que começou ? Quer dizer ... ontem a noite ? Quando ela apresentou-o como um amigo. E aí bebemos, ouvimos música, jantamos, conversamos, bebemos... Eu fui dormir e, de repente, me vi acordado e enlouquecido. Hipnotizado sobre minha esposa. Ele ali, olhando. Eu gostei dessa impressão. Eu a possuía e ela a mim de forma animalesca. Eu atrás dela, para onde ele me convidou. Ele ali. Como se estivesse esperando a vez... Estava.

Quanta surpresa. Que irracionalidade !

-2-

Eu a tinha visto algum tempo atrás esfregando-se com uma escova de cabelos. Fingi que não vi, mas ela ficou constrangida. Será que foi mesmo ontem quando tudo começou ? Eu fiquei algum tempo fora, em Brasília, advogando. Quer dizer, lobiando um pouco em favor da minha própria banca (como eles necessitam de advogados...), e... também de onda com uma terceira-secretária de gabinete de um deputado do Pará. Uma gracinha. Com aquela carinha deliciosamente redonda como só as do povo do norte. Curvas. Pele morena. Trinta e sete anos. Fruta pão assada na manteiga. Eu sabia o que queria e ela também. Ok: 1 X 1.

Pode ser que tudo tenha começado no dia em que liguei. Telefonei para avisar que teria que ficar mais um tempo em Brasília, que o caso estava complicado, etc. Parece que ela ficou um pouco triste. Acho que percebeu minha mentira. Ou, mais ou menos mentira. Mais mentira porque era para ficar mais tempo com a minha manga-rosa paraense; menos porque ela também tinha um caso com o deputado e, mesmo sendo terceira-secretária, estava quase conseguindo uma entrevista. Daquelas especiais, com charuto, uísque e jantar no Piantella.

Mas ela poderia ter ficado mais do que triste. Ela pode ter ficado puta da vida e resolvido ir à forra. Com qualquer um na rua. Sei lá ! Liguei três dias depois e onde ela estava ? Em Itaipava. Na nossa casa. Sabe-se lá com quem ... Apenas vingando-se de mim. Mas, se tudo isso que aconteceu foi uma vingança dela... Bendita vingança.

Ainda fiquei mais uns dias. Bela, podre, colossal e estonteante Brasília. Trabalhadora sim, Brasília. Estaria mentindo se dissesse que aquele burgo de poder e sedução não mexesse com minha cabeça. Mistérios e segredos. Amor e raiva, que ódio verdadeiro nunca há entre eles. Brasília me excita. Claro, tem a minha paraense. Mas isso não é tudo. Por todos. Pelos carros que passam velozes. Pelas mãos que se apertam e respectivas bocas que cospem de lado. Brasília é mulher. É uma fênix renascendo. Deitada em leito brasileiro, de braços abertos esperando seus amantes.

A paraense ? Esqueça. Em Brasília não há nomes. Nem eu o tenho ... Quer dizer, tenho. Ou não ?

Acordei. Perdi-me em Brasília, mas acordei. Não. Não pode ter sido quando prorroguei minha estadia lá. Antes disso, poucas vezes a encontrei em casa. Telefonava e nada. Também não mandava a empregada dar o recado. Não valia.

Tudo havia sido muito entrosado. Não podia ser acaso ou coisa de pouco. Foi antes de Brasília. Por quê ? Tudo bem... ainda estou meio zonzo. Imagina... Eu, minha esposa e... outro... Ainda por cima, mais novo e com o pau maior. Puta que pariu ! E a forma como se entregava a ele ? Isso era antigo. Eu sabia. Não era culpa minha...

-3-

Seria culpa minha ? O que eu fiz ? Deixei de fazer ? Não, nunca. E sempre fizemos bem. Fazemos tão bem que um dia cheguei a confessar para ela que tinha um sonho erótico de traição. Ela me traindo. Na minha frente ou não ... Que loucur... Isso ! Aí ! Porra ! Caralho ! Aí está onde isso tudo começou. Aí, bem aí. E quem disparou tudo foi o trouxa aqui ... Trouxa ? Que trouxa... Eu estou feliz.

Se eu estou feliz, ela é leve em seu sono e ele se foi, onde está a culpa ? Que culpa é essa ? Para que questionar onde tudo começou ? Para que mitificar o que virá, o que ainda não é ?

É... Eu bem que estou tentando. Mas na minha racionalidade é difícil de encaixar. Não é possível. Então ela não me quer mais ? Precisa de mais um para satisfazer-se ? Mas também... Não fui eu quem deu a idéia, quem sugeriu ? Não, não sugeri, mas também não deixei de sugerir. Que noite extraordinária ! Parece que as sensações formam uma névoa que entorpece a racionalidade. Eu estou com sono. Mas falo.

Falo até o final porque quero entender. Estar pronto para uma conversa séria quando ela acordar. Aí eu, já mais senhor de mim, vou querer saber como ficará. Como ficaremos.

Também quero saber o que ela pensa. Como tudo aconteceu. Tanto sexo. Tanto carinho. Tanto querer. O que levou a isso ? Entender, entender. Que delicia sentir seu sexo molhado em minha boca depois que tudo se acalmou. Suas coxas suadas e marcadas de amor.

Também não. Tudo o que aconteceu não pode ter iniciado quando eu falei naquela fantasia. Era muito carnal para isso. Instintivo. Era como se tudo sempre tivesse sido assim e que nada estava fora do normal. Eu é que estava com loucuras na cabeça.

Comecei a suspeitar e escanear todo o tempo que passamos juntos. Mais de vinte e cinco anos. Mais do que bodas de prata. Mais do que a história de nossa vida. Mais do que nosso casal de filhos, já casados e bem na vida. Era mais. Muito mais.

A coisa estava na origem. Só poderia ser. Aquelas coisas esotéricas de reencarnação das quais ela sempre falou. Devemos ter programado nossos destinos para isso.

-4-

Talvez todos nós, seres humanos, sejamos programados para isso. Como uma fábrica. Em série. Assim como os manufaturados, a grande maioria funciona corretamente. Escondendo pequenos desvios de funcionamento. Ofuscando-os com brilhantes virtudes. Outros são mais expostos. Não funcionam tão regularmente e causam descontentamento. Alguns mais, poucos como nós, somos os que carregamos todos as nuances do manufaturamento. Somos brilhantes e sabemos nos utilizar da loucura do arrebatamento e da compulsividade para agradar a todos. Para nos agradar e sermos felizes. Quer dizer, funcionar.

Então Deus planejou isso tudo ? E isso lá não se chama sacanagem e putaria ? Parece. Óbvio. Se crermos realmente com fé na origem divina e, sendo parte dessa origem ... Deixa pra lá. Metafísico pra caralho...

Mas essa, realmente, derrubou-me. Não sei se deveria falar assim, mas deixou-me de quatro. Tudo bem. Suponhamos que eu compreenda como tudo aconteceu e mais: que tenha achado onde tudo começou. E foi bom e ponto. Maravilhoso. Pra muito lá de bom. Se eu entendo, compreendo e gosto da idéia, por que ficar procurando o porquê ? Aí é que está. Eu concordo com tudo o que houve, mas não posso deixar de querer saber e preocuparme sobre como vai ser assim que ela acordar. Digamos que por mim, tudo bem. E se ela não me quiser mais ? E se ela desejar um mundo novo ?

Será que essa insegurança também é coisa da origem de tudo ?

Cochilei e acordo agora, com ela chamando o meu nome. Pão de forma, manteiga, geléia, queijo, presunto, capuccino, suco... Quanto carinho para me receber na cozinha... Beijinhos e pequenos apertões aqui e ali. Tudo como sempre. Numa boa. Como se nada tivesse acontecido. Ela perguntou:

Amor, já que você ficou tanto tempo fora, por que não tirar uns quinze dias na serra ?

Sem pestanejar, mandei na hora:

Você não gostaria de passar esses quinze dias em Brasília ? Eu lhe mostrarei a magia daquela cidade.

Ela concordou.

No mesmo momento comecei a pensar na minha paraense. Nela e na minha paraense. E eu. Três. Novamente.

Talvez ela simpatizasse com o deputado... Mas aí mudaria a geometria toda.

-*-

2009-08-02T03:02:00.003-03:00

A alegria dos
prazeres inofensivos
(Roberta Simoni)

Respirar cheiro de gasolina. Pisar em folhas secas nas ruas de outono. Ver a primavera florindo. Dormir sem roupa no verão. Nadar pelado. Comer chocolate, tomar sorvete no inverno. Ter muitos orgasmos. Ver o pôr-do-sol. Ouvir o silêncio da madrugada. Sentir o cheiro da terra molhada. Caminhar na beira da praia. Compor uma música. Tocar uma viola. Escrever uma poesia. Dar um beijo apaixonado. Acordar ao meio dia. Viajar sem comprar passagem de volta. Dar presentes. Receber presentes. Escrever uma carta. Receber uma carta. Ler um livro. Escrever um livro.

Ter um sonho bom, dormindo ou acordado. Brincar de pique-se-esconde. Tomar banho de água quente. Cantar debaixo do chuveiro. Ser acordado com beijos na nuca. Entrar numa calça que antes não cabia. Andar descalço. Tomar chocolate quente no frio. Ter uma mangueira no quintal de casa. Ter um quintal. Ter uma casa.

Jogar baralho. Ganhar uma aposta. Abraçar um amigo. Se embriagar com um amigo. Ter um amigo. Rir sem motivo. Sentir frio no umbigo. Fazer uma surpresa. Ser surpreendido. Ganhar dinheiro. Trabalhar com o que se gosta. Viajar o mundo. Se perder no mundo. Se encontrar sem estar perdido. Banho de chuva. Paixão de verão. Cinema com pipoca. Amizade canina. Espera no portão. Cheiro que trás lembrança. Colo de mãe. Gargalhada de filho.

Um brinde à alegria dos prazeres inofensivos, esses que costumam ser tão pequenos que, às vezes, não passam de detalhes. Detalhes que dão cheiro, cor , sabor, e, principalmente, sentido à vida.

2009-07-18T23:30:00.001-03:00

Soneto Torto e Quase Antropofágico
Sobre Mim e as Estrelas

(que em sua construção - pelo nome de Bilac ! -
não se perca)

Se estrelas não tivesse ouvido,
certamente cá não estaria,
senão abaixo dos umbrais, eximido.
Da vida. Interno em enxovia.

De poesia, lua e sol abandonado.
De canto e de amor carente,
ao canto, trapo humilhado.
Cruz aos ombros, ad eternum doente.

Então escuto e não as ouso entender.
Vivo seu som e voz. Também luzes mais que escuto
dum quarto, num espaço de crer.

Por estas luzes, que escuto, e todos os sons, que vejo,
arranco a minha repulsa da vida em luto.
Somo tudo e tiro a média, na rima quebrada do beijo.

2009-07-03T02:46:00.002-03:00

Estrambote Melancólico

Carlos Drummond de Andrade

(bronze de CDA em Itabira)

Tenho saudade de mim mesmo,
saudade sob aparência de remorso,
de tanto que não fui, a sós, a esmo,
e de minha alta ausência em meu redor.
Tenho horror, tenho pena de mim mesmo
e tenho muitos outros sentimentos
violentos. Mas se esquivam no inventário,
e meu amor é triste como é vário,
e sendo vário é um só. Tenho carinho
por toda perda minha na corrente
que de mortos a vivos me carreia
e a mortos restitui o que era deles
mas em mim se guardava. A estrela-d'alva
penetra longamente seu espinho
(e cinco espinhos são) na minha mão.

2009-05-31T03:48:00.006-03:00

MANIAS
(Sirlei Passolongo)

Tenho manias
quase indisfarçáveis
versejo
os sonhos vividos
e as telas inacabadas.

-*-

NÃO SEI SE
A LUA MENSTRUA
(Sirlei Passolongo)

Não sei se a lua menstrua
mas hei que a vejo inquieta
em noites que ela se fecha
como quem tem raiva de tudo.
Por vezes parece gritar
quando as nuvens
impedem seu brilho
e ela faz cena,
não sai do lugar...
Como quem vive
um martírio
quer o céu todo pra si
feito fêmea impulsiva
logo míngua,
numa quase insana
fadiga.

Até que límpido
o céu fica,
ela cresce
e se enche
toda bonita
feito mulher
em dia de festa...
Esquece tudo
e sai pra brilhar.

2009-05-29T12:56:00.002-03:00

(Recomendado por Tia Zorô, certamente com o aval de Tia Celestina)

Atormentado

(Tarcísio Zo)

Sei forjar a lava com sorvete,
Sei domar a fera com um apito,
Sei, com anzol, esculpir granito,
Sei lapidar cristal com a gilette,

Sei moldar barro com moto serra,
Sei, com Magiclik, manter a tocha,
Sei pintar com pés, só de galocha,
Sei, com o unhex, por fim à guerra.

Mas...

Não consigo começar,
Uma coisa atormenta,
Não sei onde foi parar,
A caixa de ferramenta.

2009-05-25T13:13:00.009-03:00

Estrela cadente

(Alexandre Campinas*)

O sedan importado deslizava suavemente na grande avenida da minha cidade. Na madrugada, com chuva fina e ar-condicionado gelando dava gosto ouvir o Sinatra cantando MY WAY. Combinava. Complementava o cenário. Nos meus quarenta anos eu me sentia como um astro: A câmera fazendo um travelling em semi-círculo, lento, saindo de uma porta em direção a outra passando pela frente do carro.

Foi uma bela noite. O restaurante sofisticado da zona sul, repleto. Quarenta anos. Um sem fim de brindes. Champanhe francês e uísque doze anos, salmão defumado ao molho de amêndoas e batatinhas sauteé.

Eu estava cheio. De vida.

Amigos, parentes, esposa linda e perfumada, filho esperto e inteligente demais para os seus seis anos. Inesquecível.

Tudo ia de vento em popa. Negócios excelentes, casa de veraneio na região serrana, umas amantezinhas sem importância a quem eu presenteava com uma corrente de ouro aqui, um anel de pedra semi-preciosa ali, gargantilha acolá, coisa pouca. Prazer rápido. As influências políticas davam-me confiança para ir a frente cada vez mais. Charutos, antes holandeses ou dominicanos (que nunca fumei porcaria, nem nos tempos de dureza) agora belos havanas.

De tudo isso eu me recordo hoje enquanto cato guimbas pela calçada e esmolo a bebida do dia. “Vai trabalhar, vagabundo !” É mais um insulto que engulo, empurrado pela aguardente barata que já nem queima mais a goela. No começo eu sentia descer ardendo até provocar o refluxo ácido e doído lá do estômago. Hoje não mais. Ainda tenho estômago ? Ou isso também caiu em desuso, atrofiado, utilizado apenas quando tenho pesadelos com as mesas de antigamente, de lagostins e cavacas ?

Ainda uso o paletó antigo. Rota lembrança do que foi outrora um belíssimo corte italiano. Fico esperando que um companheiro de infortúnio me aborde a qualquer momento e pergunte: “Como vai, caro colega ?”

O tempo de estabilidade foi curto. A mosca azul envenenou meus dias. Penso: poison (eu sabia bem o francês). Por ganância associei-me a um mega-empresário e deputado. Um negócio de importação muito precioso: “ilegal narcotics”, digamos assim (eu sabia o inglês também).

A grandeza do sócio acabou por sobrepujar-me. Eu, que sempre mandei, diante da desproporção da sociedade passei a obedecer. Nem eu entendia o porquê mas fato é que sentia-me inferiorizado. Daí para as facilidades do álcool e das drogas foi um pulo. Uma descida rápida, comum a todos esses casos.
Obviamente a Maria Cristina descobriu a história das amantezinhas desimportantes que alcançaram descomunal importância na hora da partilha das poucas coisas que ainda não havia colocado em nome dela. Burro. Pato. Foi um litígio fácil. Para ela. O garoto, que então percebi nunca ter estado verdadeiramente próximo a ele, mostrou-se mais esperto do que eu me ufanava. E, agora rapaz, ficou ao lado da força. Com Maria Cristina e o deputado. Sim, o mesmo.

Agora olho para o céu e a vejo passar. Ajoelho e formulo aos brados o meu petitório. Passa um casal de namorados na pracinha da periferia. Ele interrompe as juras de amor entremeadas de solicitações sensuais que sei estar fazendo, pois o percebo na rigidez de seus bicos sob a javanesa o quanto sua nuca e colo se arrepiam, olha para mim e comenta com ela: “Bêbado imbecil. Fazendo pedido para bala traçante...” e seguem para o pipoqueiro.

Estou cheio, da vida.

“And now, the end is near;
And so I face the final curtain...”

* Livro Toalhas Vermelhas

2009-05-24T01:43:00.002-03:00

Infâncias
(Ela Sanipmac)

foi uma criança feliz.
todos os jogos e brincadeiras.
descobriu que pra brincar de sério
não precisa disfarçar sorriso.

2009-05-23T18:44:00.004-03:00

Quarta de cinzas
(Allan Vidigal)

COMENTARISTA (1): Muito bem, caro telespectador, bem-vindo a mais uma cobertura exclusiiiiiva da maior festa do mundo, o maior show da Terra, o magnífico Carnavaletudo da Cidade Maravilhosa. Tudo pronto para o desfile? Marcos?

Repórter (1): Do lado de cá, tudo pronto! A agremiação está a postos e o carnavalesco-em-chefe pronuncia suas últimas palavras de incentivo. Vamos ouvir um pouquinho:

Carnavalesco-em-chefe da UdAdA: (...) e se nóis perdeu no ano passado, foi de sacanagem, porque eles inflingiro as regra, tá sabendo? Esse ano é nóis que vai gritá: “Perdeu, preibói! Perdeu”! E vai ter sangue, vai ter suor, vai ter lágrima! Mais esse ano eles num ganha, não! Esse ano não vai ter pra ninguém!”

Repórter (1): Ouvimos as palavras do líder máximo da UdAdA. Com você, Carlão!

COM (1): Obrigado, Marcos. Luiz, depois vou pedir pra você comentar esse trecho do discurso. Mas, antes, vamos ver como estão as coisas do outro lado. Vaneska?

Repórter (2): Boa noite, Carlos, boa noite telespectador. Na frente oposta, tudo pronto, ou quase. Parece que tem algum problema com os adereços de uma ala, mas o porta-voz da escola me disse que vai estar tudo em ordem até a saída aqui da concentração. Um detalhe, Carlão: eles estão prometendo uma grande novidade para a bateria!

COM (1): Obrigado, Vaneska! Muito bem. Luiz, você tem alguma coisa para falar da reclamação que acabamos de ouvir sobre quebra do regulamento?

COM (2): Tenho, sim, Quer saber? Isso é frescura. O regulamento não fala nada, mas também não proíbe! Se todo o mundo ficar só no pé da letra da regra, não tem inovação, a festa não progride! Eu acho que o que eles fizeram no ano passado foi corajoso, se você quer saber. E taí! Agora as outras escolas também vão ter que inventar coisa nova pra ganhar. Isso é arte popular, não pode querer botar muita regra que azeda!

COM (1): Mas a coisa toda foi muito discutida... teve até envolvimento da ONU!

COM (2): Frescura! É Carnaval! A ONU não tem nada a ver com isso!

COM (1): Obrigado Luiz! Lembramos ao telespectador que as opiniões dos comentaristas não refletem necessariamente as da emissora. Pois bem. As escolas estão em aquecimento, as equipes técnicas estão dando aquela arrumadinha de última hora... vamos aproveitar para repassar as regras, com nossa convidada especial, a Comandante da Polícia Militar do Estado do Rio, Cel. Rosinha de Copacabana!

COM (3): Obrigada, Carlão. A gente não tem muito tempo, então vamos lá. É muito simples, aquela coisa de sempre: os jurados levam em conta originalidade, beleza, desenvoltura e letra do enredo, mas nada disso importa muito. As escolas começam cada uma em uma ponta da avenida e se encontram no meio. Ganha quem chegar do outro lado com mais integrantes vivos. Vivo sem ferimento vale um ponto; ferido que puder se locomover sozinho vale meio; e de maca vale zero-vinte-e-cinco. Depois da confusão do ano passado, a Liga resolveu adotar as Regras de Convenção de Genebra, então podem tirar o cavalinho da chuva: nesta edição não vai ter gás mostarda, já que usar armas químicas custa meio ponto e, com o desfile competitivo como anda, isso pode fazer a diferença entre a vitória e a derrota.. Mas é uma boa mudança porque vai forçar as agremiações a inovar dentro do que é permitido.

COM (1): Obrigado, Comandante Rosinha! Muito bem, amigos telespectadores! Últimos segundos antes de começar a festa! Este ano, o G.R.E.S.C. CV vem com o seu enredo acid-fusion transgênero: “Von Clausewitz, minha Mulata”. Do outro lado vem a Unidos dos Amigos dos Amigos vem com um enredo eletrizante e muito ligado às raízes da nossa cultura popular, o lírico samba-funk “Pol Pot e Beria Sambando no Micro-ondas”, uma homenagem singela a dois grandes pensadores tão admirados pela nossa gente. E lembramos que, para este ano, a AdA promete uma novidade inesquecível!

(morteiros disparam granadas de fósforo branco que iluminam a passarela, marcando o início do desfile)

COM (1): Luiz, o que você tem a nos dizer sobre as comissões de frente?

COM (2): Olha, Carlos, a da AdA não tem nada de mais, se bem que eles estão prometendo alguma coisa nova logo em seguida, para o primeiro casal de mestre-sala e porta-bandeira. Já a do CV é originalíssima: são 14 cães neuróticos executando uma bela coreografia.

Repórter (2): Carlão?

COM (1): Pois não, Vaneska?

Repórter (2): Carlão, a bateria do CV mal entrou na avenida e já se prepara para mostrar a tal surpresa. Não vão nem esperar fazer a cabeça de praia no recuo!

COM (3): Carlão, isso vai ser interessante...

COM (1): Por que, Comandante?

COM (3): É que eles pediram para a gente uma autorização especial... eu não vou falar o que é para não atrapalhar a festa, mas se prepare que vem coisa boa por aí!

(poucos metros depois da saída da concentração do CV, um clarão e um estrondo; segundos depois, toda a ala de Baianas Kamikazes da AdA é vaporizada)

COM (2): Que beleza! Que originalidade! Isso é que é arte popular, minha gente!

COM (1): Comandante?

COM (3): Pois é, Carlos. A surpresa era essa aí que você acabou de ver. Além dos seus já tradicionais surdos de kevlar e tamborins de repetição, este ano a bateria do CV veio com uma companhia de artilharia. São doze obuseiros auto-propulsionados M 108 de 105mm!

COM (1): Então era essa a grande surpresa do CV. Muito bem! Pena que o efeito não foi tão grande quanto poderia ter sido, não pegaram nenhum carro alegórico, só infantaria leve. Mas provavelmente, no ano que vem, eles já vão ter um pouco mais de experiência com balística.

Repórter (3): Carlão?

COM (1): Diga César!

Repórter (3): Carlão, eu estou aqui no meio da passarela, onde as duas escolas devem se encontrar daqui a segundos. A comissão de frente da AdA parecia um pouco recalcitrante, mas os técnicos jogaram gás de pimenta num deles e eles estão avançando de novo. E olha só, Carlão! A comissão da escola oponente parece que sentiu o cheiro de medo deles e pulou em cima! A coreografia desandou e isso vai custar pontos, mas os bichinhos estão mostrando a que vieram! Acabou de passar por mim um mastim que foi best in show no mundial do ano passado, arrastando pelo pé um membro da outra escola. E parece que já acabou, viu, Carlão?

COM (1): É uma pena... o confronto entre as comissões de frente costuma ser equilibrado e durar um pouco mais. Mas vamos em frente que a coisa aqui não para! Os dois primeiros casais já estão a apenas vinte metros um do outro, prestes a dar início ao mais belo momento do desfile, na minha modesta opinião. A porta-bandeira da AdA vem com uma lança simples, enquanto a do CV traz uma alabarda decorada com as cores da escola!

COM (2): Faz tempo que a gente não vê coisa nova nessa área...

COM (3): Ah, mas tem outra surpresa por aí! Vocês vão ver e é já!

(Durante a evolução, o mestre-sala da AdA puxa duas Ingram MAC-11 de dentro de sua túnica e esvazia os pentes sobre o casal da outra agremiação. Assim que pára de atirar, cai vítima de dobermans furiosos, enquanto a porta-bandeira luta bravamente contra um dogo argentino meio manco que termina empalado).

COM (2): Ah, isso sim! Que beleza! Isso é que é cultura popular!

COM (1): Não sei não... isso pode, Comandante?

COM (3): Pode sim, Carlão. Foge à tradição, mas não tem nada na regra que proíba.

COM (1): Eu acho uma pena... sempre apreciei essa tradição do combate apenas com armas brancas entre os primeiros casais...

COM (2): Se dependesse de você a gente ainda tava naquele negócio chato de uma escola por vez e só com dancinha pra cá, dancinha pra lá.

Repórter (3): Carlos, agora os dois primeiros carros alegóricos se aproximam do meio da Pista.

COM (3): Pois é, vamos ver como eles se saem. Por enquanto ninguém pontuou, já que a porta-bandeiras da AdA pisou num mina anti-pessoal que o CV plantou na entrada da concentração. E olha, gente, que vai ser equilibrado.

COM (1): Costuma ser, né? Mas explique para o telespectador, Comandante Rosinha.

COM (3): Os dois vêm com blindagem nível I e lança-chamas. Provavelmente vai dar M.A.D.

COM (2): Mutually Assured Destruction? Coisa mais sem graça...

(ao se aproximarem um do outro, os dois carros abrem fogo ao mesmo tempo, transformando um ao outro em pilhas de metal retorcido e nuvens de fumaça e purpurina)

Repórter (3): Carlão?

COM (1): Diga, César!

Repórter (3): Tem uma movimentação diferente por aqui, viu? Acho que vem aí a tal grande surpresa da AdA.

(de um carro alegórico da AdA ergue-se uma torre de metal em que está pendurada uma enorme tela de projeção. Sobre a tela, surgem números: 1:00 ... 00:59 ... 00:58)

COM (3): Essa eu não sei o que é... não tinha nada nos formulários sobre contagem regressiva...

(continua a contagem regressiva. Abaixo dos números, surge a mensagem: “Segundo lugar, nunca mais! Pelo sangue derramado dos nossos sambistas! Insh’Allah!”)

COM (3): Carlão, Meu contador Geiger tá dando uma leitura estranha... tem algo de errado aqui...

Repórter (3): Carlão, eu não tô entendendo muito bem o que está acontecendo, mas os integrantes da AdA estão amarrando faixas verdes na cabeça...

COM (2): Mas essa não é a cor deles! Vão perder pontos com isso!

COM (1): Cala a boca, Luiz!

COM (3): Meu deus do céu, foi por isso que eles invadiram Aramar!

(00:01 ... 00:00)

(dizem que o cogumelo foi visto até em Parati. Na quarta-feira, o pouco que restava da Região Metropolitana estava coberto de cinzas)

2009-05-23T16:29:00.006-03:00

QUADRINHAS
COMPRIDAS
BASEADAS
(Lecam)

tranças, meninas, vida sem fim...
"jequitinhonha, braço de mar" *,
dá teus sonhos todinhos pra mim:
beijo e carinho pra namorar.

-*-

"nas nuvens ou na insensatez", *
cadê menina, o sorriso meu ?
dentes alvos, claros, clara tez,
a marca, guardada, você fez.

-*-

"o céu entre as estrelas vou cantando". *
pra cada qual tem um sonho teu.
eu colho todas e vou bordando
a colcha do sonho que é meu.

* Paulinho Pedra Azul

2009-05-23T00:52:00.005-03:00

Sem palavras

2009-05-17T20:19:00.016-03:00

Um folhetim, um pouquinho diariamente, Aqui e no orkut, "Bar do Escritor". "Um triângulo no abismo" surgiu à partir de um conto do escritor Kinho Vaz. Alexandre Campinas gostou e pediu para transformar aquele triângulo... num triângulo. Se o primeiro conto do Kinho Vaz foi um vértice, faria os outros dois. Aí está. Primeiro, aos poucos, o outro vértice. Após a publicação integral deste, vamos postar os outros dois, incluindo o original.

Explicações dadas, ao triângulo.

UM TRIÂNGULO NO ABISMO

OUTRO VÉRTICE

(Alexandre Campinas)

-1-

Agora estávamos a sós. Eu e ele na varanda do nosso quarto, sorvendo com serenidade o chá que preparei. Cada um em sua cadeira de palhinha. Em silêncio. E aquele cheiro morno e úmido de hortelã. Deus. O que fizemos ?! Sem falar, apenas desfrutávamos a linda vista da Floresta da Tijuca e ouvíamos seus sons. Sabíamos o que conquistamos, porém não tínhamos a exata noção do que havíamos feito, do ponto ao qual chegamos. Mas era bom.

Ele levantou-se suavemente, debruçou-se no gradil e olhou profundamente a natureza da paisagem (como jamais supunha pudesse fazer). Ainda calado, voltou seu corpo nu em minha direção, deu um passo no chão frio de granito e ajoelhou-se naquela pequena alcatifa iraniana, junto aos meus pés. Abraçou minhas pernas, beijou o joelho que escapava do peignoir. Olhou nos meus olhos como se mirasse o horizonte no mar. Falou. Respirou fundo e falou: Obrigado amor, muito obrigado. Foi uma lua-de-mel diferente, única. Serão assim todos os dias daqui pra frente. Sempre.

Que preciosa sensação me invadiu. Meus olhos umedeceram a face com delicadeza ao mesmo tempo em que umideceu-se meu sexo. Entreabri minhas pernas entregando-me a sua boca. Fechei os olhos. Novamente eu gozava muito. Uma paz. Meu marido, meu homem. Antigo marido, macho recém-nascido para nossa vida. Recém-nascido para uma nova mulher. Integral. Uma fêmea em flor.

Pensar que não nos conhecíamos. Mal passados alguns poucos anos de nossas Bodas de Prata e não nos conhecíamos. Ao menos como deveria ser.

Evoluímos em nossas ocupações. Ele, eminente criminalista; eu, há três meses aposentada da função de gerente de repartição onde entrei aos dezoito anos. Construímos tudo. Do quarto-e-sala alugado no difícil começo de vida até a fazenda, a bela casa em Itaipava, esse apartamento com vista para o “sovaco do Cristo”, como ele dizia, e a garantia de uma consistente poupança nos dias de hoje. Nosso filho, advogado de futuro brilhante na banca do pai. A menina, pediatra com um belo início de carreira. Ambos casados e cuidando de suas próprias vidas.

Tudo perfeito. Identificação e prazer na cama. Fazíamos tudo bem feito. Nosso relacionamento sempre muito bom, pequenas brigas, normal. No mais, um casal perfeito como dito pelos bons amigos. E éramos. Ou acreditávamos nisso.

-2-

Um dia, nas preliminares, ele me falou de traição. Não. Nem minha, nem dele. Era apenas uma fantasia. Eu gelei ali. Ficou puto. Afinal não éramos um casal moderno, entrosado ? Não poderia falar de suas fantasias ? Não, não é isso... é que... e a resposta ficou no ar. Não tinha como nem o quê responder. Ok, ok, sem brigas, vamos dormir.

Aquilo me implodiu. Ele não tocou mais no assunto e mesmo assim aquilo não saía da minha cabeça. Não era vontade de trair, e não deixava de ser. Meu Deus... sou uma mulher bonita, educada, com uma vida normal, sexualmente satisfeita... faço reposição hormonal, desconheço o climatério, ginástica, massagens, meu Deus... o que está acontecendo ? Não, é errado... e bati suavemente a mão na mesa do Café como se veladamente discutisse com alguém.

Aquele rapaz reparou no meu gesto, que vergonha. Corri de seus olhos baixando os meus para o Baudelaire que já não lia e para o capuccino frio sobre a mesinha. Reparei minhas mãos. Unhas bem feitas. A aliança entre os anéis. Seria inconsciente ? Será que por algum motivo escondia minha condição social entre os anéis ? Ou por outra: por que escondia minha condição social entre os anéis ? O rapaz já não me olhava e sim para o meu livro, minhas mãos, sei lá ... Quando viu que o percebia, desviou sua atenção. E aquele casal em beijos apaixonados na mesa do fundo... Via-me nela e, pela primeira vez na vida, não via meu marido naquele parceiro. Paguei e saí em busca da Cecília. Um antigo livro dela que uma amiga indicara. Só acharia em algum sebo e havia um, justamente umas quadras além do Café.

Andava e ia perscrutando o duelo da minha razão (tosca e mal-formada retórica católica) contra minhas emoções e seus respectivos questionamentos que surgiam como enxurrada tropical, derrubando e levando para longe a razão. Não, não sou assim. A razão não deveria perder-se nesses ardis da minha emoção...

Pôxa, sou uma mulher bem casada. Para que todo esse pensar que me desnorteia ? Claro, tenho meus desejos, fantasias. Mas são apenas isso: fantasias. Criações minhas destinadas a distrair-me nos momentos de tédio. Normal. Fantasias normais. Ou desejos ... ? Qual seria a diferença ? Onde a fronteira ? Estava encurralada. Cu... Ralada... Para, para ! Não pensa mais. Para. Os outros que passam já devem estar reparando. Estou louca. Ou então caminhando a passos rápidos para a loucura... Os outros reparando meus pensamentos ... Que imbecilidade ! E nem foi isso que pensei. Realmente nem foi eu quem pensou. Ou foi ? Ou foi outra mulher em mim ? Ou outra, ou aquela mais ? Quantas mulheres habitam em mim mesma ? Merda ! Passei um quarteirão do endereço do sebo que minha amiga me deu. Terei que voltar. Não pensa. Não pensa. Número tal. Número tal. Entrei.

Parada em frente a empoeirada estante de poesia olhava fixamente o livro pretendido. Peguei, abri. Olhava, sabia e não via. Enxurrada. Enxurrada é assim: tem que passar toda. Não adianta por o pé atravessado, que ela contorna e segue seu curso. A cabeça fervilhava. Pensamentos sem-vergonha. Não ficavam bem em mim. Sou uma mulher inteligente, racional, plena. Não ficam bem e pronto. Outro homem, ora essa... Não fica bem. Outros homens, vários homens... humm... vários homens... Preciso chegar logo em casa.

Uma presença ao meu lado trouxe-me de volta a realidade. Era o homem que me fitava naquele Café. Nas mãos um livro de Manoel Bandeira. Pode-se dizer que examinava com carinho extremado aqueles livros. Lembrou-me um fiel diante do altar preferido. Nem feio, nem bonito. Mas um olhar... Como posso explicar seu olhar ? Era muito mais que um olhar daqueles dos quais se diz desnudar a mulher. Não era assim grosseiro, mas penetrava. Desnudava. A alma.

Seria coincidência sua presença ali ? Não sei. Tudo o que sabia naquele momento é que a sua presença me invadia. Um estranho. Deu vontade de transformar aqueles poucos segundos em geleiras eternas, a sensação era boa e ruim ao mesmo tempo. Devolvi Cecília à estante fingindo não ser aquele o livro procurado. Outra coincidência. Ele também devolvia Bandeira. Nossas mãos tocaram-se levemente e, como sutil corrente elétrica, meus pelos todos se eriçaram. Tive medo. Um estranho. Tratava os livros com adoração, porém um estranho.

Pediu-me desculpas; falei um não foi nada qualquer, tentando a custo manter-me nos saltos. Puxou conversa. Educado, boa impressão. Falou algo da admiração mútua entre aqueles poetas contemporâneos e de uns versos que Bandeira escreveu para ela: “Cecília, és tão forte e tão frágil como a onda ao termo da luta. Mas a onda é água que afoga: tu não, és enxuta.” Caramba ! Era assim que estava me sentindo em sua presença. Uma onda ao termo da luta porém, nem tão enxuta mais. Bem que tentava... O cara me encantava. Falou de Simone de Beauvoir, Sartre, existencialismo. Culto. Convidou-me a um café. Resisti polidamente. O quanto pude. Uns cinco segundos... Como aquela tarde voou.

Três vezes nos encontramos, sempre no mesmo café. Eu, cheia de mim, poço de convicções, ia-me deixando encantar. De café em café ele ia lendo meus parágrafos, questionando minhas próprias interrogações. Confundia. Minha mente. Confusa. Falava de um universo louco, de seres que davam-se aos prazeres sem culpas. E eu penando as minhas. Minha velha luta aflorava na abertura de um mundo novo apresentado por ele. Sentia minha ridícula retórica sendo absorvida osmoticamente por uma filosofia um milhão de vezes melhor alicerçada.

-3-

Outros cafés viriam. E como viriam... Naquela segunda-feira subi sozinha para Itaipava. Meu marido estaria toda a semana em Brasília acompanhando um caso no Supremo. Lobeando, como costumava dizer. Resolvi que também passaria a semana toda na serra. Meu amigo emprestou-me um livro do João Ubaldo. Leitura, frio, vinhos e... maus pensamentos. Maus pensamentos... Novos pensamentos, uma razão menos cartesiana surgia em mim. A Casa dos Budas Ditosos. Puta que pariu !! Uma revolução. Eu, entre a cruz (que me impuseram) e a caldeirinha (que desejava). Grande sacana, aquele homem ! Estava apaixonada. Não amor, companheirismo e todos esses rótulos comuns. Era uma coisa pulsante, e eu sabia bem onde pulsava. Já na terça-feira terminei o livro. Foi devorado com avidez. Havia marcado um café com meu amigo na sexta. Teria, portanto, tempo para digerir tudo. Ou tentar.

Ainda racional, tentava achar o motivo das coisas. O motivo das minhas coisas. Não era possível que tudo acontecesse como um turbilhão sem pé nem cabeça. Tinha que ter um começo, um meio, um fim. Faltava-me método. Era assim que funcionava a minha resistência, levando ainda, agregado, um supurado apêndice implorando bisturi: a tal formação. Impregnada de quês e porquês, doente, cheia das culpas comuns que carregamos. Pronto. Já estava falando como ele.

Naquela mesma noite, mergulhada nos vapores da taça de vinho, várias taças então, vislumbrei no crepitar da lenha na lareira a solução. Ainda pensava assim: tudo tem que ter solução. Deliciosamente alcoolizada, entregava os pontos para aquela lógica. Pudera. Naquele estado não resistiria a nada e ainda por cima solucionaria a crise do Oriente Médio... A lenha queimava como passa a vida. Existe um motivo lógico, uma finalidade. Estala, mas queima. Predispõe-se ao fogo. Aí é que está ! Eu estalei muito, mas queimei desejando o fogo ! (Ô ébria...)

É isso que está acontecendo comigo. Nada é ou foi ruim. Apenas quero mais ! Fogo, álcool, luxúria, Budas Ditosos, meu amigo, culpa. Muita culpa. Gozei. Não ! Está errado. Estou errada. Sou uma mulher honesta. E deixaria de ser caso esmorecesse a resistência ... ? Estaria roubando, matando, trapaceando, traindo ? Traindo ? Só se fosse a mim mesma, aos meus desejos, negando-os, negando o prazer que meu corpo desejava. Estava perdida entre as várias mulheres que eram eu. Adormeci. Sonhei com uma enorme orgia. Eu, mulher, e vários homens sem rosto. Todos ardendo dentro da lareira. Maldita culpa católica !

Acordei bem disposta. O vinho não provocara a ressaca temida. Tomei um banho bem quente e demorado. Evitei pensar. Era tão cedo que escutava os bem-te-vis cantando. Era essa a hora que minha mãe me levantava para a missa. Para, mulher. Sem influências. Nem pró, nem contra. Você não é desenho que admita diabinho e anjinho soprando aos ouvidos. Hoje vou ter tempo para pensar. Organizar, entender, estruturar. Ou desestruturar...

-4-

Saí andando pelas pedras irregulares no meio do gramado da casa até um pequeno bosque que havia após a sauna. Ainda fazia frio mas o céu azulíssimo prenunciava uma quente manhã na serra. Com direito a piscina e ao sol ardente de Itaipava. Naquele momento queria apenas esticar as pernas antes do café da manhã. Estava bem, mas pensando sempre, o tempo todo. De onde vinha aquela insatisfação ? Não era com meu marido, não era comigo, não era com a vida, não era com nada, mas existia. Lembrei da noite anterior, do sonho, e do que havia descoberto: eu quero mais. O cheiro de mesa posta alcançou-me. O estômago venceu.

Após o desjejum, piscina. Pus o micro-biquini que comprei no shopping. Não havia homens por perto, apenas a caseira. Seu marido trabalhava para várias casas daquele condomínio, portanto não voltaria tão cedo. Soltei a parte de cima e imediatamente pensei em meu amigo. O que ele acharia dos seios daquela jovem senhora ? Que desejos despertariam nele ? Despertariam ? Eu o desejava. Eu queria mais ! Queria ele. Mas não queria...

Aquela insatisfação não poderia continuar sem que eu soubesse de onde vinha exatamente. E se fosse isso mesmo e eu falasse sobre o assunto com meu amigo ? E se ele sentisse a mesma coisa ? E se tivesse tesão por mim ? Aí eu estaria roubada... E se eu fosse apenas um objeto de conquista para ele ? E se eu o preferisse ao meu marido ? Não estava satisfeita sexualmente ? Estava, estava sim, mas ... Eu queria mais. Vagabunda oferecida ! Sai da minha orelha que não sou desenho, já falei. Vai fundo, de cabeça ! Nem de você, sai daí.

Depois do jantar, sentei na cadeira de balanço e li a Cecília. De cabo a rabo. Será que ele estaria lendo o Bandeira ? Se estivesse, certamente pensaria em mim como a onda ao seu termo. Só não sabia se ele me imaginava a espuma que afoga ou, por outra, vislumbrava o ser enxuto de tudo que se fortalecia em mim.

No outro dia entreguei-me à pequena horta como um viciado em recuperação. Vou pagar pra ver. Vou pagar pra ver. Vou pagar pra ver. Como está não vai ficar, isso só vai prejudicar a mim, ao meu casamento. Não pode ficar.

Já havia cumprido tudo o que programei. Não sei se estava certa do que faria, ou mesmo se faria, mas já não poderia ficar na serra com o café marcado para o dia seguinte. Tinha que me preparar, cuidar. As unhas, uma escova. Comprar uma roupa nova, uma lingerie... Passar o tempo da melhor forma possível até as quatro horas de sexta.

Peguei a estrada e, no Rio, direto para o shopping. Nada melhor para passar o tempo. Ali encontraria todo o necessário para o encontro do dia seguinte. De vez em quando permitia-me essas dondoquices. Sobretudo nessa vez.

-5-

Como uma colegial, preparei-me para o encontro das quatro. Eram onze da manhã e eu já conferia a roupa, os sapatos, o livro que devolveria. Ensaiava o que falar, como abordar os assuntos que precisava falar com ele. E "precisava” era pouco. Nem almocei. Um pouco mais tarde, meu marido telefonou avisando que precisaria continuar em Brasília por mais uma semana, as coisas tinham-se complicado. Merda, merda, merda. Não que eu não tivesse gostado da notícia. Gostei, e muito. Mas a ligação, sua voz, o beijo estalado que ele mandou... Tudo aquilo fez com que eu me sentisse mal, muito mal. Naquele momento todas as culpas voltaram. Afoguei-as no banho. Duas horas na hidromassagem. Sais e espumas. Incenso e mantras. Uma perfeita colegial.

Enxuguei-me e gotas do meu Channel no. 5. Pode parecer lugar comum, mas tradição é tradição. Tinha dúzias de bons perfumes... Só Channel é Channel. Uma vez ele elogiou o perfume. Meu marido não, ele. Vesti a lingerie negra. Olhei-me no espelho. Estou bem. Não tenho mais idade para inseguranças. Dei dois passos em direção ao closet. Voltei ao espelho. Ai meu Deus. Não ! Sem Deus, sem Deus. Não mete Deus nessa história. Maldita culpa...

Chamei a empregada e pedi-lhe que me servisse um cálice de conhaque. Aquele qualquer coisa Martin... VXPO, SVOP, OPQP, sei lá, porra ! Aquilo ajudou a matar um pouco o sentimento ridículo de colegial. Pronto. Lá vinha a auto-censura novamente. Quando isso vai acabar ? As meias, um conjunto saia e blusa (semi-transparente, azul escuro) quase um tailleur. Os sapatos. Estou pronta. Já ??? Ai !!! Quero voltar, quero sumir. Mais um conhaque.

Avisei que não se preocupasse com o jantar e que iria demorar um pouco com as amigas, era uma comemoração. Nunca dei tantas satisfações à empregada. Faltou deixar um roteiro escrito... “Esqueci” o celular na gaveta do criado mudo. Desligado, óbvio.

Cheguei em frente ao Café e ele acenou-me lá de dentro. Queria esconder-me mas não teve como. Aproveitei que chamava o garçom e dei uma ligeira desarranjada nos cabelos. Casual-chique. Fui em direção a mesa, trocamos beijinhos, ele falou que sentiu saudades. Saudades. Como foi a minha semana na serra? Porra, esqueci o texto. Deu branco... Lívida como um lírio.

Puxou a cadeira. Desabei.

-6-

Gostou ? Perguntou apontando o livro que eu apertava em minhas mãos. Calma mulher, calma. Respira fundo. Pede um vinho para nós ? Mas como estamos... e então, o que achou ? Do quê ? Do livro do João Ubaldo. Uma loucura... o que é aquilo ? Um pouco de confissão, um pouco de ficção. Mexeu muito com a minha cabeça... Mexeu muito é maneira de falar... Revirou minha cabeça. Que bom para você. Para mim ?... e para você ? (um a zero para mim)

Estou feliz porque você gostou. Gostou, né ? Aquiesci. Só pensei sobre isso nesses dias. Sobre isso, sobre nós, meu casamento, você. Pensou em mim ? Muito, o tempo todo. Seu tom de voz me acalmava. Seu olhar me excitava. Comecei a falar de tudo aquilo que senti. Sem rodeios. Falei de tudo o que aconteceu. De como estava me sentindo, de como preparei-me para o nosso encontro. Do sonho que tive, do biquíni pequenino, de tudo. Falei sem parar, ele deixava. Deixava que me desconstruísse em sua frente, devassava-me sem nada perguntar. Minha alma, aberta. E seu marido ? O que tem meu marido ? O que acha disso tudo ? Você está louco ? ... nem conversei sobre isso com ele. Ele está em Brasília e vai ficar lá até a semana que vem. Pronto. Fiz besteira. Ele me causa isso de falar demais. Ele e o vinho que já ia pela metade.

E como está a relação de vocês ? Bem. Vai bem, nos amamos muito, sempre fomos bem na cama, assim né ? ... Mais de vinte e cinco anos ... Então não vai tão bem assim... Vai, vai sim é que ... O quê?... O que falta ? Você me desarma mesmo. Não é o que falta. Nesses dias descobri que o problema é o que sobra em mim. Uma vontade de mais, mais entende ?... Nada contra ou com ele. Realmente amo muito meu marido mas tenho meus desejos (utilizei a palavra desejos ao invés de fantasias, estava evoluindo rapidamente...) e tudo é muito difícil de admitir para uma mulher. E ele, tem desejos ? Tem, ele tem os dele. Complicados ? Eram. Hoje já não acho tão complicados. Ele gosta de imaginar que o estou traindo. E é bom para vocês ? Ele enlouquece. Isto é bom pra mim, ele fica, digamos assim, mais caprichoso, mais inventivo. E esse desejo, te faz bem ? Você sonha com isso ? Isso o quê ? Trair. Tenho medo, seria difícil para ele compreender. E falei de toda a minha criação e da minha auto-repressão e todas essas coisas.

Disse-me que tudo isso era besteira. Em vez de ficar puta da vida, entendi plenamente o que ele quis dizer, o que ele disse. Era besteira sim. Mas onde a coragem ? Pois se não conseguia nem falar sobre isso. É bem verdade que estava falando com ele agora. Chamava-o de bruxo por conseguir me expor tanto assim. Tanto não. Nem tanto, nem pouco: completamente. Ele me elogiou, falou que adorava o que via, uma mulher em transformação. Tomou a vanguarda. Falou de seus desejos por mim. De meus olhos, essa minha carência nesse momento de transformação. Sempre me encantou, desde o primeiro dia. Me seduzia e eu entregava-me aos poucos. Um jogo delirantemente belo. Ele me queria e eu temia por meu marido. Balela. Temia por minhas dores. As que achava que deveria carregar eternamente.

Eu não conhecia até então a chama sensual de seus olhos. Conhecia sim o maravilhoso olhar de sempre, mas aquele era totalmente desconhecido para mim. Me deixou louca. Eu já estava totalmente submetida a ele. Não dava bandeira, ou pensava não dar. Uma naja era aquele maravilhoso bruxo. Eu, presa dele, dependente já. Estava assustada. Molhada. Encantada. Entregue. Na lona, de quatro, como se diz. Completamente presa àquele turbilhão, sem a mínima chance de reversão no andar das coisas. Era uma questão de tempo. O bote já estava dado. Já não havia como fugir. Nem eu queria.

Ele me desejava. Acabou também com minhas inseguranças. Agora me reconstruía a cada segundo. Quem era aquele homem ? Bruxo, bruxo, bruxo ! Bruxo gostoso. Bruxo tesudo. Desmontou, consertou, remontou. Acabou com a paz da minha alma. Ou revitalizou-a com a sua paz ? Falou-me o que não esperava ouvir. Falou-me o que mais desejava ouvir. Preciso ir. Está fugindo de novo. É preciso. Nos vemos amanhã ? Não sei.

Estava pronta para sair. Seria hoje. Minha filha ligou. Estava grávida, a danada. Peguei o carro e saí desabalada para sua casa. Comemoramos até tarde. Brindes, alegria. Cheguei em casa e dormi. Manhã seguinte olhava o espelho e via uma avó... Programei um dia de spa dedicado a mim. Estaria liberada às duas. Tempo de sobra para encontrar meu amigo. Seria a avó melhor resolvida sexualmente no mundo ! Estava feliz, muito feliz. Por ela, por seu marido, por meu marido, por mim, por ele.

Coloquei o perfume para ele. Estava completamente pronta. Livre, leve, solta, como dizia a música das Frenéticas que escutava no carro. Estacionei perto do Café. Antes de quatro horas estava na porta. Não o vi na mesa de sempre. Outra música: Meu Mundo Caiu. Num instante tudo voltou como fantasmas ao redor de minha cabeça. As culpas de sempre. Ainda mais agora. Avó devassa ! O que minha neta (ou neto) pensaria no futuro dessa avó ?

Sabia que ele chegaria em breve. Não pensei. Não fiz o que deveria. Apaguei-me. Rodei em meus calcanhares e voltei ao carro. Longe, ainda o vi entrar no Café. De dentro do carro, vi quando saiu, uma hora depois. Acabou, pensei. Perdi a última oportunidade. Serei infeliz por não ousar. Infeliz para sempre.

Enquanto dirigia de volta para casa, eu chorava. Pelo que não fiz. Por me negar a mim mesma. Por ser uma retardada, burra, idiota. Estúpida, ignorante, babaca ! Quase atropelei o garagista na entrada do prédio. ah... vai pra puta que o pariu... parece um dois de paus... Subi e enfiei-me em meu quarto. Não. Não seria assim. Não ficaria nisso. Mudei. Cheguei até aqui. Eu quero, eu preciso.

-7-

Sem mais. Fui. Cheguei. Trocamos os beijinhos de sempre. Minto, melhores que os de sempre. Só um café. Só um, frisei. Seus olhos se iluminaram e isso fez imenso bem ao meu ego. Sem palavras. Saímos dali. Entreguei-me como fosse a primeira vez. E era ! Certo. Fiz algumas merdas, lembrei do marido, comentei, coisas assim de quem não tem o que falar. Nem queria falar. Era nervosismo. Ele me deu a calma. Dominava, conduzia. Fazia-me conduzir. Todas as mulheres em mim afloraram agradecidas. Sem culpa. Amava meu marido. No final de tudo daquele dia continuava amando e desejando da mesma forma o meu marido. Nada mudou. A não ser, finalmente, a minha implosão.

À puta que pariu com meus conceitos, ao inferno com minhas certezas. Agora eu só queria a incerteza. A sutil incerteza. O prazer. Dos corpos, dos vinhos, das paisagens, da comida, da vida ! Certamente que Deus entenderia. Não rompi meus votos com Ele nem com ninguém. Reforcei-os. Talvez ninguém entenda, mas afinal de contas não tenho que explicar isso. Quem penou minhas dores ? Quem as curaria ?

Ele foi maravilhoso. Um sonho delirante. Um homem sólido. E eu não tinha outros compromissos a não ser comigo mesma.

Assim foram todas as vezes que estivemos juntos. Cada vez uma mulher diferente libertava-se em mim por obra dele e sempre essa mulher diferente encontrava nele a contrapartida necessária para suas loucuras. Na vez em que ele me vendou e tocou suavemente todo o meu corpo com aquela enorme escova de cabeleireiro. Na vez em que o amarrei e o fiz provar de seu veneno. Literalmente, em cremosos beijos loucos. Satisfazia meus desejos todos. Trazia apetrechos diversos. E cremes, e lubrificantes, e vídeos e sons. Perdi o medo de tudo. Perdi o medo de mim.

Percebi finalmente que os limites não estavam na carne, mas na consciência do que a rege. Lembrei do Pepeu, lembrei de Jesus: o mal nunca entra pela boca do homem.

Livrei-me de tudo o que não me trazia bem-estar. Eu estava melhor. Masturbava-me sem culpa. E pensava ora nele, ora em meu marido, ora em outros homens. Mudei. Muito. Abdiquei dos penteados esmerados. Pintava as unhas de vermelho. Usava decotes. Ia ao clube, tomava caipirinha, falava os palavrões que nunca me permiti. Tudo sem perder a mulher que sempre fui. Só perdi o medo, a vergonha. Era finalmente uma sem-vergonha. No sentido que sempre sonhei ser. Meu marido notou tudo aquilo, claro. Mas se por um lado não falava nada, fazia uma cara dândi de

sei-o-que-está-acontecendo-não-dou-o-braço-a-torcer
-mas-gosto".

Tudo era melhor. Minha vida, meu relacionamento, meus filhos, o fato de ser avó. Eu mesmo era melhor. Uma mulher melhor, como jamais fui.

Nada mais me surpreenderia nisso tudo. Será ?

-8-

Um dia falei para ele sobre como ia o relacionamento com meu marido. Quase uma queixa. Essas besteiras de comparação que acabam por levar as melhores pessoas – e eu me incluo nesse conceito - ao erro. Não era nada disso e eu não percebia sob essa ótica. Apenas falei que ele estava repetitivo com essa fantasia de traição e que me queria todos os dias. Não sei se por indução, mas eu percebia que ele me desejou mais nos dias em que estivemos juntos.

Ele disse que já sabia disso. Como sabia ?... Nunca te falei. Sei sabendo, falou como um guri. A fantasia dele. É claro que é mais do que fantasia. Ele sabe, não é bobo. Apenas tira proveito de toda essa situação. Então ele é um canalha !? (ah os textos de novela ...) Não. Canalha não. É uma hipocrisia pensar que só você tem o direito de realizar o seu desejo. Veja, repare bem. Ele está no ponto. É só colher. E eu quero isso.

Louco. Ele tinha enlouquecido de vez. Eu não iria arriscar minha vida por um desejo. E o que você fez até agora ? Apostou e ganhou na sua luta interna contra a mediocridade. Você pôde, ele não pode ? Ele quer, sim, dividir você com outro. Ele quer ver, participar também de toda a brincadeira, estar mais que presente. Ele sabe. Não que ou quem, mas sabe, e deseja isso. Louco. De pedra. Você está falando... É ! Nós três. Nos amando, nos possuindo, nos dando, nos comendo. Nunca. Me apresenta como um amigo num jantar e deixa comigo. Não, apenas eu não te basto ? (que forma infantil de revidar, olha as novelas aí de novo...). Ele queria, e hoje eu sei disso, terminar o processo que começou. Me fazer total. Una, verdadeira e indivisível em meus anseios íntimos.

Eu quero. Eu, você, ele. Mesma cama, mesmo amor. Sem possibilidades, você acha que somos personagens do Nélson Rodrigues ? E não somos todos !? E não temos todos os mais recônditos desejos ? Os mais impublicáveis ? Eu sei que ele quer. Eu vou ter. Ele vai ter. Você vai ter. Imagine... Duvida ? Não. Eu não duvido de mais nada.

Isso será um caminho sem volta, querido. Isto já é um caminho sem volta. E se eu o perder ? Você terá ganho mais do que perdido. Ele não mereceria você. Você já ganhou. Você evoluiu. É a vez dele.

-9-

Tudo seguiu como ele havia previsto. Fui cheia de dedos conversar com meu marido, falando sobre um amigo antigo do colégio que encontrei por acaso no banco e que tomamos um café e que contei para ele da minha vida e que ele contou da dele, e que, e que ... Meu marido abriu um amplo sorriso e o caminho também. Chama para jantar um dia conosco. Será um prazer recebê-lo em nossa casa. Ele sabia. Eles sabiam. Me senti uma tola com meus medos rondando novamente. Mas será que era realmente isso ? Veríamos.

Ele chegou. Eu tremia dos pés a cabeça. Meu marido, acho que percebendo minha ansiedade, serviu-me o tal qualquer coisa Martin, cheio de letras maiúsculas... Foi muito bem recebido. Sentamos na nossa aconchegante sala de estar. Meu marido em sua almofada de sempre, no chão. Eu e ele em poltronas diferentes. Era um sonho. Um pesadelo. Uma transgressão da realidade.

Deram-se maravilhosamente bem. As músicas, a literatura, tudo perfeito. Eram iguais. Eureka: apaixonei-me pelo que já tinha. Comecei a vislumbrar quem era meu amigo. Meu marido, igual a ele, só não havia tido a coragem que ele teve, mas, também, não foi despertado como eu fui. Estava realmente maduro para a colheita. Tinha razão. Ele sempre teve razão esse tempo todo. Meu Deus. O Porto, os mesmos charutos, tudo. Sobretudo a mesma mulher !

Nervosa. Eu estava nervosa. Não duvidava de nada, como falei a ele, mas queria ver como é que iria desenvolver a situação. Eu seria cúmplice ? Sim, eu já era a cúmplice nesse tempo todo. Uma experiência. Maravilhosa, porém experiência. Natural, porém experiência. Não tinha raiva dele, não, de jeito nenhum, não me senti usada. Usei como fui usada.

Não eram apenas eles os iguais. Eu também era igual a eles. Nem culpa, nem agentes dela, nem quem sofresse a ação. Era um teatro maravilhoso, o palco da minha sala de estar. E mais seria. Saí da sala para espiar como fluiria...

Falavam de mim. Do orgulho dele em ser meu marido. Meu amigo falando da minha beleza, inteligência. Os ciúmes do meu marido. Grandes confidentes. A confidência era eu. Senti-me a melhor das mulheres do mundo. Desejada por dois machos, sem disputas, apenas convergências. Meu marido não sabia. Sabia... Uma deusa ! Enfim !

A hora. Caramba, a hora. Muito tarde, muito álcool. Meu marido tomou a frente e o convidou para dormir em nossa casa. Tínhamos o quarto de hóspedes. O que eu achava ? Não insista se ele não quiser. Ele disse não querer incomodar. Meu marido insistiu. Muito bem. Jogo feito ! No caminho para o quarto, alisou meus seios, mostrou-me sua excitação. Te espero. Não ! Se não vier, tiro você da cama do seu marido. Louco, ensandecidamente louco ! Mais louca é você que me quer. E ele que nos quer... não te falei ? Estava certo. Sim, estava.

-10-

Eu fui. Esperei meu marido dormir, ou fingir adormecer e fui. Nos demos como nunca, como cães de rua, melhor que sempre, melhor que nunca. Uma, duas vezes, a porta aberta. De propósito. Malucos. Ele me sodomizava quando meu marido parou à porta. Eu, puta insana, me dava ao desfrute. Ao meu, ao dele e ao dele, que só olhava. Ele foi até ele. Convidou. Instigou. Me serviu. Trouxe-o pela mão. Grandes amigos, grandes amantes. Nós três. Juntos, finalmente.

Um insuportavelmente delicioso cheiro de amor. Tinha agora meu homem, meus homens. Em mim. Não queria perguntar nada, falar nada. Queria sentir. Desfrutar aquele momento. De todas as formas nos amamos. Eles em mim e eu adorada.

Fui massageada, amada, comida, currada. Então, o inesperado. Meu amigo sempre surpreendendo. Era o que faltava. Aquilo que tanto me deu prazer agora seria meu. Em plástico, que nunca o tive, porém meu. Sentiria enfim o que eles sentiam e eles o que eu sentia. Pus a cinta. Óleos. Ora um, ora outro. Meu marido gozava sem toque. Acabaram-se as teias de aranha. A poeira enfim, banida de nós. Meu amigo, agora sentado na poltrona, entregava-se a si mesmo fruindo-nos desde a cena. Eu e meu marido na cama. Gritávamos e ríamos. Chorávamos e gozávamos.

Não demos conta de perceber o momento de sua saída. Meu marido me amava e eu amava meu marido. Estávamos completos. Meu amigo se foi. Que viva para sempre a nossa sujeira ! O nosso amor. Sujo e delicioso amor.

Agora, ao amanhecer em nossa varanda, vejo meu amigo caminhando em direção a um táxi. Sei que não mais nos veremos. Obrigado, meu irmão, meu amor. Sem acenos.

Agora estávamos a sós. Eu e ele na varanda do nosso quarto, sorvendo com serenidade o chá que preparei. Cada um em sua cadeira de palhinha. Em silêncio. E aquele cheiro morno e úmido de hortelã. Deus. O que fizemos ?! Sem falar, apenas desfrutávamos a linda vista da Floresta da Tijuca e ouvíamos seus sons. Sabíamos o que conquistamos, porém não tínhamos a exata noção do que havíamos feito, do ponto ao qual chegamos. Mas era bom.

Ele levantou-se suavemente, debruçou-se no gradil e olhou profundamente a natureza da paisagem (como jamais supunha pudesse fazer). Ainda calado, voltou seu corpo nu em minha direção, deu um passo no chão frio de granito e ajoelhou-se naquela pequena alcatifa iraniana, junto aos meus pés. Abraçou minhas pernas, beijou o joelho que escapava do peignoir. Olhou nos meus olhos como se mirasse o horizonte no mar. Falou. Respirou fundo e falou: Obrigado amor, muito obrigado. Foi uma lua-de-mel diferente, única. Serão assim todos os dias daqui pra frente. Sempre.

-*-
(?)

2009-05-16T00:11:00.005-03:00

Ogum-yê, meu pai. Valeu ! Salve Jorge !

OGUM
(Claudemir / Marquinho PQD)

Eu sou descendente zulu
Sou um soldado de Ogum
Um devoto dessa imensa legião de Jorge
Eu sincretizado na fé
Sou carregado de axé
E protegido por um cavaleiro nobre

Sim vou na igreja festejar meu protetor
E agradecer por eu ser mais um vencedor
Nas lutas nas batalhas
Sim vou no terreiro pra bater o meu tambor
Bato cabeça firmo ponto sim senhor
Eu canto pra Ogum

Ogum
Um guerreiro valente que cuida
da gente que sofre demais

Ogum
Ele vem de aruanda ele vence
demanda de gente que faz

Ogum
Cavaleiro do céu escudeiro fiel
mensageiro da paz

Ogum
Ele nunca balança ele pega na lança
ele mata o dragão

Ogum
É quem dá confiança
pra uma criança virar um leão

Ogum
É um mar de esperança
que traz a bonança pro meu coração

Ogum

*

Deus adiante paz e guia
Encomendo-me a Deus e
à virgem Maria minha mãe
Os doze apóstolos meus irmãos

Andarei neste dia nesta noite
Com meu corpo cercado vigiado e protegido
Pelas as armas de são Jorge
São Jorge sentou praça na cavalaria
Eu estou feliz porque eu também
sou da sua companhia

Eu estou vestido com as roupas e as armas de Jorge
Para que meus inimigos tendo pés não me alcancem
Tendo mãos não me peguem não me toquem
Tendo olhos não me enxerguem
E nem em pensamento eles possam ter
para me fazerem mal
Armas de fogo o meu corpo não alcançarão
Facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar
Cordas e correntes se arrebentem
sem o meu corpo amarrar
Pois eu estou vestido com as roupas e as armas de Jorge

Jorge é da Capadócia.

Salve Jorge!

*

2009-05-15T23:16:00.007-03:00

Para falar de amor não
precisa ser piegas.

Olha que lindo:

eu te...

(Bárbara Leite)
(Bárbara Leite II)

Eu te Flavio Venturini
Eu te pôr do sol
Eu te barulho das ondas
Eu te cheiro da chuva no asfalto
Eu te sessão da tarde em tarde sombria
Eu te sabor do pão da ilha
Eu te canção só sua
Eu te linhas e mais linhas
Eu te sorriso
Eu te loucura
Eu te água pra fazer café
Eu te frio com conversas infinitas
Eu te calor com frescor das águas
Eu te massagem começando pelos pés
Eu te suco de goiaba
Eu te Embu das artes
Eu te encontro familiar
Eu te conversa com o dedé
Eu te sopro no pescoço
Eu te boemia
Eu te abraço de amigo
Eu te barulho da caneta
Eu te outono
Eu te dança coladinha
Eu te cafuné
Eu te alívio
Eu te paisagens tolas
Eu te horizonte
Eu te plano de viagem
Eu te completa
Eu te berinjela a qualquer modo
Eu te inesquecível
Eu te aprendizado
Eu te eternamente
-*-

E pra não dizer que sou
um pretencioso enquadrado...

2009-05-15T01:01:00.004-03:00

A PULSEIRA
(Daniel Oliveira)

- Qual o seu problema? – pergunta a atendente do hospital.

- Bom, não sei ao certo, parece que quebrei os dedos – disse, segurando a mão direita com um ar apalermado.

- Sente-se que a doutora logo irá examiná-lo.

Porra, agora fico aqui umas duas horas para passar por um exame que não durará dez minutos. Mas me sento. E espero.

O banco duro de plástico se molda à minha agonia. O lugar estava lotado de pessoas, reduzidas a trapos humanos pela dor e pela espera. A alegria ali era artigo raro.

Olho para frente, um cartaz. “Classificação de Risco”. Fico ansioso para saber o meu. Cinco cores correspondem a cinco períodos de espera. Os mais graves primeiros, como na guerra. A guerra brasileira.

Vermelho, atendimento imediato. Um cara do meu lado espera sobre uma maca improvisada. Até onde posso ver, leva três balaços na perna. O que poderia ser mais imediato do que isso, três balaços na cabeça? Ele tem uma pulseira laranja no pulso. Consulto o cartaz. Dez minutos. Contando os vinte que cheguei, começo a desconfiar da minha cor.

Amarelo. Sessenta minutos. Olho em volta, estico o pescoço até onde posso ver. Nada. Nem uma pulseira amarela. Meu pessimismo aumenta.

Pulo a seguinte e passo para a última, a fim de estabelecer o teto máximo do meu possível risco. Azul. Duzentos e quarenta minutos. Ai meu Deus, que não seja uma lesão tão leve!

Verde. A cor da maioria. Por alto, noventa e nove vírgula alguma coisa, excetuando o rapaz que sangra pelos três orifícios rubro-negros. Todos verdes. Cento e vinte minutos oficiais. Quatro horas pela minha experiência de “cidadão”. Sou chamado. Entro. Sento-me em outra cadeira, agora fria, de metal. Tem cheiro de álcool. Tudo tem cheiro de álcool e desinfetante. Tiro a camisa, trocamos algumas palavras, ela anota alguma coisa. É jovem. Termina. Saio e volto a me sentar na cadeira dura de plástico. Espero.

Sou novamente chamado. É estranho ouvir meu nome tantas vezes no mesmo dia. Enfim, ganho minha pulseira. Passaram-se duas horas. Verde.

Passo mal, pergunto onde é o banheiro. O guarda patrimonial me acompanha. Penso em dizer alguma coisa sobre roubar o papel higiênico, mas tenho que vomitar. No banheiro, o cheiro do desinfetante é duas mil vezes mais forte do que no consultório.

Passo correndo em frente a um espelho. Paro. Não posso crer. Não é possível. Não me vejo, sou nada, transparente, apenas a pulseira verde permanece, resplandecente, cada vez mais verdejante, um risco contínuo, uma quimera.

2009-05-14T02:33:00.005-03:00

Delírios

(Sirlei Passolongo)

Talvez fosse
o som das horas
entrando pela janela,
ou o perfume
das rosas adormecidas
que exalavam
na madrugada
insone...
Eu tinha certeza
que ouvia você
gritando
meu nome.

2009-05-14T02:27:00.002-03:00

haikaizim torpe toda vida...

no meu não, japa !
(Ela Sanipmac)

- saquê não: muito viado.

- porra, o dinheiro é meu !

(gole, gole, gole, gole...)

2009-05-14T02:23:00.006-03:00

Putz... Ganhei poesia !

pra brincar:

Ale ale ale
ale ale ale
Olá!

(IndiaOnhara)

"gostado muito"

2009-05-08T03:16:00.007-03:00

INSUPORTÁVEL

(Prado Costeiro - Sorry, mister Nuvens)

De nossos chats,

minha mente imprimiu

o melhor de você.

O que não quis,

deletei.

Pura chateação.

Insuportável como o tempo perdido:

a viagem que não existiu

porque não foi registrada.

2009-05-08T01:21:00.027-03:00

MARIA DA FÉ

(Lex Campinho - Excusez-moi, monsieur Sebastião)

ELA TINHA APENAS A SEDE DO MUNDO,

ELA SÓ TINHA SEDE DE TUDO.

MARIA DA FÉ,

DESCENDO A RUA

DA CIDADEZINHA ONDE NASCEU

NÃO IMAGINAVA,

MARIA DA FÉ,

SERIA ACUSADA PELA MESMA TURMA

QUE A VIU CRESCER,

MAS QUE INJUSTIÇA

LOGO COM A DOCE MOÇA

QUE A TUDO SE DEU.

ENTREGANDO-SE À VIDA

NA LUTA E NO AMOR...

DISSERAM QUE ELA

ERA COMUNA OU ENTÃO MESMO

UMA SOCIALISTA.

TANTA BESTEIRA,

MARIA DA FÉ

NO FUNDO SABIA QUE A IDEOLOGIA

NÃO ERA PRA ELA:

MUNDO CAÍDO,

MUNDO CARTESIANO.

MUITO, DEMAIS

PRA PRENDER OS SENTIDOS

DE UM CÉU TÃO AMPLO...

ELA TINHA APENAS A SEDE DO MUNDO,

ELA SÓ TINHA SEDE DE TUDO.

SEM MAIS ARGUMENTOS

NA FOLHA DA TARDE, MARIA DA FÉ,

PINTADA EM HYPPIE,

ESCANDALIZANDO:

SENHORAS, IGREJAS.

ATÉ O PASTOR, PRIEST MACKENZIE,

SE PERGUNTAVA:

CADÊ SUA MENINA

QUE TANTO SONHAVA ARROZ

JOGADO À SAÍDA ?

MAS UM PRÍNCIPE ENCANTADO

NÃO ERA A SUA VIDA...

ELA TINHA APENAS A SEDE DO MUNDO,

ELA SÓ TINHA SEDE DE TUDO.

MARIA DA FÉ,

DEIXOU O SEU CANTO

ROMPENDO AS VIRGENS FRONTEIRAS,

AINDA REZAVA

PARA QUE O MUNDO

NÃO FOSSE TÃO MAU

COM A MAIORIA DAQUELAS PESSOAS

QUE VÃO SEMPRE À MARGEM,

EXPURGO DA VIDA.

LUTOU A DOCE MARIA,

TÃO CALEJADA DE VIDA

SONHOU DOCE, A MARIA...

NO FIM DA ESTRADA,

VOLTOU AO SEU POVO

TÃO RECONHECIDA, MAS NÃO TINHA FESTA.

APENAS PRIEST MACKENZIE

AGUARDAVA MARIA

SEM NUNCA ENTENDER:

CADÊ SUA MENINA ?

AGORA ERA CARNE, MORTA MARIA,

TODA SOL EM VIDA E ARTE,

SEMENTE DE AMOR.

DEU FÉ DO QUE VIU E OUVIU

ESPALHANDO LUZ E SOM ...

ELA TINHA APENAS A SEDE DO MUNDO,

ELA SÓ TINHA SEDE DE TUDO.

NINGUÉM FOI SALVO.

ANJOS COM SEDE,

ELES VÃO COM MARIA, PARA ONDE É QUE VÃO ?

VÃO CHÃO ADENTRO,

VÃO CÉU AFORA

CANTANDO, LOUVANDO,

AMANTES DANÇANDO EM SUA PROCISSÃO.

DEIXANDO POEIRA

NA BELA, LONGA ESTRADA

PISADA EM FLORES AZUIS.

TODOS OS TONS COMEMORAM

MARIA EM CORES DE LUZ...

ELA TINHA APENAS A SEDE DO MUNDO,

ELA SÓ TINHA SEDE DE TUDO.

2009-04-27T17:55:00.009-03:00

PRIMÓRDIA
(Alexandre Campinas)

À Josana

Ao Infierno do Denner Campolina

“A cerâmica tem aquela cor ferruginosa,

pardacenta... É como se o fogo queimasse a cor

da cerâmica, guardando-a no interior da peça. É

o olhar que deve descobrir e revelar as cores.”

(Francisco Brennand)

Era repugnante ver todas aquelas partes espalhadas, desordenadamente, sobre o asfalto. Com o mergulho, as leis da física cobraram veredito e, de forma nenhuma o resultado poderia ser contrário. O que se viu foi um espatifamento extraordinariamente vermelho, pintalgado aqui e acolá por tecidos esporadicamente brancos.

O cara tinha miolos...

O impacto fez os órgãos explodirem e projetarem-se para fora daquele sofrido corpo, Cavalo de Tróia de seus sonhos, forçando os tecidos musculares e a pele a romperem-se como aqueles plásticos de bolotinhas de ar, que embalam coisas frágeis e que todos gostam de estourar, como passatempo.

Claro que, por tamanho rombo, muito mais entrava e saía. Durante a noite ele dava a descarga naquela privada de carne que habitava, de forma que, desimpedida a fresta, novamente pudesse entrar a vida por ali. Lá pela madrugada, acordava suavemente e, cheio de idéias, punha seu chapéu, terno preto e camisa de colarinho alto e saía pelas ruas vazias, coloridas de sonhos e plenas de som calado – que ele ouvia – e que antes, durante o dia dos normais eram muito embaçadas e cheias de nada (ele não era normal como todos. Era mais normal. Supranormal). Ele ia assim, pardo e nada, cheio de santos e rezas.

Na primeira mulher, educado e cheio de mesuras, retirava o Fedora curto, de feltro bege como argila. Tarde para ela, que era impiedosamente varada por aquele ímpeto santo, que nascia do baixio dos infernos e apontava o paraíso celestial. Mais uma santa que habitaria seu altar. Penetrava-lhe a carne e fazia gozar a alma na violência cariciosa do emplastramento uterino pelo esperma redentor. Era a demácula original. A mãe do mundo, finalmente purificada, era ungida nos santos óleos da verdade. Todas as cores do mundo, então, assomavam-se àquele novo ser que amanheceria espectral e, para sempre, fingir-se-ia noite durante o dia para viver o dia na noite.

Ao primeiro sol, a mulher, de espírito fertilizado, tinha estuporava a cabeça também. Os olhos passavam a ver o que ele via. Assim o enviado reproduzia-se. Espargia identidades não-hipócritas, repovoando mundo. Os hipócritas emprenhavam papéis higiênicos com todos os espermatozóides do mundo e, matavam, aos poucos, os semelhantes que jamais haveriam de ter a chance de estuporar. As hipócritas, emprenhavam-se de chuveirinhos tépidos, as mais afoitas lavavam seus óvulos como se isso fosse suficiente. Ele sabia que não. Daí a urgência da violência do ato.

Sentia-se, então, um cruzado medievo ou cangaceiro signático ou mouro reagente que moldava carne no barro sob a ordem que se lhe vinha de cima. E de baixo. Carregando estandartes rubros e azuis. Um oleiro que cozinhava as peças no fogo que peca (enchendo-as de vida que só outros estuporados veriam) necessário e urgente. Após, a remissão viria pela visagem da luz exterior ao forno, num resfriamento rápido que dá dureza e firmeza de caráter, em contraposição à maleabilidade social.

As santas que ascendiam (descendo rapidamente terra adentro), antes seduziam e rachavam cabeças masculinas, pois o fulgor da manhã não era suficiente para a estuporação das cabeças desses. Muito duras. À força de machados, os atraídos por seus cantos eram devidamente rachados. Qual cera, nada. Qual mastro, porra nenhuma !

Viveu mendigo e miserável para todos (os que nunca viram sua caixa craniana tão receptiva, emitiva e rachada), porém, sempre cumprindo a determinação do altíssimo e do baixíssimo. Criando deusas e essas criando deuses.

Fervor.

Noite dessas, ouviu sua redenção chamando-o. A missão, finalmente, fora cumprida. Subiu pelas escadas ainda em construção de todos os 148 patamares do espetacular prédio construído pela hipocrisia (os dois últimos que, logicamente, arredondavam a conta, eram de um templo pentecostal e nesses não precisava entrar, pois seguindo a ordem da pontacabeça geral, sabia-os alocados radicalmente no inferno, sem a mínima possibilidade de viver entre os mundos, como ele).

Não tropeçou no céu, como os populares no alvoradíssimo logradouro pensaram, vendo-o flutuar no ar. Qual tropeço. Qual suicídio ! Apenas seguiu a mensagem que cumprimentava pelo desenvolvimento da missão, oferecendo, como prêmio, o céu profundo.

Levou a noite toda subindo, subindo... Do alto da escuridão, clarividente, percebeu o beijo safado abrindo-se para ele. Ascendeu ao chão. Ao alto do fundo do chão. Penetrou aquela terra. Êxtase sacral. Voltará no início dos tempos, quando desencantar.

Purificado e colorido de luzes, sem o corpo de barro.

2009-03-31T19:32:00.006-03:00

Irmão, irmãozão:

Segue com Deus teu caminho.
Que seja luz, brilho e aprendizagem tua sina.
Que sejam de trabalho duro, bom e justo
os teus passos.

"...qualquer dia, amigo,
a gente vai se encontrar".

(12 ago 57/ 31 mar 09)

Esta, você pediu para eu gravar. Não deu tempo de lhe entregar, mas... Aí está

2009-03-29T00:15:00.002-03:00

Canto pra Umes BH

(AC)

Passarinho tem que voar.

Fazer do céu seu mister

do campo geral, sua fé:

taça, ventre e graal.

Passarinho tem que ir e vir,

em cada bico uma notícia

pr'essa terra evoluir:

passarinho não precisa de polícia.

Todo o mundo num graveto,

gravetos, passarinhos...

construindo coletividade sem guetos:

Niños.

Fecundando hoje

os ninhos do amanhã,

d'onde tão sábios vão cantar:

e serão tantos outros niños.

Acalentando o saber

do canto que – hoje meninice –

amanhã, quando o sol nascer:

profissão de embalar sua velhice.

A pedra que vocês jogam, pedra inquieta,

ricocheteia no chão

faz poeira, mas vocês desconhecem o poeta:

vocês - desgraçadamente - passarão.

Passa, passarinho,

Vai, passarinho, e quando voar,

desperta amor, saber e carinho:

assim, de tanto meio-passar,

passe livre !

E que as crianças,

as nossas crianças:

de fora e de dentro de nós,

possam, sempre, e muito

Cantar livres sobre os muros e

ensinar sonhos aos que nunca

puderam amar sem dor.

Xô, ditadura.

Xô para sempre !

2009-03-21T23:21:00.009-03:00

Só para lembrar que

Os nossos sonhos,
os sonhos mais lindos que sonhamos,
não envelhecem não.

Amigo Negão, Crioulo: não sei se vai dar para a gente

- nesta passagem aqui -

reeditar aquelas tardes que a gente tanto invejava,
na Santa Sofia, com os velhos tomando whisky
e comendo biscoitinho de cebola.

Mas, se for o caso, de lá,
prepara a sala pra gente, falou ?

Irmandade
(Octávio Paz)

Sou homem: duro pouco
e é enorme a noite.
Porém olho para cima:
as estrelas escrevem.
Sem entender compreendo:
também sou escritura
e neste mesmo instante
alguém me soletra.

2009-03-21T20:04:00.008-03:00

Unhas Francesas
(Alexandre Campinas)

Executiva elegante, 52 anos, marido cardiologista: ricos amigos, corpos separados. Um tédio. Deixa o escritório para fazer algo diferente.

O motorista, sedução, motel. Ela o come. Pelo room-service pede bicarbonato. Arrôto. Diz: "homens..."

Moça no ônibus, incomodada com uma meleca grudada na parte mais funda da narina esquerda. Coça. Ônibus lotado, calor. ”Saco... mais uns 40 minutos, se não engarrafar”. O gordo sentado ao lado a espreme, sufoca.

A mão dele sobre roliças coxas jeans escorregam em direção às dela. O dedo mindinho dele roça de leve, esperando, testando. “Inconveniente, abusado, chato, porre, nojo...” Nojo ? Meleca. Enfia o dedo, tira, vem melada, geléia esticada, comprida. Segura a mão do gordo, aperta, cola. Levanta. Campainha. Desce.

III

Repentino temporal atrapalha a tarde adorável em Paris. Corre para o hotel, chega pingando. Elevador. A ascensorista cutuca a orelha. Repara: unhas francesas.

2009-03-07T23:24:00.006-03:00

8 de março
Dia Internacional da Mulher

Dia de Luta

Com Licença Poética
(Adélia Prado)

Quando nasci um anjo esbelto,

desses que tocam trombeta, anunciou:

vai carregar bandeira.

Cargo muito pesado pra mulher,

esta espécie ainda envergonhada.

Aceito os subterfúgios que me cabem,

sem precisar mentir.

Não sou feia que não possa casar,

acho o Rio de Janeiro uma beleza e

ora sim, ora não, creio em parto sem dor.

Mas o que sinto escrevo.

Cumpro a sina.

Inauguro linhagens, fundo reinos

— dor não é amargura.

Minha tristeza não tem pedigree,

já a minha vontade de alegria,

sua raiz vai ao meu mil avô.

Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável. Eu sou.

Hoje, para as mulheres,
uma Rosa

2009-02-27T05:28:00.003-03:00

Choro pro Abrahão

(Alexandre Campinas)

Queria curtir um chorinho

brasileiro,

cheio de repetição

de clarinete e pistão.

Que não faltasse o pandeiro,

marcação sensacional,

o cavaquinho e violão

do jeito bem tradicional.

Até pensei em ir a Lapa

me encontrar com um velho chapa

e no caminho

alguma coisa aconteceu.

Só percebi quando passei

pelo Noel, no Boulevard

todo enfeitado

e a esquerda eu tomei.

Cai em plena Teodoro

coração de Izabel

e na esquina com a Vianna

o velho chapa encontrei.

Olha aqui Seu Abrahão

este arremedo de canção

me de um jeito por favor

nessa letrinha e no tom.

A bela tarde já é boa

só porque eu te encontrei

e as horas vão passando

tanta memória que nem sei

Até parece um passeio

que no tempo fiz ligeiro

por aqui ou acolá

de bicicleta em Paquetá

Um tira-gosto, bota o sal

olha a cerveja, desce outra

e a conversa já parece,

nessa tarde, uma canção.

Seu Abrahão

se não se importa

não me feche essa porta

e deixe entrar a luz em escarcéu.

Tanta bagunça é o sol

se despedindo

na festa que não termina

com as estrelas lá do céu

Escute aqui velho Abrahão

a conta é minha, nem me fale

leve seu tutú pra noite

que eu levo a recordação.

2009-02-20T13:39:00.002-03:00

LOUCO POR DESCULPA

(Kinho Vaz)

Entrou no ônibus com aquele olhar vidrado das pessoas que têm problemas demais na cabeça, ou daquelas que têm juízo mole. Mostrava um semblante aéreo, quase abobalhado. Passou direto pela catraca e nem fez menção de pagar.

- Ô meu chapa, vai pagar não?

- Desculpe.

- É cada maluco que me aparece...

- Já pedi desculpas. Por que o maluco?

- É só jeito de falar... Você foi passando direto... Tem que pagar!

- E só por isso eu sou maluco?

- Pensei que fosse.

- Mas eu não sou.

- Tá certo, você não é maluco.

- Então você me deve desculpas.

- Não me leve a mal, mas eu nunca peço desculpas.

- Olha aqui: eu agi errado e pedi desculpas. Você me ofende e não quer pedir?

- Não peço mesmo, são meus princípios.

- Princípios uma vírgula. Isso é falta de civilidade.

- Está me chamando de ignorante?

- Ignorante, grosso, mal educado ou o que você bem entender.

- Agora quem deve desculpas é você.

- De jeito nenhum. Quem não sabe pedir desculpas, não tem direito de exigi-las.

- Ai meu Deus, eu mereço...

- Merece mesmo. Pensa que todo mundo gosta de levar desaforo pra casa?

- Que desaforo, meu amigo?

- Você me chamou de maluco.

- Tá certo, faz o seguinte, o maluco sou eu.

- É mesmo. Pra fazer gracinha com quem não conhece tem que ser maluco

.- Tudo bem eu sou maluco. Agora vai sentar que você está obstruindo a passagem.

- Só depois de ouvir suas desculpas.

- Não vou pedir desculpas nenhuma.

- Vai sim.

- E quem vai me obrigar, você?

- Se eu não obrigar, o Tetéco obriga

.- Tetéco? Isso lá é nome de gente?

- Não, mas com ele vai ser pior. Você vai perder mais que a chance de pedir desculpas.

- Eu vou perder é a paciência já, já. Com você, com o tal do Tetéco e com o raio que os parta.

- Quero ver mostrar essa valentia olhando pro Tetéco.

- Então vá lá chamar o seu Tetéco e não me encha o saco.

- Tá bom. Fala aqui pra ele não encher o saco.

Quando os passageiros do ônibus viram a arma na mão do sujeito, seguiram o manual de sobrevivência nas cidades grandes: voltaram seus rostos para a janela e passaram a olhar o movimento lá fora, fingindo que nada estava acontecendo. O motorista nem olhou pra trás, nem esboçou reação. Apenas seguiu dirigindo, sem parar em nenhum ponto.

- Que isso, cara. Abaixa essa arma.

- Eu falei que era melhor me pedir desculpas.

- Tá bom, eu peço, mas abaixa isso.

- Agora é tarde. Vai ter que pedir desculpas pra mim e dá um dinheirinho aqui pro Tetéco.

- Então era isso que você queria, assaltar o ônibus?

- Claro que não. Eu só queria as suas desculpas. Mas o meu amigo aqui, o Tetéco, tem esse fraco por dinheiro, fazer o quê?

- Toma, leva a grana, mas aponta isso pra lá...

- Bota tudo aí na sua bolsa.

- Posso tirar meus documentos?

- Claro, tiras as chaves de casa também. Mas deixa o dinheiro.

- Tá tudo aí, tá tudo aí...

- Certo, com o Tetéco você já se entendeu. Agora falta o que me deve?

- O que você quer mais?

- Esqueceu? Tetéco, fala pra ele o que falta...

- Não aponta isso pra mim, por favor.

- Então paga o que me deve...

- Tá bem, desculpa.

- O quê? Não ouvi direito?

- Desculpa.

- Mas o que aconteceu com você? Ainda há pouco estava falando grosso e agora mal se houve a sua voz. Grita pra tudo mundo ouvir: DESCULPA, VOCÊ NÃO É MALUCO!

- Tá, eu grito, eu grito! DESCULPA, VOCÊ NÃO É MALUCO!

- Sou sim. Quer dizer, sou sem ser.

- Ai, meu Deus, o que você quer mais?

- Só dizer que eu não sou doido, mas sou Maluco sim. Esse é o Tetéco e eu sou o Maluco! Dá tchau pro moço, Tetéco e vamos nessa.

- Motorista, pára no próximo!

Desceu do ônibus com aquele olhar vidrado das pessoas que têm problemas demais na cabeça, ou daquelas que têm juízo mole. Mostrava um semblante aéreo, quase abobalhado. Passou direto pela confusão das ruas como se não visse ninguém.

2009-02-20T13:16:00.003-03:00

Crucificado no carnaval

(Mão Branca)

Li no jornal que um jovem foi encontrado morto preso numa cerca de arame farpado na mesma posição que Cristo na cruz.

A polícia não demorou para achar o corpo.

Decidi escapulir da cidade durante o carnaval. Detesto samba. Mesmo adorando as bundas desnudas e oferecidas dessa época, escolhi recolher-me junto à natureza. Quando saia pela estrada sul, notei uma briga no meio do mato, ao lado de um carro parado. Não queria me meter, mas sei do que sou capaz e decidi salvar o alguém que estivesse em perigo.

- Fique aqui no carro, mulher. - Disse à minha companhia. Peguei a pistola debaixo do meu banco e sai cortando o mato.

Ouvi gritos. Um homem mandava outro entrar no porta-malas. Gritava também a um terceiro para que retirasse gasolina do tanque. Eles iriam queimar o prisioneiro.

- Por favor, moço, pode levar o carro. Pode levar minha carteira. Eu não conto nada para ninguém. - Implorava o prisioneiro, um jovem de uns 21 anos. Cabelo bem aparado, roupas sóbrias, na camisa a inscrição "exército de Jesus".

- Calaboca. Você vai morrer! - Virou-se ao comparsa. - Cadê a merda da gasolina?

- Tô puxando, porra! - Ele sugava uma mangueira enfiada no tanque. Engoliu um grande gole e engasgou.

- Entra logo nesse porta-mala. Anda! - O seqüestrador tinha um revólver 32 na mão. Empurrava sua ponta na barriga do prisioneiro.

- Por favor, moço, eu sou crente. Não faço mal a ninguém. Não vou contar nada.

- Claro que vai, filho da puta. Vocês, crentes, são mais safados que qualquer bandido.

- Não, moço, não faça isso.

- Se eu te deixar vivo, você vai me dedar.

- Não, moço, não vou.

- Calaboca! - O seqüestrador deu uma coronhada no crente. Ele se calou mas ainda não queria entrar no porta-malas.

O outro bandido apareceu com um saco plástico cheio de gasolina.

- Por favor, eu faço o que você quiser. Eu chupo seu pau!

- Sai fora, viado. Vai morrer mesmo, ainda mais porque é viado. Crente e viado. - Deu uns tapas no crente.

Não interrompi a luta pois esperava o melhor momento para meu ataque.

- Se não entrar no porta-malas vai levar bala aqui mesmo. - Apontou a arma para o crente. Eu não conseguia ver se o outro bandido também estava armado. Tive que agir senão o crente morreria.

Atirei em cheio no peito do bandido. Ele desmontou feito marionete sem os arames. O crente gritou de medo. O outro bandido me viu saindo do mato.

- Se quer viver, fique parado. - Eu disse ao bandido.

O crente pegou a arma do morto e a apontou para o outro bandido.

- Larga essa merda. - Falei. - Você não sabe mexer com isso.

- Eles iam me matar.

- Larga logo isso. - Gritei.

- Não. Eu vou matar esse cara!

Se o crente atirasse seria assassinato pois o bandido já estava dominado. Matei o outro para salvar a vida do crente, num momento decisivo.

- Solta essa arma! Você não pode fazer isso! - Gritei.

O crente, com olhos alucinados, apontou a arma para mim. Empurrei o revólver e levantei a ponta. O tiro foi para cima. O cano queimou minha mão.

- Seu merda idiota... - O outro bandido puxou um revólver de baixo da camisa e me apontou. Fuzilei-o com um tiro na testa.

O 32 soltou-se da minha mão e o crente olhou o novo morto.

- Você matou os dois. - Disse-me.

- Larga essa arma, cara. Você não tá bem.

- Você matou os dois. - Repetiu. - Você cometeu um pecado.

- Foi para te salvar. Larga a arma!

- Você cometeu um pecado. Você vai pro inferno!

Nem argumentei mais ao ver a loucura em seus olhos. O crente apontou novamente a arma para mim. Eu podia desarmá-lo num instante, mas resolvi dar a ele a mesma chance que ele próprio deu ao segundo bandido. Acertei o tiro em seu coração.

Busquei meu carro na estrada. Recolhi as armas e os corpos dos bandidos. Eu os desovaria em algum lugar distante dali. Peguei o corpo do crente e conferi meu disparo. A bala o havia atravessado. Sem preocupações com balística. Arrumei tudo ao redor e fui embora.

- Por que você colocou o crente de braços abertos e pernas juntas na cerca de arame farpado? - Quis saber minha companhia.

- Para ficar igual a Cristo na cruz. - Ela me olhou inquisitiva. - Ele era crente, não era? Deve ter gostado. Quem sabe assim não tem alguma redenção lá onde estiver.

2009-02-13T11:52:00.002-02:00

Crônica do Brant no Estado de Minas, 11/2/09

Vidas de Passarinhos

"Todos estes que aí estão
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão.
Eu passarinho".
(Mário Quintana)

Cristiano Quintino, olhar fotográfico, percebeu que seu canarinho estava diferente. Descera do poleiro e não mostrava ter forças para retornar às alturas, o pescoço em posição estranha. O que estaria acontecendo, era o fim do ciclo de vida dele ? Cuidadosamente, desceu com a água e a comida para o andar térreo da gaiola. Quantos anos humanos vive esse tipo de pássaro ? Mais tarde, era hora de trabalhar em seu ofício, pesquisaria na internet para saber.

O ontem se foi e ele acordou na manhã ávido de notícias. O canário rosa e alaranjado parecia mais bem disposto. Pela manhã conseguira subir à cobertura, mas, à tarde, a fragilidade do dia anterior voltara. Comida e água voltaram para o rés do chão. Nas fotografias que Cristiano fez, naquele momento, ficou claro que a ave tinha o corpo enrugado, gasto e envelhecido.

O tempo de despedida está se aproximando. Mas, para que isso não ocorra, o homem das lentes se dirigiu ao amigo conclamando-o a viver mais um pouquinho. E falou com o amor e o carinho que existe entre um homem sensível e qualquer ser vivo e companheiro. Diálogo dos que se querem.

Na mesma manhã, no mesmo dia, em outro endereço, no jardim da casa de minha mãe, um filhote de passarinho caiu do ninho. Minha irmã, ao vê-lo, levou-o para a varanda, temerosa de que ele fosse destruído pela cadela. Querendo alimentá-lo, providencia alpiste para ele, que não tem idade para comê-lo.

Eis que começa a chover. Ana resolve levá-lo para o quintal, 30 metros abaixo de onde ele foi encontrado. É bom dizer que, entre o jardim, em frente à rua, e o quintal, lá no fundo do lote, existe a casa em que a família Rocha Brant se criou e cresceu. Nova tentativa com o alpiste, e nada.

Passado um tempo, a alegria do milagre. Os pais do filhote o encontram, lá naquele espaço longínguo em que ele está. Voam em torno dele e se aproximam. E buscam na redondeza os pequenos pedaços de vida, fiapos que trazem no bico e lhe dão. Pais e mães acham os filhos onde eles estiverem ?

O amor tem radar. E o desespero da procura do filhote desaparecido agora se transforma no tudo fazer para a sua sobrevivência. O canarinho do Cristiano vive seus últimos dias. E o filhote que a Aninha descobriu no jardim de nossa casa, e que os pais reencontraram, é uma pequena história para comover e ensinar aos homens e mulheres de todos os tempos. Vida vai, vida vem.

2009-02-13T11:50:00.011-02:00

Bilhetinho pro Fernando

(Alexandre Campinas)

"O mundo, respondeu ele, é um jardim assaz
largo com repuxo no meio, flores e arbustos,
alguma grama, ar claro e um pouco de azul por cima;
o canário, dono do mundo, habita uma gaiola vasta,
branca e circular, donde mira o resto.
Tudo o mais é ilusão e mentira".
(Machado de Assis)

Vi um um lugar. Espécie de ponto não-ser, tal a projeção dos sonhos, bondades e sutilezas, que nos orbita a todos. É o espaço das boas maneiras, geografia abstrata do que há de verdadeiramente humano em nós, despido das vaidades e orgulhos que impedem o canto.

Trinado mais, trinado menos, às vezes, em flashes milimesimais, logramos uma breve visita a esse sacro que habita em nós. É o instante da poesia. Inebriante reencontro com o adolescente pleno de deliciosas incertezas lacunares cimentadas pelo sonho e pela esperança.

No raro momento, trinado mais, trinado menos, torna-se irresistível o compartilhar de nossos locus. É quando desejamos que o mundo saiba que nada é absoluto e que o impossível pode ser a via menos acidentada. O canário socrático do Machado sabia.

Trinado mais, trinado menos, o canário Orlando do Quintino também segue questionando os nossos níveis de disponibilidade fraternal e generosidade. O Profeta Gentileza era um canário. Os pais do filhote que a Aninha achou – shhhh, Fernando, eles ainda não sabem – são canários. Chaplin, Oscarito... Tá lá, pode ter certeza. E o Rosa, o Braga, CDA, Vinícius, Quintana, Bandeira, Bilac, Coralina ? Canários-realíssimos. I-n-d-i-s-c-u-t-í-v-e-l, como tantos outros que esculpem eternidades no instante. Borges e seu Aleph sabiam. Canário !

É só fechar os olhos, sintonizar o coração, permitir-se, crer para – trinado mais, trinado menos – perceber que o mundo é dos que cantam: a vida. Talvez você, Fernando, não tenha posto intenção (mentira, diria vovó, canária como ela só, o traquinas fez de propósito...), mas foi fundo no destaque dado a uma máxima do Quintino (só ele mesmo para contrariar o ditado popular):

- Os bicudos se beijam.

Os bicudos se beijam, Fernando. Então que jamais se turbe o vosso coraçãozinho: os Orlandos sempre serão eternos.

Eu ? Passarinho ! Um tanto rejeitado, mas passarinho. Um pouco sem rumo, passarinho. Algo à esquerda na vida, passarinho. Incompreendido comme d'habitude ? Passarinho. Passarinho. Passar-inho, passar pequenininho. Passar, indo.

Passar rindo.

2008-12-14T12:49:00.004-02:00

ANARCRÔNICAS III

NA TÁBUA DA BEIRADA

Eu queria era ver agoooora ! Francyelly Keylla estava voltando. Foram quase três meses de sucesso absoluto como mulher-umbu, uma natural referência às predileções sexuais do rapaz, que chamava-se Haroldo José, de acordo com seu registro natural. Foram quase três meses, como ia dizendo. Para ser mais exato, 85 dias. Um período de festa total desde que foi flagrado com um famoso jogador de futebol, em um badalado motel da zona sul. Fotos, flashes, entrevistas em programas vespertinos. Até assessoria de imprensa ele contratou.

No decorrer desse período, Francyelly/Haroldo conheceu a luz. Não imaginava – jamais pensaria – ser possível que algumas pessoas pudessem viver assim. Aquilo nunca foi luz. Holofote sim, seria a palavra adequada (valei-me São Platão, Ave Beato Saramago, Salvai-me Dom Neo, Socorro, Baudrillard !). Champanhe ? Muita. Como água de torneira. Caviar ? Fedido, porém elegante, apesar do gosto de baiacu cru (se permitem-me o quase cacófato), aliás, baiacu cru não... Fugu, como falam os japoneses (ele/ela aprendeu...). Salmon é os cacete, ainda berrou da primeira vez, o certo é salmão ! E mesmo assim, nunca vi, só ouço falar... Mas comeu. E como... E agora ?

Faxina na Caverna do Platão

Como explicar para todos no cortiço o seu sumiço ? Tinha que voltar, o dinheiro das fotos da revista, digamos, poli-sexual, havia terminado e ninguém mais pagava mich... ops, cachê para que desse entrevistas na tv: a mãe do filho do Miquijegui, nem pensar.... A fama ? Babau. Afinal oitentissinco dias fora um recorde absoluto. Tinha ouvido falar, numa vernissage (até isso, até isso...), num tal de Andiórol (remédio ?) que teria dito que a fama dura quinze minutos apenas. Ual (era assim que escrevia no messenger...) ! Sou quase um sócio do Guiness !

Voltou. E ninguém entendeu nada. Pior ainda: faziam piadinhas sobre bicha pobre e bicha rica, lembrando o Costinha. Gentalha ! Para eles, riqueza era carro mil do ano. Teve que voltar ao tanque, ao varal (em todos os sentidos) e aos prazeres comezinhos com a meninada da favela e a obrigação profissional paga no calçadão. Diziam pelas bandas do Toco Cru Pegando Fogo (nome da sub-vila na qual ficava o cortiço, no meio da grande comunidade) que ela havia se americanizado. Pediam dinheiro emprestado, assediavam, até que um dia... Esqueceram Francyelly Keylla. Escuro. Prisão. Vida porqueira... Nem havia com quem comentar...

Um dia, no calçadão, surge a Nissan. Prateada. Um touro deitado. Buzina, pi-pi. Não se alembra di eu gata ? Era ele. Ele, o jogador. Estou voltando prazeuropa, vou jogar agora no El-Elal dazarábia. Vem comigo ?

Um filósofo passava. Parou. Viu. Ouviu. Cyelly percebeu. O senhor pensa ? Cogito ergo sum. Então fala pro velho Platão que ele é um feladaputa !

Partiu no zepelim prateado.

E que Platão, Maupassant
ou Chico Buarque contem outras...

2008-10-10T00:52:00.007-03:00

ANARCRÔNICA II

A CEREJEIRA E O ROSA NO VENTRE DA MULATA ESMERALDA:
UMA HISTÓRIA DE INCONFIDÊNCIAS MINHEIRAS

OU

MISTURANDO ALHOS
COM BUGALHOS*

(Alexandre Campinas)

(*Chama-se bugalho a uma excrescência de forma
arredondada que se forma em algumas espécies
de ávores do género Quercus - carvalhos, sobreiros e azinheiras -
na sequência do depósito, num dos seus ramos, de um ovo de vespa.
A vespa desenvolve-se e alimenta-se no interior do bugalho,
onde passará por todas as fases das suas metamorfoses:
larva, ninfa e insecto adulto.)

"Onde eu estaria feliz"
(Emiliano)

Esta fábula (sim... todas as criações minhas, animais meus são) aconteceRIA durante o período da invasão nipônica à Ilha dos Papagaios, idos quinhentistas. Os bravos bandeirantes estic’olhos do bairro da Liberdade deram de fundar na província das Minhas Gerais um pequeno aglomerado caipirurbano ao qual deram o nome de Nova Nagasaki (que ânus depois chamar-se-ia Cordisburgo). Uma tentativa de recriar em terras coloniais tupiniquins a megalópole original, destruída em um vago agosto do futuro pelas forças imperialistas paraguaias, à força de uma bomba de absolutos nêutrons literários: Pablo Cornijo, Dan MacCookie Brown e Lair Ribeir'agüada.

A vila foi fundada pelo nobre déspota bandeirante imperial Joaquim Manoel Toshiba e Toshiba, afilhado do imperador Hiroíto Nuno Saibro. Subitamente a cidadela envolta em paliçada (mór de palh'assada, menos beligerante) revelou imensa vocação floricultora. E aqui temos o início desta saga libertária-agrobisinática. Quase sem querer.

Os colonizadores plantaram nas incipientes ruas abertas do cerrado algumas cerejeiras-de-tamancos (palus lisboensis), originárias de sua terra, que, ao fim e ao cabo revelaram ser aquele solo habilitadérrimo para tais plantamentos e usufrutos, como assim o descreveu a filósofa nova-nagasaquiçençe Narcisa Tamborindeguy. em seu método desexistencialista “AI, QUE LOUCURA ! - O MUNDO É UMA ROLHA ESPOCADA DE VEUVE CLICQUOT” . O pioneiro Toshiba e Toshiba deu então de por por idéia fixa em seu processador Intel-carno-miudátido de outorgar que aquele seria o sustentáculo da terra. Nada mais haveria de plantar-se, ou lavrar-se ou criar-se além do ícone floriabundo da terrinha.

Acontece, porém, que o tirano apaixonou-se perdidamente por Esmeralda, uma mulata passista, madrinha de bateria da G.R.E.S.T.A.P.O - Grêmio Recreativo e Escola de Samba Tupiniquins Afro-Puros e Oníricos. Entidade sambo-cultural criada por ele mesmo (todos os déspotas nipônicos são loucos por mulatas e samba, como é de conhecimento impudico) e da qual era presidente, presidente-de-honra, padrinho, bicheiro esponsorista e diretor de harmonia.

Linda, a Esmeralda. Olhos verdes como convém as Esmeraldas literárias, corpo de um marrom-cobreado estonteante que emanava ondas de gengibre, alcaçuz e canela. Ele tomou aquela jóia para si, entretanto nunca foi de todo feliz porque nunca consumou a união. Toshiba e Toshiba sofria de brochurus falus mínimus o quê justificava sua tirania e megalomania (é Freud!) ficando assim a pobre (e tesuda) Esmeralda na mão, vivendo infeliz, ainda que cercada de mucamas e eununcas.

Tudo isso sucedeu-se impositivamente até que um tupiniquim por nome de João Guimarães Miguilim – um homem que amava chãos, rios, jacarés, mulatas e ROSAS – foi contratado como ministro-jardineiro-chefe das Matas de Esmeralda (região úmida, contígua à quinta onde habitava - sem, entretanto, usufruir - o japa). A sensibilidade enorme daquele Miguilim roubou o coração (e outras partes pudendas) da mulata Esmeralda, já a esta altura subindo pelas paredes pela falta de, digamos, atenções.

(Em + os) vários colóquios que tivera com a Esmeralda, o jardineiro convenceu-a do perfume da ROSA. Ela, que nunca havia visto nada que não fossem as cansativas cerejeiras-de-tamanco, que a cada florada exalavam ao modo do acre cod-no-head-fish, ofertou ao poeta o seu próprio cod(igo secreto), em reconhecimento e desespero de causa.

Tramaram os amantes a Revolução das Rosas. (Em + a) surdina vírgula cooptaram a força pública vírgula os meios jurídicos vírgula a alta-saciedade e o polvo pelo obséquio-corruptício das sementes da ROSA, com que fizeram regalo a cada um deles, polvos* (histériscos vide logo abaixo) que, por sua rês, seguiram à risca os conselhos do jardineiro, espargindo-as por todo o chão da municipalidade.

* PAUSA PRO HITÉRISCO CULINÁRIO

(GRIFOS E PARÊNTESIS - NEPÓTICOS - LIBORTÁRIOS, ÓBVIOS CHAMATIVOS DE ATENÇAUM, DOIS, TRÊS... POR CONTA E RISCO DO ALL THOR)

Polvo Assado na Brasa

(Mundialmente conhecido pela all cu nha de:

PERDEU, JOSÉ MANOEL, PERDEU...)

Ingredientes: 800 g Polvo; 480 g Batatas; 40 g Alho(s) (ainda bem que sobreveio o "(s)" ! Um alho de 40g seria do car); 160 g Pão; 200 g Cebola; 60 g Azeite

Envolve-se o polvo numa serapilheira (Q'PORRAÉESSA?) ou pano grosso e com, um pau bate-se muito bem (no polvo, porra... sempre no polvo...) para ficar tonto (comme d'habitude, my way, etc). Lava-se e coloca-se o polvo sobre a grelha a assar na brasa e deitam-se as batatas com casca na brasa do borralho. Quando as batatas estiverem assadas, limpam-se bem e dá-se-lhes uma pancada (eu avisei... eu avisei !) para as esborrachar (tá vendo ?!) sem as desfazer (claro... e a massa ? aquela de manobra...). Entretanto, picam-se os alhos (tô fora do infinitivo sem artigo !), a salsa e a cebola e junta-se o azeite. Colocam-se o polvo e as batatas com a casca numa travessa e rega-se tudo como molho. As batatas podem ser assadas no forno.

RITORNA, NOJENTO... TCHAN!

Na primeira florada, as oloríferas ROSAS entupiram as ditatoriais narinas, numa crise alérgoligofrênica que tampou-lhe a glote, a epiglote, o cangote, os bofes e os cambáus (chamado eufemisticamente de cu). Tal anaerobidade veio a ser o final (de + aquela) tirania, cujo corpo foi jogado para que os rouxinóis do imperador o devorassem e o tornassem esterco (ôôô...) (em + aquelas) terras, enchendo seu solo de fertilidade e plantando nas suas gentes o repúdio indignado à imposição (quaisquer [de + elas]) (foda-se, maths), gerando o permanente desejo de liberdade, ainda que à tardinha, período do dia em comemorava-se o passamento do malvado japonês.

E, como au fináu de toda fábula há um adágio ou algo semelhante que a corrobore, seguem as palavras do Rosa, o pluriúnico e verdadeiro:

“Quando escrevo, repito o que já vivi antes. E para estas duas vidas, um léxico só não é suficiente. Em outras palavras, gostaria de ser um crocodilo vivendo no rio São Francisco. Gostaria de ser um crocodilo porque amo profundamente os grandes rios, pois são profundos como a alma de um homem. Na superfície são muito vivazes e claros, mas nas profundezas são tranqüilos e escuros como o sofrimento dos homens.”

(João Guimarães Rosa)

E quem quiser que conte outra.